Ecos del abismo: Guerras secretas

33

Los científicos dicen que en el espacio no hay sonido, ni arriba ni abajo. Para un guerrero draconarii, lo que digan los científicos no significa nada por no decir que les importa una mierda. Para ellos el espacio es solamente un vacío negro lleno de estrellas y recursos que tomar.
La flota draconarii del sector terrestre se desplegaba en formación de cuña: silenciosa, inmensa, con las líneas azules de sus cascos negros aún apagadas. Desde la distancia parecían animales dormidos. Desde cerca, eran lo que eran: dientes de metal.
En el interior de la nave insignia, los pasillos eran anchos, altos y húmedos. El aire olía a ozono, a metal caliente y a algo más antiguo, algo orgánico que no terminaba de disimularse con los filtros. Las paredes tenían estrías verticales, como costillas, y las luces recorrían el techo en pulsos lentos, casi respiratorios. Los soldados reptiloides caminaban en silencio, con las garras recogidas y la mirada al frente. Nadie miraba hacia la puerta del compartimento médico.
Detrás de esa puerta, alguien gritaba.
La puerta se abrió mostrando una sala blanca. Blanca hasta el absurdo, con azulejos impolutos y una mesa de acero en el centro. No había instrumentos colgados ni sangre seca en las juntas: todo estaba limpio, ordenado, clínico. En la pared, un panel holográfico mostraba unas constantes vitales en verde. Y en el centro de la sala, una máquina.
Era un cilindro horizontal, abierto por la mitad como un capullo, con brazos articulados en su interior y una fina membrana translúcida que cubría la superficie de la mesa. Era una unidad estándar de regeneración dérmica que los médicos de la federación usaban para tratar quemaduras de tercer grado, injertos y amputaciones. Con sedación, era casi indolora. La membrana retiraba la piel dañada capa a capa, los brazos aplicaban el cultivo regenerativo, y en cuestión de horas el paciente salía con piel nueva.
Sin sedación, era otra cosa.
Srakan estaba despierto. Los grilletes de sus muñecas y tobillos brillaban con un zumbido eléctrico cada vez que intentaba moverse. La membrana se deslizó sobre su costado y él rugió: un sonido grave que rebotó en los azulejos y se coló por debajo de la puerta. La piel de su brazo se levantó en tiras finas, translúcidas, y quedó suspendida en el aire un instante antes de disolverse en la membrana. Debajo, la carne era roja, viva, palpitante.
—Constantes estables —dijo una voz metálica desde el panel—. Procediendo a la fase dos.
—No... —jadeó Srakan, con las fauces abiertas y los ojos inyectados—. No, no, no...
Los brazos de la máquina se inclinaron. Un chorro de líquido frío cayó sobre la carne expuesta y Srakan aulló. El sonido no era de dolor físico solamente: era de humillación. Un comandante draconarii, un exconsejero de la Federación Galáctica, atado a una máquina que los mamíferos usaban para curar a sus crías.
La puerta se abrió con un siseo. Un reptil de bata blanca entró con una tableta en la mano y ni siquiera levantó la vista.
—Fase dos completada —dijo, pulsando la pantalla—. La regeneración empezará en breve. ¿Quiere que aumente la dosis?
Desde el otro lado del cristal, una voz respondió:
—No. Que lo sienta. Que lo sienta todo.
Srakan giró la cabeza hacia el cristal. Su piel nueva empezaba a formarse, rosada y brillante, y le picaba como si tuviera fuego debajo. Apretó los dientes.
—Srakan... —escupió—. Te voy a arrancar la piel a tiras. Yo mismo. Con los dientes.
La voz al otro lado del cristal se rio.
—Eso ya lo has dicho. Y aquí sigues. En una máquina de mamíferos.
El reptil de bata blanca salió sin decir nada. La puerta se cerró. La máquina zumbó de nuevo, y Srakan volvió a gritar.
—¡Padre, por favor! —gritó Srakan mientras la máquina comenzaba un nuevo ciclo.
Hubo un intenso silencio.
—¿Sabes lo que nos has costado, maldito saco de pus? —dijo el patriarca—. Cuatro naves, cuatro destructores tipo dracon destruidos, más de tres mil soldados muertos. El 30% de nuestra flota en el sistema mamífero. ¡Y encima deshonras más a nuestra familia! ¿Por qué no debería matarte? Tengo más hijos y huevos a punto de eclosionar. Tú solo eres material defectuoso.
Srakan suspiró.
—Padre... es culpa de esa cría de mamífero.
El reptil miró a Srakan con indiferencia y desdén.
—¿Qué pasa con él?
Srakan sonrió.
—Tengo su sangre en mí. Esos militares mamíferos encontraron un cilindro con un compuesto hecho con su sangre.
—¿Dónde está el cilindro? —preguntó el padre con interés.
—Me lo bebí —respondió Srakan—. Padre, podemos volver a hacer grande a nuestra casa de nuevo.
El reptil lo miró durante unos segundos para después pulsar un botón. El médico de bata blanca entró seguido de dos ayudantes.
—Mi señor Vhark —dijo el médico, inclinando levemente la cabeza.
—Examinad a este gusano, Zarek, y averiguad si hay algo anómalo en él por tragarse la sangre de esa cría de mamífero —ordenó Vhark antes de dirigirse hacia la puerta.
Se paró unos segundos y miró de reojo a su hijo:
—Te perdono la vida porque todavía puedes serme útil.
Se giró hacia el médico:
—Que las pruebas sean lo más dolorosas posibles. Después de todo, por tu culpa hemos perdido cuatro naves. Necesitas un recordatorio de lo que te pasará si vuelves a fallar.
Vhark salió por la puerta mientras una amplia sonrisa se dibujaba en el rostro del médico. Lo iba a disfrutar.