Capítulo 4: La gravedad del hielo

𝐀 𝐩𝐚𝐫𝐭𝐢𝐫 𝐝𝐞 𝐞𝐬𝐚 𝐧𝐨𝐜𝐡𝐞, 𝐥𝐚 𝐫𝐮𝐭𝐢𝐧𝐚 𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐒𝐩𝐨𝐝𝐞𝐤 𝐀𝐫𝐞𝐧𝐚 𝐜𝐚𝐦𝐛𝐢ó 𝐬𝐢𝐧 𝐪𝐮𝐞 𝐧𝐚𝐝𝐢𝐞 𝐭𝐮𝐯𝐢𝐞𝐫𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐝𝐞𝐜𝐢𝐫𝐥𝐨 𝐞𝐧 𝐯𝐨𝐳 𝐚𝐥𝐭𝐚. 𝐌𝐚𝐫𝐜𝐮𝐬 𝐬𝐞𝐠𝐮í𝐚 𝐬𝐢𝐞𝐧𝐝𝐨 𝐞𝐥 𝐥í𝐝𝐞𝐫 𝐫𝐮𝐢𝐝𝐨𝐬𝐨 𝐝𝐞 𝐬𝐮 𝐞𝐪𝐮𝐢𝐩𝐨, 𝐩𝐞𝐫𝐨 𝐜𝐮𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐭𝐞𝐫𝐦𝐢𝐧𝐚𝐛𝐚𝐧 𝐬𝐮𝐬 𝐞𝐣𝐞𝐫𝐜𝐢𝐜𝐢𝐨𝐬 𝐜𝐨𝐫𝐞𝐨𝐠𝐫á𝐟𝐢𝐜𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐩𝐚𝐬𝐞𝐬, 𝐬𝐞 𝐬𝐞𝐧𝐭𝐚𝐛𝐚 𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐛𝐚𝐧𝐪𝐮𝐢𝐥𝐥𝐨 𝐚 𝐨𝐛𝐬𝐞𝐫𝐯𝐚𝐫 𝐚 𝐄𝐦𝐢𝐥𝐲. 𝐒𝐮 𝐩𝐫𝐞𝐬𝐞𝐧𝐜𝐢𝐚 𝐲𝐚 𝐧𝐨 𝐬𝐞 𝐬𝐞𝐧𝐭í𝐚 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐮𝐧𝐚 𝐢𝐧𝐯𝐚𝐬𝐢ó𝐧, 𝐬𝐢𝐧𝐨 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐮𝐧𝐚 𝐞𝐱𝐭𝐫𝐚ñ𝐚 𝐫𝐞𝐝 𝐝𝐞 𝐬𝐞𝐠𝐮𝐫𝐢𝐝𝐚𝐝. 𝐒𝐢 𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐝𝐮𝐝𝐚𝐛𝐚 𝐚𝐧𝐭𝐞𝐬 𝐝𝐞 𝐮𝐧 𝐬𝐚𝐥𝐭𝐨, 𝐞𝐥 𝐞𝐜𝐨 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐯𝐨𝐳 𝐝𝐞 𝐌𝐚𝐫𝐜𝐮𝐬 𝐜𝐫𝐮𝐳𝐚𝐛𝐚 𝐥𝐚 𝐩𝐢𝐬𝐭𝐚:

«¡𝐍𝐨 𝐥𝐨 𝐩𝐢𝐞𝐧𝐬𝐞𝐬, 𝐌𝐨𝐧𝐭𝐞𝐳! ¡𝐄𝐬𝐩𝐚𝐥𝐝𝐚 𝐫𝐞𝐜𝐭𝐚!».

