10.

A Mark le costó unos diez minutos más que los sollozos desesperados de Leo se convirtieran en un resuello silencioso e intermitente. Se puso en cuclillas frente al niño, secó con cuidado los rastros pegajosos de lágrimas de sus mejillas con el pulgar y susurró de forma conspiradora:

— Sabes, Emma se ha preparado para tu llegada. Ha horneado una tarta de chocolate enorme. Solo para nosotros. ¿Vamos a probarla?

Leo asintió con inseguridad, aferrándose con fuerza a los dedos de Mark. Incluso sonrió un poco cuando pulsó el botón del ascensor y subió al piso correspondiente. Pero en cuanto cruzaron el umbral de la sala y vieron a la inspectora, que rellenaba un formulario con imperturbabilidad, el pequeño volvió a temblar. Se escondió al instante tras la ancha pierna de Mark y empezó a gimotear.

— Oh, otra vez ese llanto —suspiró la mujer, cerrando la carpeta con fastidio—. Bien, señor Rotar, he inspeccionado la vivienda. Debo admitir que las condiciones me satisfacen. Todo cumple con las normas.

— Pues perfecto. ¿Entonces podemos despedirnos?

— Por ahora sí —se levantó ella, ajustándose la falda, y lanzó una mirada severa primero a Emma y luego a Mark—. Pero no se relajen. Hasta la vista judicial, los servicios sociales vendrán sin previo aviso. Tenemos que asegurarnos de que esta calidez familiar no sea solo una puesta en escena para la comisión.

Mark se limitó a asentir en silencio, conteniendo apenas el deseo de acelerar su salida personalmente. Emma acompañó cortésmente a la invitada hasta la puerta, y en cuanto la cerradura hizo clic, se sintió que en el apartamento se respiraba mejor. Leo calló al instante. Mirando a su alrededor, dio unos pasos inseguros en dirección a la habitación infantil, que frente a la sala gris parecía una diminuta filial de Disneyland.

— Ahora este es tu hogar, pequeño —dijo Mark en voz baja. Se notaba cómo sus propios hombros tensos finalmente se relajaban—. Tú eres el dueño aquí.

Miró a Emma. Estaban de pie en el pasillo: dos personas casi extrañas que acababan de obtener su primera victoria compartida.

— Me alegra tanto que esté aquí —dijo Emma. En su rostro apareció una sonrisa cansada pero sincera—. Felicidades, Mark. Has logrado lo que querías.

— No lo habría conseguido sin mi "esposa" —respondió Mark, y esta vez no había ni una pizca de ironía en su voz—. De verdad. Gracias.

— De nada.

— Y otra cosa… —Mark desvió la mirada con timidez.

— ¿Sí?

— ¿Cuándo vamos a comer la tarta?

Emma se echó a reír.

— ¡Ahora mismo!

La celebración empezó de forma espontánea. Emma cortó el primer trozo generoso para Leo. Al principio, el niño solo tocó la crema con el dedo tímidamente. Pero en cuanto la primera migaja llegó a su boca, todas las reglas de etiqueta quedaron olvidadas. Leo se lanzó sobre el postre con tal ansia como si temiera que la tarta fuera a derretirse en el aire como un espejismo. En un minuto, el chocolate estaba por todas partes: en las mejillas, en la nariz e incluso en la cabeza. El pequeño agarraba los trozos con entusiasmo, restregando la masa dulce por su jersey.

— ¡Dios mío, Mark, míralo! —exclamó Emma juntando las manos, buscando la centésima servilleta—. No estoy segura de que se pueda lavar…

— No lo toques —Mark observaba el caos con ternura—. Deja que se desfogue. De todas formas vamos a tirar toda la ropa del orfanato.

Y el pequeño encantado de la vida: comió hasta saciarse, se hizo una mascarilla nutritiva de tarta y revocó con crema las juntas de los azulejos de la cocina. Pero en cuanto Emma intentó retirar el plato vacío, Leo se aferró a él con ambas manos y empezó a llorar de nuevo, mirando a la mujer con un resentimiento evidente.

— Oye, tío, ¿qué te pasa? —murmuró Mark desconcertado, agachándose a su lado. Miró el rostro sucio del niño, esos puños apretados con desesperación, y se le encogió el corazón con una amarga sospecha—. Tiene miedo de que no le den más. En el orfanato no había tartas. Simplemente no cree que esto no sea una casualidad que vaya a terminar ahora mismo.

Emma se quedó paralizada, sin llegar a quitarle el plato. Cubrió suavemente las manitas de Leo con su palma.

— ¡Te prepararé tartas todos los días! Te lo prometo.

Y, al parecer, Leo la creyó.

La tarde transcurrió sorprendentemente tranquila. Leo hizo una revisión de los juguetes nuevos, jugó con Mark de tal forma que la sala parecía una zona de combate, y luego disfrutó chapoteando en la bañera y viendo dibujos animados. Pero en cuanto sonó el fatídico "es hora de dormir", en el niño despertó un demonio.

— ¿Y si leemos sobre el conejito? —Emma se sentó junto a la camita y abrió el libro con ilustraciones brillantes.

— ¡No! ¡No quielo conejito! —gritó Leo, intentando salir de debajo de la manta.

— ¿Sobre el osito?

— ¡No quielo!

— Vale, plan B —Mark apartó a Emma con decisión—. Necesita una nana. Ahora cantaré yo.

Llenó los pulmones de aire y emitió algo a medio camino entre el sonido de una motosierra en marcha y el rugido de un oso herido. Leo calló un segundo, atónito ante la magnitud de la catástrofe, y luego gritó aún más fuerte.

— ¡Mark, para! —Emma se tapó los oídos—. ¡Eso no es una nana, es una tortura! No lo estás durmiendo, solo lo pones nervioso.

Pasaron otras dos horas de maratón bajo el nombre "dormir al niño". Mark caminaba por la habitación con el pequeño en brazos, como un centinela en su puesto. Lo mecía de un lado a otro, de izquierda a derecha, de arriba abajo. Poco a poco Leo empezaba a dormirse. Pero en cuanto Mark se inclinaba sobre la cama para dejarlo, el niño emitía un ultrasonido tal que, en la sala, parecía que las copas temblaban.

Cerca de la una de la madrugada estaban sentados en el suelo del pasillo, agotados al límite.

— Está sobreestimulado —susurró Emma. Cubriéndose la cara con las manos, observaba a través de los dedos a Leo, que se había levantado de nuevo y deambulaba por el apartamento.