Rossetta

Una sonrisa fingida

Jorge comprendía el dolor que se arraigaba en el corazón de su esposa.

Varios años atrás, él había perdido a su hermano; Denisse, a su hermana, cuando apenas comenzaban su vida juntos.

Por aquellos días todavía eran jóvenes y estaban convencidos de que nada podía romper la felicidad que acababan de construir.

Hasta aquella noche en que un incendio consumió el hogar de sus hermanos.

Cuando el fuego finalmente fue extinguido, no quedó rastro de ellos. Sus cuerpos jamás fueron encontrados.

Amalia fue la única que permaneció. La encontraron inconsciente entre los arbustos del exterior de la casa. Nadie supo explicar cómo había llegado hasta allí.

La incertidumbre de no saber qué había ocurrido realmente se convirtió en una herida difícil de sobrellevar.

Amalia era importante para los padres de Rossetta. Era el último vínculo que les quedaba con sus queridos hermanos; el legado que estos habían dejado tras su partida.

Denisse, destrozada por la desaparición de su hermana y de su cuñado, encontró consuelo en el cuidado de su sobrina. Pero, desde el día en que aquel desconocido llegó y se la llevó, algo se quebró dentro de ellos.

En aquel momento, Jorge tuvo que convertirse en el sostén de su familia. Contuvo sus lágrimas y sofocó su propio dolor mientras veía a su esposa devastada por la pérdida y a su hija crecer bajo la sombra de aquella ausencia.

La Denisse de entonces, sensible y apasionada, se fue consumiendo. Con el paso de los años, aquella tristeza continuó apagándola poco a poco.

Sumida en la pérdida, dejó de ver muchas de las pequeñas cosas que ocurrían a su alrededor. Entre ellas, cuánto la necesitaba su hija.

Denisse dejó de ejercer activamente su papel de madre. Tiempo después, la vida la obligó a reaccionar.

Cuando la tragedia volvió a rozar a su familia, despertó de golpe.

Un intenso olor a humo la arrancó del sueño. Le ardían los ojos y cada respiración se volvía más difícil.

El humo espeso lo cubría todo. Ni siquiera sabía adónde ir.

Lo primero que hizo fue buscar refugio. Luego recordó a su esposo. Después pensó en Rossetta. La imagen de su hija atrapada entre las llamas le oprimió el pecho con una oleada de terror.

Entonces dejó de buscar una salida. Y comenzó a buscar a su hija.

Recorrió la casa tosiendo desesperadamente. Le ardía la garganta y, aunque sus ojos apenas soportaban el humo, se negó a detenerse.

Presurosa, abrió las ventanas a su paso con la esperanza de expulsar el humo de la casa. Luego avanzó a tientas, hasta que la nube gris se volvió tan espesa que le resultó imposible ver.

Los gritos de Rossetta llegaron a los oídos de su madre y esta, sin vacilar, corrió en su auxilio.

Entró al cuarto de estar y lo primero que vio fue a su hija. Quedó paralizada al descubrirla mucho más crecida de lo que recordaba. Rossetta estaba arrodillada junto a su padre, sacudiéndolo con insistencia para intentar despertarlo.

Jorge yacía en el suelo, vencido por el agotamiento físico y mental, con un rastro de sangre en la cabeza. Durante demasiado tiempo había soportado el peso del sufrimiento de su familia. Aquella noche, su cuerpo simplemente cedió.

Rossetta, creyendo que su padre dormía en el suelo y tenía frío, encendió la chimenea para mantenerlo abrigado. Era apenas una niña y no comprendía el peligro que los rodeaba.

Aquel gesto inocente terminó convirtiéndose en una amenaza. Las llamas alcanzaron los cuadernos y las carpetas plásticas de Jorge. El plástico comenzó a retorcerse bajo el calor, desprendiendo un humo oscuro, mientras pequeñas brasas saltaban sobre la alfombra. Poco a poco, el fuego empezó a extenderse por la sala.

—¡Jorge! ¡Jorge! —gritaba Denisse una y otra vez mientras se apresuraba a abrir cuanta puerta encontraba a su paso.

Tomó a su hija y se dirigió al exterior.

Los vecinos comenzaban a reunirse frente a la casa. Sin dudarlo, entregó a Rossetta al primer vecino que encontró.

La vivienda estaba envuelta en humo. Densas nubes grises escapaban por la puerta abierta y nadie se atrevía a entrar.

Denisse tampoco dudó. Regresó por su marido.

Jorge permanecía inconsciente. Lo sujetó por los brazos y comenzó a arrastrarlo. Sus talones dejaron dos surcos sobre el piso mientras el humo se acumulaba en el techo y las llamas crecían detrás de ellos. Los músculos de sus brazos ardían y las fuerzas amenazaban con abandonarla, pero no lo soltó.

Cuando llegó a la puerta, recién entonces comprendió hasta qué punto su dolor había estado a punto de arrebatárselo todo. Había dejado que la tristeza la apartara de su familia y, por poco, aquella misma tristeza terminaba quitándole lo que aún le quedaba.

En ese instante, Denisse sintió alivio.

Frente a ella, su hija lloraba desconsoladamente.

Pero estaban vivos.

Aquel incidente le devolvió a Jorge la sensación de tener nuevamente a su familia unida. Cuando abrió los ojos, aún mareado, no comprendía del todo lo sucedido.

Sentía el corazón cansado, pero tranquilo. Al fin, podía permitirse descansar.

Volviendo al presente, Jorge corrió apresurado en busca de las maletas de Amalia. Al levantarlas, se sorprendió de lo livianas que eran.

De inmediato supo que aquella visita duraría poco y se propuso cambiar esa situación.

Denisse, mientras caminaba, no dejaba de hablar. Las palabras parecían brotar por sí solas mientras señalaba cada rincón de la casa.

—¡Esta es la pieza de Ross! La tuya estará al frente, mi niña —le dijo—. Quedarás cómoda.

Amalia rió al detenerse frente a la habitación de su prima. Un cartel que ocupaba casi toda la puerta prohibía terminantemente el acceso al sexo masculino.

—¿Cómo puede ser esto, tía? —dijo entre risas—. Mi prima debe haber salido con más de algún chico hace ya un buen rato.

—No te creas —respondió Rossetta—. Con el padre que tengo, de milagro puedo salir con mis amigos.