𝐄𝐦𝐢𝐥𝐲 𝐝𝐞𝐬𝐜𝐮𝐛𝐫𝐢ó 𝐪𝐮𝐞 𝐭𝐞𝐧𝐞𝐫 𝐚 𝐚𝐥𝐠𝐮𝐢𝐞𝐧 𝐚𝐥𝐥í, 𝐚𝐥𝐠𝐮𝐢𝐞𝐧 𝐪𝐮𝐞 𝐞𝐧𝐭𝐞𝐧𝐝í𝐚 𝐞𝐥 𝐦𝐢𝐞𝐝𝐨 𝐟í𝐬𝐢𝐜𝐨 𝐚𝐥 𝐟𝐫𝐚𝐜𝐚𝐬𝐨, 𝐥𝐞 𝐝𝐚𝐛𝐚 𝐮𝐧𝐚 𝐞𝐬𝐭𝐚𝐛𝐢𝐥𝐢𝐝𝐚𝐝 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐮 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐞𝐧𝐚𝐝𝐨𝐫𝐚 𝐧𝐮𝐧𝐜𝐚 𝐡𝐚𝐛í𝐚 𝐥𝐨𝐠𝐫𝐚𝐝𝐨 𝐭𝐫𝐚𝐧𝐬𝐦𝐢𝐭𝐢𝐫𝐥𝐞. 𝐋𝐨𝐬 𝐬𝐚𝐥𝐭𝐨𝐬 𝐞𝐦𝐩𝐞𝐳𝐚𝐫𝐨𝐧 𝐚 𝐬𝐚𝐥𝐢𝐫. 𝐏𝐫𝐢𝐦𝐞𝐫𝐨 𝐜𝐨𝐧 𝐜𝐚í𝐝𝐚𝐬 𝐬𝐮𝐜𝐢𝐚𝐬, 𝐥𝐮𝐞𝐠𝐨 𝐜𝐨𝐧 𝐫𝐞𝐜𝐞𝐩𝐜𝐢𝐨𝐧𝐞𝐬 𝐥𝐢𝐦𝐩𝐢𝐚𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐡𝐚𝐜í𝐚𝐧 𝐜𝐫𝐮𝐣𝐢𝐫 𝐞𝐥 𝐡𝐢𝐞𝐥𝐨 𝐝𝐞 𝐟𝐨𝐫𝐦𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐟𝐞𝐜𝐭𝐚. 𝐀 𝐜𝐚𝐦𝐛𝐢𝐨, 𝐄𝐦𝐢𝐥𝐲 𝐞𝐦𝐩𝐞𝐳ó 𝐚 𝐪𝐮𝐞𝐝𝐚𝐫𝐬𝐞 𝐚 𝐯𝐞𝐫 𝐥𝐨𝐬 𝐩𝐚𝐫𝐭𝐢𝐝𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐡𝐨𝐜𝐤𝐞𝐲 𝐝𝐞𝐬𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐩𝐚𝐫𝐭𝐞 𝐦á𝐬 𝐚𝐥𝐭𝐚 𝐲 𝐨𝐬𝐜𝐮𝐫𝐚 𝐝𝐞 𝐥𝐚𝐬 𝐠𝐫𝐚𝐝𝐚𝐬. 𝐕𝐞í𝐚 𝐚 𝐌𝐚𝐫𝐜𝐮𝐬 𝐫𝐞𝐜𝐢𝐛𝐢𝐫 𝐠𝐨𝐥𝐩𝐞𝐬 𝐛𝐫𝐮𝐭𝐚𝐥𝐞𝐬 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫𝐚 𝐞𝐥 𝐦𝐞𝐭𝐚𝐜𝐫𝐢𝐥𝐚𝐭𝐨, 𝐥𝐞𝐯𝐚𝐧𝐭𝐚𝐫𝐬𝐞 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐬𝐢 𝐧𝐚𝐝𝐚 𝐲 𝐬𝐞𝐠𝐮𝐢𝐫 𝐨𝐫𝐝𝐞𝐧𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐥𝐚 𝐝𝐞𝐟𝐞𝐧𝐬𝐚 𝐜𝐨𝐧 𝐠𝐫𝐢𝐭𝐨𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐞 𝐞𝐬𝐜𝐮𝐜𝐡𝐚𝐛𝐚𝐧 𝐩𝐨𝐫 𝐞𝐧𝐜𝐢𝐦𝐚 𝐝𝐞𝐥 𝐜𝐥𝐚𝐦𝐨𝐫 𝐝𝐞𝐥 𝐩ú𝐛𝐥𝐢𝐜𝐨. 𝐒𝐞 𝐝𝐞𝐬𝐜𝐮𝐛𝐫𝐢ó 𝐚 𝐬í 𝐦𝐢𝐬𝐦𝐚 𝐚𝐩𝐫𝐞𝐭𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐥𝐨𝐬 𝐩𝐮ñ𝐨𝐬 𝐜𝐚𝐝𝐚 𝐯𝐞𝐳 𝐪𝐮𝐞 𝐮𝐧 𝐫𝐢𝐯𝐚𝐥 𝐜𝐚𝐫𝐠𝐚𝐛𝐚 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫𝐚 é𝐥, 𝐚𝐬𝐮𝐬𝐭𝐚𝐝𝐚 𝐩𝐨𝐫 𝐮𝐧𝐚 𝐫𝐞𝐜𝐚í𝐝𝐚 𝐞𝐧 𝐬𝐮 𝐫𝐨𝐝𝐢𝐥𝐥𝐚.

