Rossetta

Amalia

Mientras la guerra se desataba en el Deep Castle, en otro rincón del mundo, Amalia vivía entre monjes budistas. Oculta en el Himalaya, estaba rodeada por el eco incesante de las plegarias.

El sonido de los mantras flotaba entre la nieve, las montañas y el incienso, formando un santuario que Onero detestaba demasiado como para aproximarse a él.

Vincent intentaba apaciguarla.

—Al menos por un tiempo estaremos tranquilos. Están ocupados.

—Los aniquilaré —replicaba ella—. En algún momento los superaré.

Amalia consiguió una casucha acogedora y la hizo suya. Las piedras de los muros retenían el frío que descendía de las montañas; la chimenea crepitaba durante las noches y, a través de las ventanas, el valle se abría en una inmensidad de riscos, senderos y bancos de niebla que serpenteaban entre las laderas.

Había elegido aquel lugar pensando en su hombre. No quería seguir convirtiéndose en otra carga para él. Sin embargo, la soledad del Himalaya tenía sus propias exigencias. Vincent tuvo que cazar para abastecerse, aunque lo que más detestaba era descender hasta los arroyos de agua helada y volver a ascender por los escarpados senderos de la montaña con todo el peso a cuestas.

Amalia estaba tranquila escuchando el viento recorrer las montañas. El silbido constante entre las rocas era uno de los pocos sonidos que toleraba en aquel lugar. La nieve, en cambio, nunca fue de su agrado. Tampoco las aves. Sus cantos rompían una calma que ella prefería intacta.

Las muy atrevidas descendían entre los riscos para devorar a sus mascotas. Entonces ella se veía obligada a atacarlas. Pero eran escurridizas.

Esquivaban sus embestidas, remontaban el vuelo hasta confundirse con el cielo gris y, cuando parecía que por fin habían escapado, se precipitaban otra vez sobre el valle solo para burlarse de ella.

Muy pocas veces lograba alcanzarlas. Cuando ocurría, alguna estallaba en una llamarada de plumas y cenizas antes de caer sobre la nieve.

Vincent suspiraba al verla. Para él era comida desperdiciada.

Nunca se estresó intentando capturar aquellas aves. Le gustaba escuchar sus cantos quebrando el silencio de las montañas y prefería dedicar sus esfuerzos a cazar animales terrestres.

La soledad también le agradaba. Le permitía darle más espacio a su mujer. A menudo la escuchaba a lo lejos reclamando, pataleando y refunfuñando, ya fuera consigo misma o con el inhóspito paisaje que la rodeaba.

Entonces resonaba un golpe seco.

Seguramente se había caído otra vez.

Vincent se la imaginaba levantándose de inmediato, sacudiendo la nieve de sus vestidos, frunciendo el ceño y mascullando alguna queja antes de volver a la carga.

Sonrió para sus adentros. Estaba satisfecho.

Amalia no necesitaba riquezas para entretenerse. Acostumbrada a los encierros impuestos por su padre, podía pasar horas jugando con una simple piedrecilla. Le gustaba coleccionarlas, especialmente aquellas de colores extraños o surcadas por vetas brillantes. Solía guardarlas en los bolsillos o apilarlas sobre los muebles de la casucha, para más tarde emplearlas en sus hechizos.

A veces, un pequeño insecto se convertía en su compañía. Lo sostenía entre las manos sin asco ni temor. Le daba calor con su cuerpo y compartía con él parte de su alimento. Los dejaba recorrer sus brazos y hombros, y algunos terminaban posándose sobre su cabeza como si la confundieran con una roca más del paisaje.

Muchos de ellos acababan siguiéndola. Aun cuando podían escapar, se aferraban a sus zapatos o permanecían entre los pliegues de sus ropas. Tarde o temprano, Amalia terminaba considerándolos sus mascotas.

Luego los veía envejecer.

Y morir.

Y cuando eso ocurría, les organizaba funerales cuya solemnidad superaba con creces la importancia que aquellos diminutos seres habían tenido para el resto del mundo.

Mientras leía un libro, Vincent observaba la escena sin aparentar demasiado interés. Veía a Amalia ir y venir entre las piedras. Arrastraba unas, descartaba otras, se sacudía las manos y volvía a empezar.

De vez en cuando se alejaba unos pasos para contemplar el conjunto con expresión crítica.

Era un trabajo en el que nadie podía intervenir.

Durante días enteros podía dedicarle horas. Piedra sobre piedra, construía figuras que solo ella comprendía. Algunas parecían círculos sin sentido; otras, caminos que no llevaban a ninguna parte. Sin embargo, cuando las terminaba, las observaba con evidente satisfacción, como si hubiera logrado imponer un pequeño orden en medio de la inmensidad de la montaña.

Vincent nunca preguntaba qué significaban. Sabía que, si Amalia deseaba compartirlo, lo haría. Y si no, bastaba con verla feliz.

Una vez que formó un círculo perfecto, pasó varios minutos corrigiendo piedras que a cualquier otra persona le habrían parecido bien ubicadas. Movía una apenas unos centímetros, retrocedía para observar el conjunto y volvía a inclinarse sobre él.

Cuando quedó satisfecha, llenó el recinto con hierbas silvestres y ramas arrancadas de los árboles cercanos. Luego abrió uno de sus tantos baúles. Sacó algunas pertenencias de Onero y las depositó con cuidado en el centro.

Comenzó su cántico cuando la luna alcanzó el punto más alto del cielo.

Amalia bailaba alrededor del fuego y saltaba sobre las brasas. Las llamas teñían de oro su silueta, mientras las ramas estallaban en una lluvia de chispas que ascendía hacia la oscuridad. Su voz, grave y melodiosa a la vez, resonaba entre las montañas antes de perderse en la inmensidad del valle.

La luz del fuego danzaba sobre ella como una segunda piel. Por momentos, resultaba imposible distinguir dónde terminaban las llamas y dónde comenzaba Amalia.

Cuando terminó el cántico, se arrodilló frente a las llamas. Juntó las manos y elevó la vista al cielo.

—Señor que no estás aquí —dijo.

Permaneció pensativa unos segundos.