7.1

Emma tomó en sus manos el certificado de matrimonio. Deslizó la yema de los dedos por el relieve del papel, sintiendo una extraña mezcla de alivio y ansiedad. Era como un salto en paracaídas: las cuerdas se habían tensado, la caída se había frenado, pero el suelo seguía estando muy abajo, oculto por la niebla. Ya no estaba sola en su desgracia, pero ahora su destino estaba entrelazado con la vida de un hombre que era prácticamente un desconocido.

Mark le quitó los papeles al abogado y los guardó en el bolsillo interior de su chaqueta. Su rostro recuperó de nuevo su expresión profesional.

—¿Qué sigue? ¿Vamos a ver a Leo? —preguntó, y luego la miró con atención—. Aunque no, primero voy a darte de comer.

Emma abrió la boca para protestar, pero él se adelantó con un gesto breve:

—No es negociable. Llevas en pie desde la mañana y no has probado bocado. Necesito a una aliada fiable, no a alguien que esté a punto de desmayarse de hambre. Ya que no tendremos banquete de bodas, al menos nos hemos ganado un trozo de tarta.

—Pero…

—¡Venga ya, Emma! ¡No me quites mi derecho legítimo a hartarme de tarta! Hoy hasta mi entrenador me lo permitiría.

—Bueno, si tanto insistes, de acuerdo —cedió Emma.

Salieron del Registro Civil por la misma puerta trasera discreta. El sol primaveral la deslumbró, obligándola a entornar los ojos. Mark la tomó de la mano y la guio hacia una pequeña cafetería que se escondía bajo la sombra de unos árboles viejos a la vuelta de la esquina.

En cuanto pisaron la acera, Emma sintió cómo el espacio a su alrededor se electrizaba. La gente aminoraba el paso, se giraba, cuchicheaba mientras los seguían con la mirada. Alguien, sin disimulo, sacó el teléfono y apuntó con la cámara intentando captar una buena foto. Emma, instintivamente, enderezó la espalda. Se sentía incómoda, pero no se permitió bajar la cabeza.

—No pensaba que los deportistas atrajeran tanta atención…

—El deporte de élite es puro espectáculo, solo que con otro envoltorio.

—¿Y no se te hace difícil vivir así? —preguntó ella cuando finalmente entraron en la cafetería y se sentaron en una mesa al fondo del local—. Bajo la vigilancia constante de ojos extraños.

Mark pidió dos porciones de un postre de chocolate que, a su juicio, parecía lo más festivo posible. Se recostó en el respaldo de la silla y miró a su esposa.

—Hubo un tiempo en que disfrutaba con esto —confesó, y en su voz sonó una ironía inesperada y algo amarga—. Me parecía que todo este ruido era la confirmación de que yo era alguien excepcional. Empecé a comportarme como si el mundo me debiera algo. Me sentía el rey. Me volví demasiado arrogante, incluso insolente.

Se detuvo un momento, observando cómo el camarero ponía los platos frente a ellos.

—Entonces Denіs tuvo que darme una buena lección para centrarme. Discutimos tanto que casi rompemos toda relación. Él fue el único que tuvo el valor de decirme qué clase de idiota me había vuelto... Fue doloroso, pero llegó a tiempo.

Mark rio entre dientes al notar cómo, tras el cristal de la cafetería, alguien intentaba fotografiarlos de nuevo.

—Ahora lo percibo como ruido de fondo. ¿Sabes?, como el ladrido de unos perros tras una valla o el sonido de la lluvia. Simplemente está ahí. Es parte del decorado en el que existo, pero no soy yo. Lo importante siempre se queda entre bastidores.

—¿O sea que hay una oportunidad de que yo también me quede entre bastidores? No estoy segura de si sabré lucir lo suficientemente… mediática.

—Por supuesto. No tienes obligación de dar entrevistas ni de asistir a mis combates.

—Eso está bien.

Emma cortó un trocito de tarta. El sabor intenso del chocolate negro con un ligero toque cremoso se sintió como una recompensa por los nervios de la mañana y del día anterior. Cerró los ojos un instante, disfrutando del postre, y sonrió sin querer.

—Está riquísima —dijo, observando las capas de crema en el plato—. Tendré que intentar hornear una así en casa. Tiene una combinación interesante de cacao y ralladura de naranja.

Mark, que justo se llevaba el tenedor a la boca, se quedó petrificado. La miró con un asombro tan genuino como si ella acabara de confesar que sabía leer la mente o dominar los elementos.

—Tú... ¿sabes hornear? —preguntó, inclinándose hacia adelante—. ¿En serio?

Emma se encogió de hombros, extrañada por tal reacción.

—Pues sí. No es difícil cuando tienes una buena cocina, productos frescos y un poco de inspiración.

Mark dejó el tenedor y esbozó una sonrisa de satisfacción, como si acabara de ganar el premio gordo de su vida. En sus ojos apareció un brillo de auténtico entusiasmo.

—Esposita mía, no tienes ni idea de lo que acabas de decir. ¿Repostería casera de verdad? —rio negando con la cabeza—. Mira, estoy dispuesto a poner en riesgo mi categoría de peso. Incluso bajo la amenaza de no caber en ninguno de mis calzones de boxeo, me comprometo personalmente a degustar todo lo que crees en esa cocina.

Emma soltó una carcajada. Su risa sonó ligera, rompiendo los restos de la rigidez oficial que arrastraban desde el despacho del Registro Civil.

—¡Te tomo la palabra! Prometo hornear una gran tarta de celebración el día en que Leo finalmente se mude contigo.

—Con nosotros —corrigió Mark.

—Exacto. Será nuestra primera noche en familia.

Mark se puso serio de inmediato. La mención del niño devolvió sus pensamientos al objetivo principal.

—Entonces mejor no nos demoremos —se metió un trozo enorme de tarta en la boca de una vez—. ¡Vamos a verlo ahora mismo!

Emma vio cómo a Mark se le encendían los ojos; era evidente que ardía en deseos de poner sobre la mesa su certificado de matrimonio y reclamar sus derechos sobre el niño. Ella asintió, sintiendo que ahora eran verdaderamente un equipo.

—Vamos —dijo Emma con seguridad—. No hagamos esperar al pequeño.