𝐋𝐚 𝐜𝐞𝐫𝐜𝐚𝐧í𝐚 𝐧𝐨 𝐥𝐥𝐞𝐠ó 𝐜𝐨𝐧 𝐠𝐫𝐚𝐧𝐝𝐞𝐬 𝐝𝐞𝐜𝐥𝐚𝐫𝐚𝐜𝐢𝐨𝐧𝐞𝐬, 𝐬𝐢𝐧𝐨 𝐜𝐨𝐧 𝐩𝐞𝐪𝐮𝐞ñ𝐨𝐬 𝐠𝐞𝐬𝐭𝐨𝐬 𝐜𝐨𝐭𝐢𝐝𝐢𝐚𝐧𝐨𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐞𝐦𝐩𝐞𝐳𝐚𝐫𝐨𝐧 𝐚 𝐝𝐞𝐫𝐫𝐞𝐭𝐢𝐫 𝐞𝐥 𝐦𝐮𝐫𝐨 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐞 𝐚𝐦𝐛𝐨𝐬. 𝐒𝐞 𝐯𝐨𝐥𝐯𝐢ó 𝐡𝐚𝐛𝐢𝐭𝐮𝐚𝐥 𝐪𝐮𝐞 𝐌𝐚𝐫𝐜𝐮𝐬 𝐚𝐫𝐫𝐚𝐬𝐭𝐫𝐚𝐫𝐚 𝐥𝐚 𝐩𝐞𝐬𝐚𝐝𝐚 𝐩𝐚𝐥𝐚 𝐝𝐞 𝐦𝐚𝐧𝐭𝐞𝐧𝐢𝐦𝐢𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐥𝐢𝐦𝐩𝐢𝐚𝐫 𝐥𝐚 𝐧𝐢𝐞𝐯𝐞 𝐚𝐜𝐮𝐦𝐮𝐥𝐚𝐝𝐚 𝐞𝐧 𝐥𝐚 𝐳𝐨𝐧𝐚 𝐬𝐮𝐫 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐩𝐢𝐬𝐭𝐚, 𝐚𝐬𝐞𝐠𝐮𝐫á𝐧𝐝𝐨𝐬𝐞 𝐝𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐚 𝐬𝐮𝐩𝐞𝐫𝐟𝐢𝐜𝐢𝐞 𝐞𝐬𝐭𝐮𝐯𝐢𝐞𝐫𝐚 𝐢𝐦𝐩𝐞𝐜𝐚𝐛𝐥𝐞 𝐚𝐧𝐭𝐞𝐬 𝐝𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐄𝐦𝐢𝐥𝐲 𝐩𝐫𝐨𝐛𝐚𝐫𝐚 𝐬𝐮 𝐩𝐫𝐢𝐦𝐞𝐫 𝐬𝐚𝐥𝐭𝐨. 𝐄𝐦𝐢𝐥𝐲, 𝐚 𝐜𝐚𝐦𝐛𝐢𝐨, 𝐞𝐦𝐩𝐞𝐳ó 𝐚 𝐝𝐞𝐣𝐚𝐫 𝐮𝐧 𝐭𝐞𝐫𝐦𝐨 𝐜𝐨𝐧 𝐜𝐚𝐟é 𝐜𝐚𝐫𝐠𝐚𝐝𝐨 —𝐝𝐞 𝐯𝐞𝐫𝐝𝐚𝐝, 𝐧𝐨 𝐞𝐥 𝐬𝐨𝐥𝐮𝐛𝐥𝐞 𝐝𝐞 𝐦á𝐪𝐮𝐢𝐧𝐚— 𝐣𝐮𝐧𝐭𝐨 𝐚 𝐥𝐚 𝐛𝐨𝐥𝐬𝐚 𝐝𝐞 𝐝𝐞𝐩𝐨𝐫𝐭𝐞 𝐝𝐞 é𝐥.

𝐔𝐧𝐚 𝐭𝐚𝐫𝐝𝐞 𝐝𝐞 𝐭𝐨𝐫𝐦𝐞𝐧𝐭𝐚, 𝐚 𝐦𝐞𝐝𝐢𝐚𝐝𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐧𝐨𝐯𝐢𝐞𝐦𝐛𝐫𝐞, 𝐥𝐚 𝐫𝐨𝐝𝐢𝐥𝐥𝐚 𝐝𝐞 𝐌𝐚𝐫𝐜𝐮𝐬 𝐩𝐫𝐨𝐭𝐞𝐬𝐭ó 𝐦á𝐬 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐜𝐮𝐞𝐧𝐭𝐚 𝐭𝐫𝐚𝐬 𝐮𝐧𝐚 𝐬𝐞𝐬𝐢ó𝐧 𝐢𝐧𝐭𝐞𝐧𝐬𝐢𝐯𝐚 𝐝𝐞 𝐜𝐚𝐫𝐠𝐚𝐬. 