Capítulo 3

Capítulo 3

Kira casi no durmió, y si lograba conciliar el sueño, era solo a ratos, como cayendo en un letargo pesado y turbio del que emergía al instante, regresando de nuevo a la realidad. Sintiendo una especie de vergüenza, daba vueltas en el sofá chirriante. Le parecía que en su boca aún persistía el repugnante sabor del aceite, que ninguna pasta de dientes había logrado borrar. Hacia la madrugada, su mirada se posó por accidente en la reproducción del "Autorretrato" de Mondrian, y le pareció que él la miraba con reproche y tristeza, como si sintiera lástima por ella. Una amargura tremenda inundó su corazón. Los pintores, los artistas, sus deidades, esos mismos ideales por los que, al parecer, había vivido antes, ahora se hacían a un lado, sumergiéndose en una extraña y pesadillesca niebla de desesperanza y humillación. Después de todo, ella, una persona devota del gran arte, se había vendido por semejante pequeñez, por una botella de "Dobryi Dar"* y la ilusoria promesa de dinero.

A las siete de la mañana, rindiéndose definitivamente, se levantó de la cama y se arrastró a la cocina, donde sobre la mesa, como una prueba silenciosa y espantosa de su humillación nocturna, descansaba la botella de aceite. Aunque su mano se extendió instintivamente para arrojar aquella evidencia a la basura, Kira se obligó a detenerse, decidiendo que debía mirar esa botella como un testimonio de su propia debilidad y de su derrota ante sí misma. En ese momento se odiaba. El dinero y la rutina diaria la habían convertido en quién sabe qué. ¡Y pensar que alguna vez soñó con ser una verdadera pintora!

El café que preparó, aunque era fuerte y amargo como de costumbre, hoy le sabía completamente distinto; ya fuera por el regusto fantasma del horrible aceite que no desaparecía, o por la tensión nerviosa, el café le recordaba a la mujer simplemente a agua caliente y sucia.

Mientras el reloj de la pared marcaba los minutos con su inexorable tictac, acercándose a las ocho y media, y luego a las ocho y cuarenta y cinco, Kira seguía sentada a la mesa, habiendo dejado a su lado su viejo teléfono inteligente. Se odiaba, se reprochaba, pero... esperaba. Maldita sea, ¿acaso se había tragado aquel aceite para nada?

La mujer actualizaba una y otra vez la aplicación del banco, pero no había ningún cambio: su miserable saldo, que obstinadamente mostraba un cero, y la habitual deuda de su tarjeta de crédito brillaban en la pantalla, como siempre.

—Lo sabía —susurró, sintiendo cómo la rabia empezaba a hervir en su interior—. Es una broma perversa. Un chiste humillante y cruel.

¿Quién podría haber sido? Difícilmente Solomiya, ya que a ella no se le habría ocurrido algo así; sus bromas siempre eran más refinadas. ¿Tal vez alguien de la galería, alguien que le tuviera envidia desde hacía tiempo? Aunque, ¿qué había que envidiar? ¿El hecho de que fuera una mujer solitaria y ambiciosa, apasionada y distinta al resto de las personas que se toman la vida con más ligereza? ¿Aquellas que no viven para el arte y no lo comprenden?

A las ocho cincuenta y ocho, clavó la mirada en la pantalla del teléfono y ya no la apartó, y a las ocho cincuenta y nueve, su corazón dio un vuelco y pareció hundírsele en el estómago.

Exactamente a las nueve, el teléfono emitió un breve tintineo, anunciando un nuevo mensaje, lo que hizo que Kira se estremeciera involuntariamente, pero no resultó ser la tan esperada notificación del banco, sino apenas un banal mensaje de texto de la operadora móvil avisando que era hora de recargar su saldo.

La mujer sonrió con amargura, sintiendo cómo una lágrima intrusa resbalaba por su mejilla, en la que se mezclaban la rabia y un extraño alivio, pues había resultado ser, sencillamente, una idiota. Una idiota ingenua y codiciosa. Y justo en el segundo en que, ya desesperanzada, se disponía a eliminar la aplicación del banco para no volver a tentarse jamás, el teléfono tintineó de nuevo, pero esta vez sí era exactamente la notificación que había estado esperando.

"Transferencia de fondos. Importe: 10 000.00 UAH"...