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Demyán frunce el ceño. Claramente, esto no le agrada. Se recuesta en el respaldo de la silla y junta los dedos en forma de triángulo.

— Te escucho.

— Mi hijo nunca sabrá la verdad. Crecerá creyendo que eres su padre. Le diré que lo nuestro no funcionó, pero que él no tiene la culpa de nada. Llamarás en los días festivos para felicitarlo. No te preocupes, yo misma compraré los regalos y le diré que son de tu parte. No quiero que crezca con un trauma infantil.

— ¿Y así no crecerá con un trauma? — suelta con ironía, resoplando molesto —. En sus ojos, seré un desgraciado.

— No. Le diré que te preocupas por él. Es mejor a que descubra que su verdadero padre me abandonó en cuanto supo que estaba embarazada, diciéndome: "Ese es tu problema". Llamó problema a nuestro hijo.

Los recuerdos me atraviesan el pecho como dagas afiladas. Una lágrima se desliza por mi mejilla antes de que pueda evitarlo. Me apresuro a secarla; no quiero que Demyán piense que soy una histérica. Él finge no haberlo notado.

— De acuerdo. ¿Algo más?

Parece tan desesperado que aceptaría cualquier condición. No quiero abusar de la situación, así que niego con la cabeza. Ya ha ofrecido más de lo que podía esperar. Demyán cruza los brazos sobre el escritorio.

— ¿No tienes contacto con el padre del niño?

— No. No tienes nada de qué preocuparte. No tengo idea de dónde está ahora. La última vez que hablamos, dijo que se iba al extranjero.

— Perfecto. Hoy invitaré a todos a una cena familiar en un restaurante. Ahí conocerás a todos. Les anunciaré tu embarazo.

El nerviosismo me quema el pecho. No estoy segura de estar lista para esa cena ni para conocer a la familia Stashenko. Ni siquiera tengo qué ponerme para una ocasión así. Además, dudo que mi cabello rojo cereza les parezca apropiado. Me he teñido de este color desde hace años; resalta perfectamente mis ojos verdes. Instintivamente, acaricio mi vientre.

— ¿Es necesario?

— Por supuesto. No creo que me crean con solo decirlo, pero al verte embarazada, no habrá dudas.

El teléfono de Demyán suena. Frunce el ceño al ver la pantalla.

— Eso es todo. Ve a trabajar. Tengo mucho que hacer. Te recogeré en la tarde y nos iremos al restaurante.

No responde la llamada. Claramente, espera a que me vaya. Me levanto y salgo de la oficina. Vaya visita al jefe. Aún no asimilo en qué me he metido.

El resto del día lo paso dándole vueltas a la cena. Solo espero que Demyán mienta con seguridad y que yo solo tenga que asentir en el momento adecuado.

Por la tarde, siento el estómago pesado, como si estuviera lleno de piedras. El bebé se mueve, hambriento. La secretaria de Demyán entra a la oficina.

— Lesia, el jefe te llama otra vez. ¿Qué querrá ahora?

Un hijo, pero no puedo decir eso en voz alta.

— No lo sé. Ya veremos.

Me levanto y camino por el pasillo. Con este andar, parezco un pato. Toco la puerta y entro. Demyán está junto a la puerta, acomodándose el saco. Me examina de arriba abajo, y su mirada me hace sentir un calor incómodo.

— ¿Lista? Nos vamos. Tenemos media hora para llegar.

No espera respuesta y sale con seguridad por el pasillo. Yo camino detrás de él, sin poder seguir su paso. Tal vez ni siquiera quiere que nos vean juntos.

Afuera, lo busco con la mirada y lo veo junto a un auto caro. Abre la puerta del copiloto.

— Más rápido. Llegaremos tarde.

Me sujeto el vientre e intento acelerar el paso. Llego sin aliento y me acomodo en el asiento. Él cierra la puerta, rodea el auto y se sienta al volante. Se abrocha el cinturón y arranca el motor.

El silencio en el coche es incómodo. Pasan unos minutos y no aguanto más.

— ¿No deberíamos repasar nuestra historia? Por ejemplo, ¿cuánto tiempo llevamos juntos?

— Un mes.

Suelto un bufido y él se corrige:

— ¿Tres?

— Seis meses.

— Da igual. Yo hablaré y tú solo asiente. Será una cena y nada más. No volverás a verlos. ¿Qué importa lo que piensen? Lo importante es que crean que el niño es mío.

Su tono es indiferente. Aprieto el puño sobre la manija de la puerta. Tiene razón. ¿Qué importa qué les diga a sus parientes?

El viernes iré a mi pueblo, donde me espera una ejecución pública… o al menos, así me imagino la reacción de mis padres cuando sepan que estoy embarazada.

Suspiro con resignación.

— Está bien, pero si me preguntan, diré que estaba enamorada de ti.

— De "tú" — me corrige con énfasis.

No entiendo su problema y repito:

— Sí, de usted. No quiero que piensen que soy una cualquiera. Y de su amor por mí, puede guardar silencio.

— Puedes. Lesia, si estás esperando un hijo mío, suena raro que me hables de usted. Nos descubrirán en un segundo.

— ¡Cierto! — Me golpeo la frente con la mano. — No lo pensé. Es la costumbre.

— Asegúrate de que tu costumbre no nos delate.

— Está bien — bajo la mirada, avergonzada —. ¿Entonces debo hablarte de tú desde ahora?

— Sí. Y por mi nombre. Soy Demyán, por si lo olvidaste.

Su tono condescendiente me irrita. Sonrío con malicia.

— Pensaba llamarte conejito.

Escucho el rechinar de sus dientes.

— No exageres.

Me fulmina con la mirada y yo bajo la cabeza, decidiendo no decir nada más.

Llegamos al restaurante y salimos del auto. Demyán camina con paso seguro hacia una mesa donde ya están sentados. Reconozco a Oleksiy Vasylovych, quien frunce el ceño.

— Llegas tarde.

— Lo siento. A Lesia le dio un malestar en el camino y tuvimos que detenernos.

Su descarada mentira me molesta.

Él corre una silla para mí y hace un gesto para que me siente.

— Les presento a Lesia. Y está embarazada de mí.

Los ojos de todos se posan en mí, y el calor me sube hasta las mejillas. Demyán, satisfecho, se sienta a mi lado. El silencio tensa el aire.

Intento sonreír y suavizar la situación.

— ¡Mucho gusto!