𝐄𝐦𝐢𝐥𝐲 𝐥𝐨 𝐞𝐧𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫ó 𝐬𝐞𝐧𝐭𝐚𝐝𝐨 𝐞𝐧 𝐥𝐚𝐬 𝐠𝐫𝐚𝐝𝐚𝐬 𝐛𝐚𝐣𝐚𝐬 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐩𝐢𝐬𝐭𝐚 𝐚𝐧𝐞𝐱𝐚, 𝐜𝐨𝐧 𝐥𝐚 𝐩𝐢𝐞𝐫𝐧𝐚 𝐞𝐬𝐭𝐢𝐫𝐚𝐝𝐚, 𝐥𝐨𝐬 𝐝𝐢𝐞𝐧𝐭𝐞𝐬 𝐚𝐩𝐫𝐞𝐭𝐚𝐝𝐨𝐬 𝐲 𝐥𝐨𝐬 𝐝𝐞𝐝𝐨𝐬 𝐡𝐮𝐧𝐝𝐢é𝐧𝐝𝐨𝐬𝐞 𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐦ú𝐬𝐜𝐮𝐥𝐨 𝐜𝐨𝐧 𝐟𝐫𝐮𝐬𝐭𝐫𝐚𝐜𝐢ó𝐧. 𝐒𝐢𝐧 𝐝𝐞𝐜𝐢𝐫 𝐧𝐚𝐝𝐚, 𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐬𝐞 𝐬𝐞𝐧𝐭ó 𝐚 𝐬𝐮 𝐥𝐚𝐝𝐨, 𝐥𝐞 𝐚𝐩𝐚𝐫𝐭ó 𝐥𝐚𝐬 𝐦𝐚𝐧𝐨𝐬 𝐜𝐨𝐧 𝐬𝐮𝐚𝐯𝐢𝐝𝐚𝐝 𝐲 𝐚𝐩𝐨𝐲ó 𝐬𝐮𝐬 𝐝𝐞𝐝𝐨𝐬 𝐝𝐞𝐥𝐠𝐚𝐝𝐨𝐬 𝐩𝐞𝐫𝐨 𝐟𝐢𝐫𝐦𝐞𝐬 𝐞𝐧 𝐥𝐚 𝐚𝐫𝐭𝐢𝐜𝐮𝐥𝐚𝐜𝐢ó𝐧 𝐝𝐞𝐥 𝐣𝐮𝐠𝐚𝐝𝐨𝐫.

—¿𝐐𝐮é 𝐡𝐚𝐜𝐞𝐬, 𝐌𝐨𝐧𝐭𝐞𝐳? —𝐠𝐫𝐮ñó 𝐌𝐚𝐫𝐜𝐮𝐬, 𝐢𝐧𝐭𝐞𝐧𝐭𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐚𝐩𝐚𝐫𝐭𝐚𝐫𝐬𝐞 𝐩𝐨𝐫 𝐩𝐮𝐫𝐨 𝐨𝐫𝐠𝐮𝐥𝐥𝐨. —𝐂á𝐥𝐥𝐚𝐭𝐞, 𝐃í𝐚𝐳. 𝐒é 𝐝𝐞 𝐚𝐧𝐚𝐭𝐨𝐦í𝐚 𝐲 𝐝𝐞 𝐚𝐫𝐭𝐢𝐜𝐮𝐥𝐚𝐜𝐢𝐨𝐧𝐞𝐬 𝐝𝐚ñ𝐚𝐝𝐚𝐬 𝐝𝐢𝐞𝐳 𝐯𝐞𝐜𝐞𝐬 𝐦á𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐭ú —𝐫𝐞𝐬𝐩𝐨𝐧𝐝𝐢ó 𝐞𝐥𝐥𝐚, 𝐚𝐩𝐥𝐢𝐜𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐮𝐧𝐚 𝐩𝐫𝐞𝐬𝐢ó𝐧 𝐞𝐱𝐚𝐜𝐭𝐚 𝐞𝐧 𝐥𝐨𝐬 𝐩𝐮𝐧𝐭𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐭𝐞𝐧𝐬𝐢ó𝐧 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐩𝐚𝐭𝐢𝐧𝐚𝐝𝐨𝐫𝐞𝐬 𝐜𝐨𝐧𝐨𝐜𝐞𝐧 𝐝𝐞 𝐦𝐞𝐦𝐨𝐫𝐢𝐚—.

