Capitulo 18: Fuego en las manos

​El regreso de Enzo a Almagro fue una caminata de supervivencia. La moto no dio más a diez cuadras de la casa de Carla: el motor, exigido hasta el colapso en la picada de la Costanera, escupió una nube de humo blanco y se apago para siempre en medio de la avenida Córdoba.

​A Enzo no le importó. Arrastró la máquina a pulso, rengueando por el dolor que le subía desde el tobillo derecho hasta la cadera, con el brazo golpeado pegado al cuerpo. En el bolsillo interior de la campera de cuero, el fajo de billetes apretado junto a la foto arrugada de Carla era lo único que le daba fuerzas para seguir empujando el hierro muerto sobre el asfalto.

​Eran pasadas las dos de la mañana cuando el portón de chapa crujió.

​Carla estaba sentada en el escalón de su casa, envuelta en una manta. Al escuchar el arrastre metálico de la moto, se puso de pie de un salto y corrió hacia la casa de Enzo.

​—¡Enzo! —exclamó, frenándose en seco al ver la escena.

​Enzo venía arrastrando la moto con el rostro sudado, cubierto de polvo y hollín, con la campera de cuero destrozada en la manga derecha por la raspadura del asfalto. Tenía el labio sangrando de nuevo y los ojos brillando con esa locura agotada que a ella tanto le asustaba.

​Dejó caer la moto de costado sobre el suelo, sin importarle el golpe seco, y dio dos pasos tambaleantes hacia ella.

​—Tengo la plata, Carla —dijo Enzo con la voz completamente rota, rasposa, sacando el fajo de billetes del bolsillo y mostrándoselo con la mano temblorosa—.Dos millones. Completo. Mañana mismo se los tiro en la cara al Tuerto y se termina esta mierda.

​Carla ni miró los billetes. Le tomó el rostro con las dos manos, viendo los nuevos raspones en sus pómulos y la palidez de su piel.

​—¿Qué hiciste, Enzo? —preguntó con las lágrimas bordeándole los ojos, la voz quebrada por la angustia—. ¿Qué carajo hiciste para conseguir esto de noche?

​—Corrí en la Costanera —confesó él sin anestesia, mirándola a los ojos con una vulnerabilidad salvaje—. Le aposté la moto al Chino a una sola tirada. Tenía que conseguirla hoy, flaca. El Tuerto te estuvo siguiendo. Me mandó una foto de tu carnet de la facultad esta tarde. Te tiene marcada.

​Carla se congeló. El aire se le volvió hielo en la garganta. La amenaza del Tuerto ya no era una posibilidad distante o una sombra en la puerta de la calle; la estaba rodeando.

​—Me importa un carajo si me sigue a mí, ¡vos te pudiste haber matado! —le recriminó Carla, dándole un empujón en el pecho que lo hizo retroceder un paso, llorando de rabia y miedo al mismo tiempo—. ¡Te dije que no quería que te destruyeras por esto! Si te matás en la calle, ¿de qué me sirve estar a salvo, Enzo? ¿De qué me sirve?

​Enzo la miró, desarmado por el llanto de Carla. La furia de la picada y la adrenalina de la victoria se desintegraron al instante. Dio el paso que los separaba, la agarró de la cintura con su brazo sano y la atrajo hacia su pecho con una fuerza desesperada, pegando su frente a la de ella.

​—No me voy a matar, flaca —le susurró contra los labios, respirando su mismo aire entrecortado—. Antes me daba lo mismo estrellarme contra un paredón. Hoy no. Hoy tengo un motivo para apretar el freno.

​Carla se agarró de los restos de su campera, hundiéndose en su abrazo. El dolor físico de Enzo emanaba de cada poro, pero la firmeza de sus palabras la sostuvo en medio del abismo.

​—Mañana vamos juntos a entregar esa plata —dijo Carla, mirándolo fijamente a los ojos, sin dejarle espacio para protestar—. No vas a ir solo. Se termina mañana para los dos.

​—No te voy a meter en ese playón de nuevo —negó él con la cabeza.

​—No te estoy pidiendo permiso —reiteró ella con esa terquedad que a Enzo le encendía la sangre—. Ya estamos metidos los dos hasta el cuello. Vamos juntos o no vas.

​Enzo la observó en silencio bajo la luz mortecina del patio. Vio la determinación en su mirada, la misma chica que le había cruzado un tirante de madera a un patotero por la espalda. Soltó una risa corta, dolorosa, y la besó con una lentitud profunda, saboreando el polvo y las lágrimas en sus labios.

​—Está bien, vecina —aceptó en un susurro—. Mañana cerramos la cuenta.

​Elena observaba la escena desde la sombra de la ventana de su cocina. Vio a su hija abrazada al chico golpeado, vio el dinero arrugado en la mano de Enzo y el amor desesperado que los unía en medio de la mugre del vecindario. Por primera vez, Elena no abrió la puerta para gritar. Cerró la cortina despacio, sintiendo que el mundo que ella conocía había cambiado para siempre.

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