Ecos del abismo: Guerras secretas

37

Natasha apretaba la correa del bolso hasta que se le pusieron blancos los nudillos. Estaba en Estados Unidos, y no precisamente en el lugar más seguro para una ex agente de la KGB en aquel momento.

Martes, 8 de marzo de 1983.

Se dirigían al Hotel Sheraton Twin Towers en Orlando. Allí se celebraba la Convención Anual de la Asociación Nacional de Evangélicos, y ese año el mismísimo presidente de los Estados Unidos iba a ofrecer un discurso.

—Alex, ¿estás seguro de esto? —preguntó Natasha—. ¿Y si nos atrapan?

—Tranquila, no pasará nada. Además, si nos pillan, solo tendrán a un niño con tecnología avanzada y a una ex agente de la KGB —respondió Alex con una sonrisa.

—No tiene gracia, mocoso. Ahora mismo esto está lleno de agentes del Servicio Secreto, del FBI, algunos de la CIA y toda la policía de Orlando.

—Entraremos —le repitió Alex—. Por cierto, ponte las gafas que te entregué y no te las quites.

Natasha obedeció, se puso las gafas, sacó su invitación y sus papeles. Los miró un instante y después observó a Alex, convertido bajo su sistema holográfico en un adulto de traje oscuro.

—Funcionará, Natasha. Saldremos de aquí sin que nos maten o nos detengan.

Las puertas de cristal del hotel Sheraton Twin Towers estaban custodiadas por agentes del Servicio Secreto con gabardinas oscuras y la mirada fija en cada asistente. En los controles de seguridad, el ambiente era una mezcla de fervor patriótico y tensión paranoica.

Alex sacó su invitación y su identificación —registrado bajo la identidad falsa de Alexander Mercer, analista sénior de seguridad nacional— y avanzó con total soltura, mostrando su credencial VIP con franja dorada y una acreditación federal del Departamento de Defensa falsificada a la perfección por él mismo.

A su lado, con el corazón latiéndole con la fuerza de un motor soviético pero manteniendo una fachada de hielo, caminaba Natasha, usando el nombre de Natalie Brooks, consultora de asuntos exteriores acreditada con pasaporte estadounidense y pase de prensa VIP.

Un agente del Servicio Secreto extendió la mano, deteniéndolos justo antes del umbral del gran salón.

—Identificación y pases, por favor —pidió el agente con voz monótona, examinando de reojo el bullicio que ya llenaba el auditorio.

Alex entregó sus documentos sin inmutarse, apoyando el peso en un pie con la naturalidad de quien está acostumbrado a cruzar fronteras invisibles. Natasha hizo lo propio, entregando su pasaporte a nombre de Natalie Brooks. El agente lo abrió, comprobó la fotografía y cruzó los datos con los listados que Alex había colado en los registros oficiales de la convención.

Tras unos segundos que a Natasha le parecieron horas, el agente devolvió los documentos, colocó las credenciales en las solapas y esbozó una sonrisa mecánica.

—Todo en orden. Disfruten del discurso del presidente, señor Mercer, señorita Brooks.

Cruzaron el control y se adentraron en la penumbra del salón de actos. Natasha miró hacia atrás.

—No mires atrás —le ordenó Alex.

Natasha volvió la vista al frente y se dirigieron al lugar elegido por Alex: una mesa aislada para dos personas donde nadie los escucharía hablar.

Miles de personas abarrotaban las sillas, expectantes, envueltas en un murmullo de banderas y fervor religioso. En las pantallas gigantes, la figura de Ronald Reagan ya ocupaba el centro de la escena.

Eran exactamente las 10:43 de la mañana cuando el presidente subió al atril. El aplauso inicial sacudió las paredes del hotel.

Natasha seguía el escenario con la mandíbula apretada. Alex miraba a la multitud sin parpadear.

Hacia el final de la intervención, cuando el ambiente en el salón era un hervidero de vítores, la voz de Reagan retumbó por los altavoces:

*«Así pues, os pido que habléis alto contra aquellos que situarían a los Estados Unidos en una posición de inferioridad militar y moral... En vuestras discusiones sobre las propuestas de congelación nuclear, os pido que os guardéis de la tentación del orgullo, de la tentación de declararos alegremente por encima de todo y colocar a ambos bandos en el mismo nivel de culpa, de ignorar los hechos de la historia y los agresivos impulsos de un imperio del mal, de llamar simplemente a la carrera armamentística un gigante malentendido y, por tanto, retiraros de la lucha entre el bien y el mal, entre lo correcto y lo incorrecto».*

El público estalló en una ovación ensordecedora, poniéndose en pie, agitando las manos y celebrando la retórica de la confrontación. En la mesa aislada, ninguno de los dos aplaudió.

Aprovechando el ruido que ahogaba cualquier murmullo externo, Alex se inclinó hacia el oído de Natasha. Su susurro era frío y no tenía una sola vacilación:

—Escúchalo bien, Natasha. Para esta gente él es un salvador, y para tus jefes en el Kremlin es el demonio en persona. Pero en realidad no es ni lo uno ni lo otro: es solo un actor interpretando un guion escrito por los fabricantes de armas. Les vende moralidad barata y discursos patrióticos para que nadie pregunte a dónde van los impuestos robados a los inocentes. Y tus generales en Moscú hacen exactamente lo mismo vendiéndoos el miedo al imperialismo para justificar sus privilegios. Es la misma farsa, la misma ideología podrida, solo que con distinta bandera.

Natasha apartó la mirada de la masa que aplaudía en pie y miró a Alex. Tardó en responder.

—Mi padre confía en ti —dijo al fin, sin levantar la voz—. Yo todavía no lo sé.

—Por ahora me basta con que él confíe —respondió Alex sin apartar la vista del escenario—. No te pido que me creas a mí. Ahora, niña, de manera disimulada y sin levantar sospechas, haz como si te subieras las gafas. Activarás un sistema de sensores que he colocado en ellas.

Natasha obedeció. Levantó las manos para colocarse la montura y activó el dispositivo.

—¿Dime, qué ves? —preguntó Alex.

Natasha levantó la cabeza y barrió la sala con la mirada. Un pequeño grito ahogado escapó de sus labios; tuvo que llevarse las manos a la boca para contenerse.