𝐄𝐬𝐭á𝐬 𝐜𝐚𝐫𝐠𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐭𝐨𝐝𝐨 𝐞𝐥 𝐩𝐞𝐬𝐨 𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐥𝐢𝐠𝐚𝐦𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐢𝐧𝐭𝐞𝐫𝐧𝐨 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐩𝐫𝐨𝐭𝐞𝐠𝐞𝐫 𝐞𝐥 𝐭𝐞𝐧𝐝ó𝐧 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐜𝐨𝐫𝐯𝐚. 𝐒𝐢 𝐬𝐢𝐠𝐮𝐞𝐬 𝐩𝐚𝐭𝐢𝐧𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐚𝐬í, 𝐭𝐞 𝐯𝐚𝐬 𝐚 𝐫𝐨𝐦𝐩𝐞𝐫 𝐚𝐧𝐭𝐞𝐬 𝐝𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐩𝐥𝐚𝐲𝐨𝐟𝐟𝐬. 𝐌𝐚𝐫𝐜𝐮𝐬 𝐬𝐨𝐥𝐭ó 𝐮𝐧 𝐬𝐮𝐬𝐩𝐢𝐫𝐨 𝐩𝐞𝐬𝐚𝐝𝐨, 𝐫𝐢𝐧𝐝𝐢é𝐧𝐝𝐨𝐬𝐞 𝐚𝐥 𝐧𝐨𝐭𝐚𝐫 𝐜ó𝐦𝐨 𝐥𝐚 𝐩𝐫𝐞𝐬𝐢ó𝐧 𝐝𝐞 𝐄𝐦𝐢𝐥𝐲 𝐚𝐥𝐢𝐯𝐢𝐚𝐛𝐚 𝐞𝐥 𝐝𝐨𝐥𝐨𝐫 𝐬𝐨𝐫𝐝𝐨 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐫𝐨𝐝𝐢𝐥𝐥𝐚. 𝐒𝐞 𝐪𝐮𝐞𝐝ó 𝐦𝐢𝐫á𝐧𝐝𝐨𝐥𝐚 𝐝𝐞 𝐫𝐞𝐨𝐣𝐨, 𝐧𝐨𝐭𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐩𝐨𝐫 𝐩𝐫𝐢𝐦𝐞𝐫𝐚 𝐯𝐞𝐳 𝐥𝐚𝐬 𝐩𝐞𝐪𝐮𝐞ñ𝐚𝐬 𝐩𝐞𝐜𝐚𝐬 𝐞𝐧 𝐬𝐮 𝐧𝐚𝐫𝐢𝐳 𝐲 𝐥𝐚 𝐬𝐞𝐫𝐢𝐞𝐝𝐚𝐝 𝐚𝐛𝐬𝐨𝐥𝐮𝐭𝐚 𝐝𝐞 𝐬𝐮𝐬 𝐨𝐣𝐨𝐬 𝐜𝐮𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐬𝐞 𝐜𝐨𝐧𝐜𝐞𝐧𝐭𝐫𝐚𝐛𝐚.

—𝐇𝐚𝐜𝐞𝐦𝐨𝐬 𝐮𝐧 𝐭𝐫𝐚𝐭𝐨 —𝐝𝐢𝐣𝐨 𝐌𝐚𝐫𝐜𝐮𝐬 𝐜𝐨𝐧 𝐥𝐚 𝐯𝐨𝐳 𝐦á𝐬 𝐬𝐮𝐚𝐯𝐞, 𝐩𝐞𝐫𝐝𝐢𝐞𝐧𝐝𝐨 𝐩𝐨𝐫 𝐜𝐨𝐦𝐩𝐥𝐞𝐭𝐨 𝐥𝐚 𝐟𝐚𝐜𝐡𝐚𝐝𝐚 𝐝𝐞 𝐜𝐚𝐩𝐢𝐭á𝐧 𝐚𝐫𝐫𝐨𝐠𝐚𝐧𝐭𝐞—. 𝐓ú 𝐦𝐞 𝐚𝐫𝐫𝐞𝐠𝐥𝐚𝐬 𝐥𝐚 𝐫𝐨𝐝𝐢𝐥𝐥𝐚 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐩𝐮𝐞𝐝𝐚 𝐠𝐢𝐫𝐚𝐫 𝐞𝐧 𝐞𝐥 á𝐫𝐞𝐚, 𝐲 𝐲𝐨 𝐦𝐞 𝐚𝐬𝐞𝐠𝐮𝐫𝐨 𝐝𝐞 𝐠𝐫𝐢𝐭𝐚𝐫𝐥𝐞 𝐚 𝐭𝐮 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐞𝐧𝐚𝐝𝐨𝐫𝐚 𝐬𝐨𝐯𝐢é𝐭𝐢𝐜𝐚 𝐝𝐞𝐬𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐠𝐫𝐚𝐝𝐚 𝐜𝐚𝐝𝐚 𝐯𝐞𝐳 𝐪𝐮𝐞 𝐢𝐧𝐭𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐡𝐚𝐜𝐞𝐫𝐭𝐞 𝐫𝐞𝐩𝐞𝐭𝐢𝐫 𝐮𝐧 𝐬𝐚𝐥𝐭𝐨 𝐜𝐨𝐧 𝐞𝐥 𝐭𝐨𝐛𝐢𝐥𝐥𝐨 𝐡𝐢𝐧𝐜𝐡𝐚𝐝𝐨. 𝐄𝐦𝐢𝐥𝐲 𝐬𝐨𝐥𝐭ó 𝐮𝐧𝐚 𝐩𝐞𝐪𝐮𝐞ñ𝐚 𝐫𝐢𝐬𝐚, 𝐮𝐧𝐚 𝐝𝐞 𝐥𝐚𝐬 𝐩𝐨𝐜𝐚𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐞 𝐩𝐞𝐫𝐦𝐢𝐭í𝐚 𝐞𝐧 𝐞𝐬𝐞 𝐞𝐬𝐭𝐚𝐝𝐢𝐨 𝐠𝐫𝐢𝐬, 𝐲 𝐚𝐬𝐢𝐧𝐭𝐢ó 𝐬𝐢𝐧 𝐝𝐞𝐣𝐚𝐫 𝐝𝐞 𝐩𝐫𝐞𝐬𝐢𝐨𝐧𝐚𝐫 𝐞𝐥 𝐦ú𝐬𝐜𝐮𝐥𝐨.

