Casi estoy seguro de que te irás, que aquí estaré mientras tú emprendes un vuelo más, que diabólica sensación esa de sentirme un objeto solo de ratos nada más, ni afecto, cariño o sinceridad no necesito, ¿cierto?, solo estoy para cumplir tu diabólico plan de satisfacer tus ratos de ocio solo eso y no hay más, Soy un engendro para tus deseos y necesidades, para poseer o tirar, sin un uso específico, solo lo que en el acto ocurra y ya, para ser el pasador que usas para marcar un libro, pero nunca parte de él, ese que se pierde de vez en cuando, pero cuando lo buscas ahí está, donde justo donde no recordabas que lo habías dejado.
Que diabólica sensación esa de ser más de ti, que estúpida maldición.
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