10.1

Emma acomodó la manta que envolvía a Leo y se quedó inmóvil, temiendo incluso respirar. El zumbido del potente motor del crossover se sentía como una vibración baja y arrulladora. Sorprendentemente, la estrategia de Mark funcionó casi al instante: en cuanto pasaron unas manzanas y salieron a una carretera llana, el llanto desesperado se transformó en un sollozo silencioso y, cinco minutos después, la cabeza del niño cayó pesadamente hacia un lado.

— Parece que ya está —susurró Emma, observando cómo las largas pestañas del pequeño finalmente dejaban de temblar.

Mark lanzó una mirada rápida al espejo retrovisor y sonrió levemente.

— Pásate adelante. No me resulta cómodo hablar contigo ahí atrás, a mis espaldas. Pero con cuidado, no despiertes a Leo.

Emma se pasó con cautela al asiento del copiloto. El interior del coche estaba iluminado por la suave luz del panel de instrumentos y un sutil aroma al perfume de Mark: notas de cedro y cuero caro. Por la ventana desfilaba la capital nocturna. Las calles vacías pertenecían solo a taxis solitarios y a algún que otro peatón. Las guirnaldas de los árboles proyectaban reflejos dorados sobre el capó, y las fachadas iluminadas de los edificios lucían majestuosas y algo misteriosas. Emma apoyó la frente contra el cristal frío y, de repente, bostezó con dulzura.

— ¿Estás cansada? —preguntó él en voz baja, girando el volante con suavidad.

— No te imaginas cuánto. Pero... sabes, nunca había paseado por la ciudad así, sin más —confesó ella, mirando las luces borrosas—. Antes siempre tenía prisa por algo: el trabajo, la casa, planes interminables. Salir solo para mirar la ciudad... es inusual.

Mark guardó silencio unos segundos y luego no pudo evitarlo:

— De hecho, es bastante romántico. El silencio, la soledad. Si no fuera por el pequeño durmiendo en el asiento trasero, esto parecería nuestra primera cita.

Emma rió bajito. Ese sonido en la penumbra del coche resultó sorprendentemente suave.

— Seamos honestos, Mark. Si no fuera por Leo, nunca estaríamos tú y yo en el mismo coche a las tres de la mañana. Y es poco probable que alguna vez hubiéramos ido a una cita de verdad.

— ¿Y eso por qué? —él le lanzó una mirada rápida—. ¿Es que no soy para nada tu tipo? ¿No te gusto ni un poquito?

— No se trata de eso. Es que yo tampoco soy tu tipo. He visto fotos de las chicas con las que salías antes... no se parecen en nada a mí.

Mark no respondió nada. Dirigió el coche suavemente hacia una avenida amplia desde donde se abría la panorámica del río. El silencio se prolongó, pero luego, tras ordenar sus pensamientos, habló con un tono pausado, casi íntimo:

— Los gustos tienen la propiedad de cambiar. Las personas no son fotogramas estáticos de una película. La vida siempre introduce correcciones... en los planes, en las prioridades, en los gustos. Hoy, por ejemplo, he comprobado que sabes hornear unas tartas increíbles, y ante mis ojos te has vuelto atractiva al instante.

Hizo una breve pausa y el aire en el coche pareció volverse más denso.

— Aunque, para ser sincero, ya eres muy hermosa de por sí, Emma. Y me gustas.

Emma sintió que el calor le subía a las mejillas. Agradeció a la oscuridad por ocultar su turbación. Esperaba de él ironía o brusquedad, pero definitivamente no esa calma sinceridad. Para recuperar la compostura, Emma volvió a mirar por la ventana y, de repente, notó un par de faros en el espejo lateral.

Ese coche los seguía desde hacía unos diez minutos. Mantenía la distancia, sin acercarse pero sin quedarse atrás. Al principio, Emma se convenció de que era una casualidad, pero la angustia en su interior empezó a crecer como una ola fría.

— Mark, gira a la izquierda en el próximo cruce —pidió ella de repente.

— ¿Para qué?

— Yo solo... quiero ir por otro camino.

Mark arqueó una ceja sorprendido, pero giró el volante obedientemente. Pero en cuanto enfilaron el callejón, esos mismos faros aparecieron de nuevo detrás. El pánico le punzó el corazón como una aguja afilada. ¿Acaso la había encontrado? ¿Habían sido en vano todas las medidas de seguridad?

— ¿Qué pasa? —Mark sintió la tensión al instante—. Te has aferrado al asiento como si fuéramos a estrellarnos contra un muro.

— Nos están siguiendo —susurró ella—. Ese coche... repite cada una de tus maniobras.

Mark miró por el espejo. Su rostro permaneció tranquilo.

— Emma, cálmate. Solo son periodistas. Después de que confirmara nuestro matrimonio, te has convertido en un reclamo. Solo quieren unas fotos de nosotros juntos. Quizás incluso han visto a Leo. Mañana escribirán un artículo diciendo que me he casado con una mujer con un hijo.

Pero sus palabras no surtieron efecto.

— Por favor, volvamos a casa. Ahora mismo. No quiero seguir paseando.

Mark sintió el miedo real en su tono y, sin más preguntas, dio la vuelta al vehículo. Durante todo el camino de regreso, Emma permaneció hundida en el asiento. La luz de los faros traseros le parecía los ojos de un depredador. Solo cuando entraron en su patio privado y las puertas se cerraron con estrépito, el misterioso coche frenó ante la entrada, se quedó unos segundos y desapareció en la oscuridad.

Mark apagó el motor. En el habitáculo se hizo un silencio casi físico. Durante unos segundos, simplemente mantuvo las manos en el volante y luego se giró lentamente hacia Emma. Ella ya se disponía a abrir la puerta, pero Mark cubrió su mano con la suya.

— Emma, mírame.

Su voz sonó baja y autoritaria. Ella giró la cabeza a regañadientes. En la tenue luz, sus pupilas estaban dilatadas por la adrenalina.

— ¿De qué has tenido miedo en realidad? —preguntó directamente—. Estás temblando. No eran los periodistas lo que temías, ¿verdad?

Emma intentó soltar su mano, pero él no la soltaba, esperando una respuesta. Confesar ahora significaría derribar ese muro que con tanto cuidado había construido.