𝐏𝐚𝐬𝐚𝐫 𝐭𝐢𝐞𝐦𝐩𝐨 𝐣𝐮𝐧𝐭𝐨𝐬 𝐞𝐧 𝐞𝐬𝐚 𝐳𝐨𝐧𝐚 𝐠𝐫𝐢𝐬 𝐝𝐞𝐥 𝐞𝐬𝐭𝐚𝐝𝐢𝐨, 𝐜𝐨𝐦𝐩𝐚𝐫𝐭𝐢𝐞𝐧𝐝𝐨 𝐩𝐨𝐦𝐚𝐝𝐚𝐬 𝐚𝐧𝐭𝐢𝐢𝐧𝐟𝐥𝐚𝐦𝐚𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚𝐬, 𝐭𝐫𝐮𝐜𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐞𝐬𝐭𝐢𝐫𝐚𝐦𝐢𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐲 𝐪𝐮𝐞𝐣𝐚𝐬 𝐬𝐨𝐛𝐫𝐞 𝐥𝐚 𝐝𝐢𝐫𝐞𝐜𝐭𝐢𝐯𝐚, 𝐥𝐨𝐬 𝐟𝐮𝐞 𝐩𝐞𝐠𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐞𝐥 𝐮𝐧𝐨 𝐚𝐥 𝐨𝐭𝐫𝐨. 𝐃𝐞𝐬𝐜𝐮𝐛𝐫𝐢𝐞𝐫𝐨𝐧 𝐪𝐮𝐞 𝐞𝐥 𝐡𝐨𝐜𝐤𝐞𝐲 𝐭𝐨𝐬𝐜𝐨 𝐝𝐞 𝐌𝐚𝐫𝐜𝐮𝐬 𝐫𝐞𝐪𝐮𝐞𝐫í𝐚 𝐮𝐧𝐚 𝐚𝐠𝐢𝐥𝐢𝐝𝐚𝐝 𝐦𝐞𝐧𝐭𝐚𝐥 𝐪𝐮𝐞 𝐄𝐦𝐢𝐥𝐲 𝐫𝐞𝐬𝐩𝐞𝐭𝐚𝐛𝐚, 𝐲 𝐪𝐮𝐞 𝐞𝐥 𝐩𝐚𝐭𝐢𝐧𝐚𝐣𝐞 𝐚𝐫𝐭í𝐬𝐭𝐢𝐜𝐨 𝐝𝐞 𝐄𝐦𝐢𝐥𝐲 𝐞𝐱𝐢𝐠í𝐚 𝐮𝐧𝐚 𝐫𝐞𝐬𝐢𝐬𝐭𝐞𝐧𝐜𝐢𝐚 𝐚𝐥 𝐝𝐨𝐥𝐨𝐫 𝐪𝐮𝐞 𝐌𝐚𝐫𝐜𝐮𝐬 𝐞𝐧𝐭𝐞𝐧𝐝í𝐚 𝐚 𝐥𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐟𝐞𝐜𝐜𝐢ó𝐧. 𝐘𝐚 𝐧𝐨 𝐞𝐫𝐚𝐧 𝐝𝐨𝐬 𝐞𝐱𝐭𝐫𝐚ñ𝐨𝐬 𝐝𝐢𝐬𝐩𝐮𝐭á𝐧𝐝𝐨𝐬𝐞 𝐮𝐧 𝐭𝐫𝐨𝐳𝐨 𝐝𝐞 𝐡𝐢𝐞𝐥𝐨; 𝐞𝐫𝐚𝐧 𝐝𝐨𝐬 𝐧á𝐮𝐟𝐫𝐚𝐠𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐚𝐥𝐭𝐚 𝐜𝐨𝐦𝐩𝐞𝐭𝐞𝐧𝐜𝐢𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐡𝐚𝐛í𝐚𝐧 𝐞𝐦𝐩𝐞𝐳𝐚𝐝𝐨 𝐚 𝐮𝐬𝐚𝐫 𝐞𝐥 𝐜𝐮𝐞𝐫𝐩𝐨 𝐝𝐞𝐥 𝐨𝐭𝐫𝐨 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐞𝐥 ú𝐧𝐢𝐜𝐨 𝐫𝐞𝐟𝐮𝐠𝐢𝐨 𝐬𝐞𝐠𝐮𝐫𝐨 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫𝐚 𝐥𝐚 𝐭𝐨𝐫𝐦𝐞𝐧𝐭𝐚.

