9.

Las manecillas del reloj habían cruzado hacía tiempo la marca de las dos de la mañana. Mark estaba de pie en el umbral de la habitación del niño, con los brazos cruzados, observando a Emma en silencio. Había previsto que las obligaciones de ella para hoy terminarían con la firma del contrato matrimonial. Pero, en cambio, se había integrado de forma tan orgánica en su vida y en sus problemas que parecía que se conocieran de toda la vida.

Durante las últimas cinco horas, habían transformado juntos su apartamento estéril y algo lúgubre en algo que, al menos de lejos, recordaba a un hogar. A Mark le impresionó la entrega con la que Emma se puso manos a la obra. Ella misma planchó y colgó las cortinas, preparó la cama con sábanas frescas y limpió el polvo de los estantes donde más tarde se asentarían los juguetes. Mark contemplaba su rostro concentrado, el mechón de pelo que se le había escapado del peinado, y sentía una extraña timidez. Estaba acostumbrado a ver a las personas como funciones: entrenadores para la fuerza, abogados para la protección, mujeres para el estatus. Emma debía ser solo un decorado necesario, un anexo jurídico, pero en lugar de eso, había asumido uno de los papeles principales. Y lo que era más extraño aún: a él le gustaba.

—Sabes, no tenías por qué esforzarte tanto —dijo él, cuando ella finalmente alisó la última arruga de la manta—. Yo mismo me las habría arreglado.

—Te habrías arreglado, pero… a lo hombre —respondió ella sin siquiera girar la cabeza—. Y crear calidez es una tarea de mujer. Quiero que a Leo le guste estar aquí, que sienta que lo esperábamos.

—Lo sentirá cuando vea la vía de tren tan genial que le he comprado.

—¿Para él? ¿O para ti? —rio Emma entre dientes—. Casi lloras de felicidad cuando la llevabas a la caja.

—Vale, para los dos. ¡Ya me muero de ganas de despaquetarla!

Emma observó el resultado de su trabajo con cansancio pero satisfacción.

—Bueno, parece que ya está todo… —bostezó ella—. Me voy. Es muy tarde. Se me cierran los ojos.

—Sí, claro. Gracias de nuevo por la ayuda.

Emma dio un paso hacia su habitación, pero de repente se detuvo.

—¿Estás bien? —preguntó—. Pareces algo… tenso.

Mark se sentó en el sofá y exhaló pesadamente.

—Estoy preocupado —confesó, ocultando el rostro entre las manos—. Antes me quedaba con Leo una hora o dos, pero entonces era un bebé y casi siempre estaba durmiendo. Y ahora... tengo que criarlo. ¡Convertirme casi en un nuevo padre! Pasé tanto tiempo convenciendo a todo el mundo —servicios sociales, abogados, a mis propios parientes— de que era capaz, que al final yo mismo me lo creí. Y ahora miro esta habitación infantil perfecta y me doy cuenta de que aquí terminan mis capacidades. No tengo ni idea de qué hacer si simplemente se pone a llorar. O si se pone enfermo, o si se cae… No estoy preparado.

—Créeme, aunque fuera tu propio hijo planeado, tampoco estarías preparado. Lo principal es quererlo, y todo lo demás se puede aprender.

—Eso espero. Además, necesito encontrar urgentemente a una buena niñera.

—¿Para qué una niñera? —se extrañó Emma.

—Tengo que volver a mi rutina. Entrenamientos, preparación para el próximo combate, concentraciones. Llevar al pequeño conmigo al gimnasio es una mala perspectiva; no es lugar para un niño.

Emma negó con la cabeza.

—Nada de niñeras, al menos por ahora. Yo estaré con él. Me interesa y quiero ayudarlo a adaptarse. Además… —se detuvo un instante y su mirada se volvió infinitamente lejana—. De todas formas, no tendré hijos propios. Así, al menos, probaré el papel de madre.

La atmósfera en la sala cambió al instante. La ligereza entre ellos se esfumó, dejando tras de sí un silencio pesado y pegajoso.

— ¿Qué estás diciendo? —Mark frunció el ceño, sin comprender de inmediato el sentido de sus palabras—. Eres muy joven. Aún tienes mucho tiempo para formar una familia de verdad y tener tus propios hijos.

— Ya no puedo tener hijos, Mark —lo dijo con sequedad, como si constatara un hecho jurídico, pero tras esa frialdad se ocultaba un abismo de dolor.

Mark se quedó petrificado por un momento.

— ¿Por qué? —preguntó en voz baja.

— A consecuencia de una lesión grave —Emma intentó restarle importancia mientras retrocedía hacia su habitación—. Fue un… accidente.

Pero Mark no la dejó irse. Se adelantó, buscando su mirada, y en sus ojos cruzó una sospecha que le hizo sentirse mal a él mismo.

— ¿Un accidente? —repitió, bajando la voz hasta un susurro—. Oh, lo siento… Perdona que te haya recordado eso.

— Estoy muy cansada —logró decir ella finalmente—. Buenas noches, Mark. Y gracias por este día tan maravilloso.

Emma desapareció rápidamente por el pasillo, dejándolo solo. Cuando la puerta se cerró tras ella, Mark permaneció sentado mucho tiempo mirando al vacío. Las palabras sobre la lesión de Emma se le habían quedado grabadas en la cabeza como un fragmento astillado. No creía en las casualidades. Primero huye al otro extremo del país, luego confiesa que su ex todavía no la deja en paz, y ahora la noticia de ese “accidente”... ¿Y si su ex fuera la causa de ese accidente? Dios, ¿acaso le pegaba?

Mark se levantó y fue a su dormitorio, sacó el portátil y volvió a abrir el archivo del dossier de Emma. Empezó a pasar las páginas lentamente, leyendo con atención cada línea de la ficha médica escaneada. No había registros de lesiones graves, hospitalizaciones o interrupciones de embarazo. Un historial médico impecable, simples revisiones preventivas. No era solo extraño; parecía como si alguien hubiera borrado los rastros meticulosamente.

Mark tomó su móvil, buscó el número de Viktor y, sin dudarlo, pulsó el botón de llamada. El agente respondió solo después del décimo tono, con voz ronca y cargada de irritación.

— Rotar, ¿te has vuelto loco? ¡Son las tres de la mañana!

— Tengo una pregunta sobre Emma —cortó Mark, ignorando las quejas.