El destino de la bestia dorada

CAPÍTULO 5 - La Boda en el Santuario

La novia llegó la última.

Daphne llevaba un vestido de brocado escarlata, con perlas cosidas en el corpiño y una cola tan larga que dos niñas tenían que sostenerla. Era un vestido digno de una emperatriz. También era un vestido que, lo supe al instante, no había pagado. Lo había encargado esa misma noche al mejor sastre de la capital, con la promesa de que su esposo lo pagaría pronto con oro de dragón.

Detrás de ella, sujeto por la misma cuerda deshilachada del día anterior, caminaba el hombre de la venda.

Nadie le había dado ropa nueva. Seguía con su túnica gris remendada y los pies descalzos, ahora heridos por las piedras del camino. Alguien, quizás un sirviente compasivo, le había lavado la cara. Bajo la luz gris de la mañana, pude ver lo que nadie se tomaba la molestia de mirar: tenía un rostro de facciones finas, casi talladas, y una quietud que no era la de un esclavo. Era la quietud de alguien que espera.

Las damas de la corte se rieron detrás de sus abanicos.

El oficiante era un sacerdote menor, con la nariz roja y la túnica manchada de vino, al que Daphne había pagado con un anillo de plata. Se colocó frente al altar de piedra y abrió un libro de oraciones al revés.

Mientras lo enderezaba, mis ojos se posaron en el altar. Estaba cubierto de musgo y de polvo, pero bajo la suciedad se adivinaba un relieve antiguo. Una figura alargada, enroscada sobre sí misma, con algo parecido a alas plegadas sobre el lomo. Y en el centro, donde debería estar el corazón de la figura, un hueco vacío, del tamaño de una mano.

Como si alguien hubiera arrancado algo de allí.

Sentí un escalofrío y aparté la vista.

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La ceremonia fue tan breve como humillante.

Cuando el sacerdote preguntó al novio si aceptaba a Lady Daphne de Valcrest como esposa, el hombre de la venda no respondió. El silencio se alargó tanto que las risas empezaron a crecer.

—Acepta —dijo Daphne, tirando de la cuerda—. Su silencio es un sí. Sigue.

El sacerdote se encogió de hombros y siguió.

Llegó el momento del intercambio de sangre. Según el rito antiguo, cada esposo debía derramar una gota sobre la muñeca del otro. Daphne tomó la daga ceremonial, una hoja pequeña y curva, y sin ninguna delicadeza le abrió un corte en la palma de la mano a su esposo.

Él no se movió. No hizo ni un gesto de dolor.

La sangre brotó lenta y oscura. Daphne la recogió con los dedos y se la untó en la muñeca con avidez, como si esperara que la piel le ardiera, que algo mágico sucediera. La miró fijamente durante varios segundos.

No pasó nada.

Su rostro se crispó de frustración. Se cortó a sí misma, con prisa, y apretó la herida contra la muñeca del hombre. Su sangre resbaló sobre la piel pálida de él y cayó al suelo, como el agua sobre el cristal. No se quedó. Ni una sola gota se quedó.

Nadie más pareció notarlo. Pero yo sí. Y, al otro lado del santuario, vi que Lord Varg entrecerraba sus ojos amarillos.

Una gota de sangre del hombre de la venda resbaló de su mano herida y cayó sobre el altar, justo en el hueco vacío del corazón de la figura tallada. Durante un instante, tan breve que pensé que lo había imaginado, las líneas del relieve brillaron con un tenue resplandor dorado. Luego el musgo volvió a ser musgo y la piedra volvió a ser piedra.

En mi espalda, el calor de la herida que ya no existía volvió a latir.

—¡Muéstrate! —siseó Daphne, tan bajo que solo los que estábamos cerca pudimos oírla. Se había inclinado hacia su esposo, con los dedos clavados en su brazo—. Sé lo que eres. Sé lo que hay debajo de esa venda. ¡Muéstrales a todos quién eres!

El hombre siguió en silencio, con la cabeza gacha.

—Por los dioses, hermana —intervino un conde joven, entre risas—. ¡Déjalo en paz! Si de verdad fuera un dragón, ya nos habría comido a todos de puro aburrimiento.

Las carcajadas estallaron bajo el techo roto. El sacerdote, nervioso, pronunció a toda prisa la última bendición y cerró el libro.

Estaban casados.

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