Una colombiana en Mauthausen

Epílogo

El tiempo, ese río implacable que todo lo transforma, continuó su curso sobre las vidas de quienes guardaron en el pecho la herencia de Sofía Beatriz Reyes. Transcurrieron veintiocho años desde aquella trágica noche de plomo y azul medianoche en el Museo Nacional de Bellas Artes de Buenos Aires. Casi tres décadas de sobrellevar una carga honda, una herida que la distancia no logró borrar, pero que el arte y la sangre compartida supieron transmutar en vida.

La pequeña Lucile María creció cobijada por el amor incondicional de su familia materna en Medellín y el de su padre desde la distancia. El destino, sin embargo, obligó a los Lombardo a mudar de patria a mediados de 1976. Ante la violenta asonada de la dictadura militar en la Argentina, Martín, doña Elvira, Ana Elvira, Facundo y los pequeños Luis Facundo y Bruno debieron marchar al exilio con lo puesto, fijando su rumbo hacia la calidez de la Ciudad de México. Mientras el destierro transcurría en el norte, en las montañas de Antioquia el tiempo cobraba sus ausencias: don Alberto falleció en 1980 con la dignidad de los viejos robles, y doña Beatriz lo siguió al descanso eterno en 1982, con el nombre de su hija Sofía en los labios.

La partida de los abuelos maternos motivó el viaje inmediato de Martín a Medellín. Semanas después de los funerales, el periodista regresaba a la capital mexicana llevando consigo a Lucile María, uniendo definitivamente los fragmentos de su crianza. La estadía mexicana se prolongó hasta 1984, año en que los vientos democráticos permitieron el ansiado retorno de los Lombardo a Buenos Aires; una vuelta que tuvo sus propios matices de luto seis años después, en 1990, con el fallecimiento de la matriarca, doña Elvira.

Julieta, quien se había unido nuevamente en matrimonio con Martín en 1977 en tierras aztecas, fue el pilar fundamental en ese laberinto de fronteras. Gracias a sus contactos y amistades en México, logró tender los puentes necesarios para hospedar y asegurar el bienestar de la familia en los momentos más difíciles del destierro. Julieta asumió la enseñanza de Lucile María como propia, guiándola con amor y paciencia en cada etapa. Al cumplir la mayoría de edad, se procedió al cobro de la póliza del seguro de vida que Sofía le había dejado sembrada desde las notarías de Bogotá y Medellín; con ese dinero, sumado al apoyo de sus padres, Lucile María ingresó a las aulas mayores, logrando graduarse con honores en la Universidad Nacional de las Artes de Buenos Aires como licenciada en artes visuales con orientación en pintura.

A las puertas de un nuevo siglo, Lucile María es el reflejo vivo de las mujeres que la antecedieron. Ejerce con orgullo la docencia como profesora de plástica en una escuela privada de Buenos Aires, dividiendo sus horas con sus dos grandes pasiones heredadas: la pintura, que le brota de las venas como a Sofía, y la costura fina, que aprendió de las manos de su abuela Beatriz.

Ese doble talento la llevó a integrarse de lleno en el día a día de la histórica galería y taller de confecciones de San Telmo, trabajando codo a codo junto a Clara, Marietta y la fiel Olivia Inés. Aquel local emblemático también había padecido los rigores de la historia: Clara, Marietta, Ernesto y sus hijos, Clara Marietta y Sandro Ernesto, debieron exiliarse entre España e Italia en el nefasto año de 1976, pero regresaron con la restauración democrática en 1984 para reabrir las puertas del negocio y rescatar del polvo los viejos caballetes de Ernesto.

En una de las tardes de trabajo en el taller porteño, mientras Lucile María pasaba la tiza de sastre sobre un paño de lana y Marietta acomodaba unos hilos, Ernesto se acercó al mostrador observando las manos de la joven.

—Lucile, mirá que tenés la misma forma de agarrar las tijeras que tenía tu abuela en las fotos, pero cuando te plantás frente al lienzo usás el pincel con la misma locura de Sofía —comentó Ernesto, esbozando una sonrisa de orgullo—. Es increíble cómo la sangre se las arregla para no perder el rumbo, viste.

Olivia Inés, levantando la vista desde la máquina de coser Singer, asintió con un murmullo pausado.

—Es verdad, don Ernesto. La piba lleva el taller en el alma. A mí me da un orgullo bárbaro verla acá metida; es como si las paredes cobraran vida otra vez.

Clara, que planchaba unos linos cerca del ventanal, dejó la plancha de lado y se aproximó a la muchacha, colocándole una mano cariñosa sobre el hombro.

—Pues claro que sí. Ella ha heredado lo mejor de nuestra España, de tu Colombia y de esta mansa geografía argentina —afirmó Clara—. Tu madre se habría derretido de orgullo al verte coser con este primor y pintar con esa libertad, hija. Eres nuestra mejor costura.

Lucile María sonrió con ternura, acomodándose un mechón de cabello oscuro detrás de la oreja.

—Muchas gracias, tía Clara, Dios les pague a todos —respondió la joven, con dulzura sutil—. Para mí, estar aquí con ustedes, en medio de estos retazos de tela y con este olor a aguarrás, es la forma más bonita de sentir que mi mamá y mis abuelos nunca se fueron del todo. Es que es igualitico a que me estuvieran hablando al oído, de verdad.

Marietta se acercó y le dio un beso suave en la mejilla, rompiendo el momento con su habitual calidez.

—Eres nuestra memoria viva, piccola —susurró Marietta—. Tu madre dejó su última voluntad, y ver que tú continúas el camino nos da la paz que nos quitaron hace veintiocho años.

Mientras tanto, al otro extremo del continente, el taller de arte que fundó Sofía Reyes en Medellín —y que ahora pertenece legalmente a su hija— se mantiene como un faro de resistencia popular en la barriada. La administración del espacio sigue bajo el cuidado riguroso de Hernán Alberto y Beatriz Carolina, quienes se han encargado de que el recinto no pierda su vocación social frente a los cambios de la época. La dirección diaria y pedagógica corre por cuenta de Rosa María y de los antiguos aprendices del lugar, quien durante las horas del día imparten los talleres de dibujo y color a las nuevas generaciones de jóvenes antioqueños.