El destino de la bestia dorada

CAPÍTULO 3 - La Renuncia

—Yo renuncio al Año.

Todos se volvieron hacia ella. El Chamán frunció el ceño.

—Mi señora, la Ley del Año existe para...

—Conozco la ley —lo interrumpió Daphne—. Y también sé que la doncella tiene derecho a renunciar a ella. No necesito un año para conocer a mi prometido. Me casaré con él mañana mismo.

La miré desde abajo, y ella me devolvió la mirada con una sonrisa triunfal. Lo entendí enseguida. En mi vida pasada, el poder de Aurelius había despertado durante el Año de la Ley. Daphne creía que la boda era la llave. Creía que, si se casaba con él antes que nadie, el dragón despertaría para ella.

A su lado, el hombre de la venda no se movió. No protestó. No levantó la cabeza.

Pero en el mármol, alrededor de sus pies descalzos, el polvo empezó a temblar muy levemente. Como el suelo antes de una tormenta.

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Esa noche, Mira me cepilló el cabello frente al espejo de mis aposentos. Yo la miraba a través del reflejo, todavía incapaz de creer que estuviera viva.

—Mi señora, ¿se encuentra bien? —preguntó con timidez—. Ha estado muy callada desde la ceremonia.

—Mira —dije, ignorando la pregunta—. ¿Recuerdas si alguna vez tuve una cinta azul? Una con una flor blanca bordada en la punta.

Mira dejó de cepillar.

—¿La cinta de su madre? —preguntó, sorprendida—. Claro que sí, mi señora. La duquesa la bordó para usted antes de morir. Usted no se la quitaba nunca. Hasta que la perdió en los jardines de las rosas, el verano del gran incendio en el ala este. Usted tenía siete años. Lloró tanto que le dio fiebre. ¿No lo recuerda?

No lo recordaba. No recordaba el incendio, ni la fiebre, ni haber perdido la cinta. Había un hueco en mi memoria del tamaño de ese verano, y hasta ese momento nunca me había dado cuenta.

Me acerqué a la ventana. A lo lejos, más allá de los muros del palacio, en lo alto de la colina donde se alzaba el viejo santuario abandonado, había una luz encendida. Allí era donde Daphne había llevado a su prometido.

Me llevé la mano a la muñeca, donde todavía quedaba la mancha seca de la sangre de Silas. Y sin saber por qué, empecé a tararear en voz baja. Cinco notas que subían y bajaban como un ala que se abre.

En lo alto de la colina, la luz del santuario parpadeó. Una, dos, cinco veces.

Y luego se apagó.

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