Bajo las luces de Londres Ii

Capítulo VII — La frecuencia de las sombras

Capítulo VII — La frecuencia de las sombras

El anochecer cayó sobre los Montes de Málaga como una mancha de tinta derramada sobre el relieve de las lomas. La temperatura descendió de golpe, dejando una rasca de viento helado que silbaba a través de las grietas del tejado del cortijo.

En la penumbra del establo anexo, Tomás terminaba de fijar con cinchas de trinquete dos maletines Pelican de plástico reforzado en el maletero de la Land Rover. Dentro viajaban el módulo transmisor de alta potencia, las baterías de gel de ciclo profundo y el acoplador electromagnético que Mateo había ensamblado entre chispas de soldadura y juramentos en voz baja.

—Si nos salta una patrulla en la pista forestal, no hay margen para explicaciones —dijo Tomás, pasando un trapo impregnado de grasa sobre el retén de la rueda de repuesto—. La matrícula de la camioneta figura como dada de baja desde el noventa y ocho. Si nos paran, el vehículo va directo al depósito y nosotros a los calabozos de la Comandancia en el muelle de la capital.

—No nos van a parar —respondió Elena desde la penumbra, ajustando el arnés del chaleco táctico bajo una gabardina holgada.

En medio de la tensión del momento, Elena observó por la ventana el haz distante de las luces de la costa. Miró hacia las colinas que descendían con suavidad hacia el mar y rompió el silencio con una convicción que llevaba días madurando en su interior:

—Cuando todo esto termine, no volveré a cambiar de ciudad ni a ocultarme tras identidades falsas —dijo Elena, fijando la mirada en la bahía—. He decidido comprar un chalet en Benalmádena. Un lugar con luz, lejos del ruido de Whitehall y de las sombras de Viena. Montaré mi atelier allí, frente al mar, y continuaré trabajando con mis propias manos sin tener que mirar por encima del hombro.

John la miró desde el rincón con una ligera inclinación de cabeza. Sabía lo que significaba esa declaración: no era solo un plan inmobiliario, sino la firme decisión de reclamar una vida real una vez que la amenaza se extinguiera.

—Benalmádena es un buen sitio para empezar de nuevo —asintió Tomás sin dejar de ajustar las cinchas—. Pero primero hay que salir vivos de este monte.

John salió del interior del cortijo arrastrando un paso pausado pero firme. Había rechazado la taza de café cargado que Mateo le ofreció minutos antes; la cafeína aceleraba el temblor de sus manos, estimulando el foco irritable que la neurotoxina mantendría encendido hasta que el antídoto hiciera efecto.

—Mateo —llamó John al informático, que revisaba por última vez los conectores de la antena portátil—. El archivo de la secuencia de degradación del compuesto… ¿Está priorizado en el primer paquete de transmisión?

El anciano levantó la vista sobre el marco de sus gafas de lectura. Sus ojos, enrojecidos por la luz de las pantallas, reflejaban una frialdad casi metódica.

—Si la señal engancha con el repetidor del Cerro del Moro, el paquete médico se desviará en los primeros tres segundos hacia un servidor cifrado en el Hospital Clínico de Barcelona y a la terminal privada de tu doctor en El Palo —explicó Mateo, cerrando la hebilla de la caja estanca—. El resto de ‘Hécate’ tardará los cuarenta y cinco minutos restantes en propagarse por los nodos de la red Echelon. Si la transmisión se interrumpe en el minuto cuatro, tú tendrás tu fórmula, pero a nosotros nos cazarán antes de bajar de la cumbre.

—Transmitiremos los cuarenta y cinco minutos completos —sentenció John con voz cavernosa—. Nadie se queda a medias.

Subieron al vehículo en silencio. Tomás giró la llave de contacto y el motor diésel cobró vida con un rugido pesado. Apagaron las luces principales, dejando solo encendidas las de posición traseras para no delatar su avance por la pista de tierra batida.

La ascensión hacia el Cerro del Moro fue una travesía lenta y tortuosa. A medida que ganaban altitud, los destellos lejanos de la bahía de Málaga, de la costa de Torremolinos y Benalmádena se desplegaban abajo como un mapa de brasas encendidas sobre el paño oscuro del Mediterráneo. Elena contempló ese horizonte dorado con la certeza de que, tras esa noche, aquellas luminarias dejarían de ser solo un paisaje de huida para convertirse en su hogar.

Al cabo de una hora de marcha, Tomás detuvo la furgoneta en una plataforma natural oculta por una masa espesa de pinos piñoneros, a unos doscientos metros de la valla perimetral que rodeaba la estación de microondas militar.

—A partir de aquí, a pie —susurró Tomás, cortando la ignición.

Llegaron al margen inferior de la torre. Mateo desplegó un trípode de fibra de carbono y montó en su extremo el cabezal de acoplamiento por inducción, dirigiendo el plato hacia el centro del reflector de la torreta.

—Conexión de bajo voltaje establecida —masculló Mateo, observando los diodos luminosos de su terminal—. La impedancia es perfecta. Estamos dentro.

—Empieza el volcado —ordenó John.

Mateo presionó una secuencia de teclas en la pantalla táctil. Un zumbido agudo comenzó a emanar del módulo de emisión y el contador regresivo de tiempo se activó:

[44:59 … 44:58 … 44:57]

En el minuto catorce, el terminal de Mateo emitió un doble pitido sordo.

—El primer paquete ha sido entregado —informó el viejo—. La secuencia de degradación neurotóxica está cifrada y almacenada. Tu médico tiene el trabajo hecho, John.

Sin embargo, la calma duró poco. John divisó en la parte baja de la ladera dos destellos de luz blanca cortando la penumbra de los árboles.

—Luces —dijo John en voz baja—. Un vehículo sube por la pista sur.

Tomás observó con el monocular nocturno:

—Es un todoterreno oscuro. Sin insignias corporativas. Avanza a alta velocidad.

—Nos han localizado —dijo Elena, empuñando su linterna y ajustándose la gabardina—. La fluctuación ha debido activar una alarma silenciosa en Gibraltar.

[28:12 … 28:11 … 28:10]