𝐀 𝐦𝐞𝐝𝐢𝐚𝐝𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐝𝐢𝐜𝐢𝐞𝐦𝐛𝐫𝐞, 𝐭𝐫𝐚𝐬 𝐮𝐧𝐚 𝐯𝐢𝐜𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚 𝐬𝐮𝐟𝐫𝐢𝐝𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐦𝐞𝐭𝐢ó 𝐚𝐥 𝐞𝐪𝐮𝐢𝐩𝐨 𝐝𝐞 𝐡𝐨𝐜𝐤𝐞𝐲 𝐞𝐧 𝐥𝐚𝐬 𝐬𝐞𝐦𝐢𝐟𝐢𝐧𝐚𝐥𝐞𝐬 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐥𝐢𝐠𝐚, 𝐞𝐥 𝐞𝐬𝐭𝐚𝐝𝐢𝐨 𝐪𝐮𝐞𝐝ó 𝐝𝐞𝐬𝐢𝐞𝐫𝐭𝐨. 𝐄𝐦𝐢𝐥𝐲 𝐬𝐞 𝐡𝐚𝐛í𝐚 𝐫𝐞𝐭𝐫𝐚𝐬𝐚𝐝𝐨 𝐞𝐧 𝐥𝐚 𝐬𝐚𝐥𝐚 𝐝𝐞 𝐟𝐢𝐬𝐢𝐨𝐭𝐞𝐫𝐚𝐩𝐢𝐚 𝐲 𝐜𝐚𝐦𝐢𝐧𝐚𝐛𝐚 𝐩𝐨𝐫 𝐞𝐥 𝐩𝐚𝐬𝐢𝐥𝐥𝐨 𝐝𝐞 𝐜𝐞𝐦𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐜𝐨𝐧𝐞𝐜𝐭𝐚𝐛𝐚 𝐥𝐚𝐬 𝐢𝐧𝐬𝐭𝐚𝐥𝐚𝐜𝐢𝐨𝐧𝐞𝐬 𝐬𝐮𝐛𝐭𝐞𝐫𝐫á𝐧𝐞𝐚𝐬. 𝐌𝐚𝐫𝐜𝐮𝐬 𝐬𝐚𝐥𝐢ó 𝐝𝐞𝐥 𝐯𝐞𝐬𝐭𝐮𝐚𝐫𝐢𝐨 𝐞𝐧 𝐞𝐬𝐞 𝐦𝐨𝐦𝐞𝐧𝐭𝐨, 𝐯𝐢𝐬𝐭𝐢𝐞𝐧𝐝𝐨 𝐬𝐨𝐥𝐨 𝐮𝐧 𝐩𝐚𝐧𝐭𝐚𝐥ó𝐧 𝐜𝐨𝐫𝐭𝐨 𝐝𝐞 𝐜𝐡á𝐧𝐝𝐚𝐥 𝐲 𝐮𝐧𝐚 𝐜𝐚𝐦𝐢𝐬𝐞𝐭𝐚 𝐭é𝐫𝐦𝐢𝐜𝐚 𝐠𝐫𝐢𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐞 𝐩𝐞𝐠𝐚𝐛𝐚 𝐚 𝐬𝐮 𝐩𝐢𝐞𝐥 𝐬𝐮𝐝𝐚𝐝𝐚. 𝐓𝐞𝐧í𝐚 𝐮𝐧𝐚 𝐛𝐨𝐥𝐬𝐚 𝐝𝐞 𝐡𝐢𝐞𝐥𝐨 𝐚𝐭𝐚𝐝𝐚 𝐚𝐥 𝐡𝐨𝐦𝐛𝐫𝐨 𝐝𝐞𝐫𝐞𝐜𝐡𝐨 𝐜𝐨𝐧 𝐟𝐢𝐥𝐦 𝐭𝐫𝐚𝐧𝐬𝐩𝐚𝐫𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐲 𝐞𝐥 𝐩𝐞𝐥𝐨 𝐞𝐦𝐩𝐚𝐩𝐚𝐝𝐨 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐝𝐮𝐜𝐡𝐚. 𝐀𝐥 𝐯𝐞𝐫𝐥𝐚, 𝐬𝐞 𝐝𝐞𝐭𝐮𝐯𝐨. 𝐋𝐚 𝐚𝐝𝐫𝐞𝐧𝐚𝐥𝐢𝐧𝐚 𝐝𝐞𝐥 𝐩𝐚𝐫𝐭𝐢𝐝𝐨 𝐚ú𝐧 𝐟𝐥𝐨𝐭𝐚𝐛𝐚 𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐚𝐢𝐫𝐞, 𝐦𝐞𝐳𝐜𝐥𝐚𝐝𝐚 𝐜𝐨𝐧 𝐞𝐥 𝐨𝐥𝐨𝐫 𝐚 𝐥𝐢𝐧𝐢𝐦𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐲 𝐡𝐮𝐦𝐞𝐝𝐚𝐝 𝐝𝐞𝐥 𝐩𝐚𝐬𝐢𝐥𝐥𝐨.

—𝐇𝐚𝐬 𝐞𝐬𝐭𝐚𝐝𝐨 𝐚𝐫𝐫𝐢𝐛𝐚 —𝐝𝐢𝐣𝐨 𝐌𝐚𝐫𝐜𝐮𝐬. 𝐍𝐨 𝐞𝐫𝐚 𝐮𝐧𝐚 𝐩𝐫𝐞𝐠𝐮𝐧𝐭𝐚.

—𝐓𝐞𝐧í𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐜𝐨𝐦𝐩𝐫𝐨𝐛𝐚𝐫 𝐬𝐢 𝐬𝐞𝐠𝐮í𝐚𝐬 𝐩𝐚𝐭𝐢𝐧𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐮𝐧 𝐫𝐞𝐦𝐨𝐥𝐜𝐚𝐝𝐨𝐫 —𝐫𝐞𝐬𝐩𝐨𝐧𝐝𝐢ó 𝐄𝐦𝐢𝐥𝐲, 𝐢𝐧𝐭𝐞𝐧𝐭𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐮𝐬𝐚𝐫 𝐞𝐥 𝐯𝐢𝐞𝐣𝐨 𝐭𝐨𝐧𝐨 𝐢𝐫ó𝐧𝐢𝐜𝐨, 𝐩𝐞𝐫𝐨 𝐥𝐚 𝐯𝐨𝐳 𝐥𝐞 𝐭𝐞𝐦𝐛𝐥ó 𝐥𝐢𝐠𝐞𝐫𝐚𝐦𝐞𝐧𝐭𝐞. 𝐌𝐚𝐫𝐜𝐮𝐬 𝐝𝐢𝐨 𝐭𝐫𝐞𝐬 𝐩𝐚𝐬𝐨𝐬 𝐥𝐚𝐫𝐠𝐨𝐬, 𝐚𝐜𝐨𝐫𝐭𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐥𝐚 𝐝𝐢𝐬𝐭𝐚𝐧𝐜𝐢𝐚 𝐡𝐚𝐬𝐭𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐪𝐮𝐞𝐝ó 𝐝𝐞 𝐞𝐬𝐩𝐚𝐥𝐝𝐚𝐬 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫𝐚 𝐥𝐚 𝐡𝐢𝐥𝐞𝐫𝐚 𝐝𝐞 𝐭𝐚𝐪𝐮𝐢𝐥𝐥𝐚𝐬 𝐦𝐞𝐭á𝐥𝐢𝐜𝐚𝐬. 𝐄𝐥 𝐜𝐚𝐥𝐨𝐫 𝐪𝐮𝐞 𝐞𝐦𝐚𝐧𝐚𝐛𝐚 𝐝𝐞 𝐬𝐮 𝐜𝐮𝐞𝐫𝐩𝐨 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫𝐚𝐬𝐭𝐚𝐛𝐚 𝐜𝐨𝐧 𝐞𝐥 𝐟𝐫í𝐨 𝐜𝐫𝐮𝐝𝐨 𝐝𝐞𝐥 𝐬ó𝐭𝐚𝐧𝐨.

—𝐄𝐬𝐭á𝐬 𝐣𝐮𝐠𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐜𝐨𝐧𝐦𝐢𝐠𝐨, 𝐌𝐨𝐧𝐭𝐞𝐳 —𝐬𝐮𝐬𝐮𝐫𝐫ó é𝐥, 𝐚𝐩𝐨𝐲𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐥𝐚 𝐦𝐚𝐧𝐨 𝐢𝐳𝐪𝐮𝐢𝐞𝐫𝐝𝐚 𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐦𝐞𝐭𝐚𝐥, 𝐣𝐮𝐬𝐭𝐨 𝐚𝐥 𝐥𝐚𝐝𝐨 𝐝𝐞 𝐬𝐮 𝐫𝐨𝐬𝐭𝐫𝐨—.

𝐋𝐥𝐞𝐯𝐚𝐬 𝐬𝐞𝐦𝐚𝐧𝐚𝐬 𝐦𝐢𝐫á𝐧𝐝𝐨𝐦𝐞 𝐝𝐞𝐬𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐠𝐫𝐚𝐝𝐚. 𝐘 𝐲𝐨 𝐦𝐞 𝐞𝐬𝐭𝐨𝐲 𝐯𝐨𝐥𝐯𝐢𝐞𝐧𝐝𝐨 𝐥𝐨𝐜𝐨 𝐞𝐧 𝐥𝐚 𝐩𝐢𝐬𝐭𝐚 𝐛𝐮𝐬𝐜𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐭𝐮 𝐠𝐨𝐫𝐫𝐚 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐞 𝐞𝐥 𝐩ú𝐛𝐥𝐢𝐜𝐨.