Capítulo 7

Capítulo 7

Desde muy temprano, el teléfono, que yacía en el suelo junto al sofá, anunció con indiferencia que las tradicionales diez mil grivnas habían sido acreditadas en su cuenta. Kira se estremeció, apartando la manta (se había quedado dormida la noche anterior justo antes del amanecer, en el sofá), y tomó el teléfono en sus manos. Exactamente, así era.

Pero no se había bebido el aceite la noche anterior. Después de aquella histeria, después de haber estado a punto de destruir su cuadro, simplemente no pudo hacerlo. Se quedó sentada entonces, esperando que ocurriera algo terrible, pero no pasó absolutamente nada.

Así que, él le había pagado. A través de su cámara oculta había visto su histeria, su rechazo a ese estúpido aceite; había visto cómo ella, de todos modos, se había levantado ayer y había ido a la cocina. Y cómo había vertido los restos de aceite por el fregadero. Y aun así, había pagado. Oh, maldita sea, eso era peor que un castigo. Significaba que su rebelión, sus lágrimas, sus dudas y su tormento... todo eso formaba parte de su guion, de una obra de teatro en la que Kira no era más que una marioneta.

La mujer llamó al trabajo e informó que hoy no se sentía bien, por lo que no iría.

Y a las diez, llamaron a su puerta. En el umbral estaba un hombre con un traje negro impecable, sosteniendo un sobre negro en las manos. No dijo nada, simplemente le tendió la carta y se marchó. Kira ni siquiera se sorprendió; tomó en silencio el mensaje del remitente desconocido, pues ambos sabían que aquello era parte del juego en el que la habían arrastrado. Dentro del sobre había una invitación, que más bien parecía una orden. "Exposición El Precio. Hoy, a las 21:00. Galería ZEIT. Entrada exclusiva para participantes", eso era lo que estaba escrito allí.

Kira conocía la galería ZEIT. Era el club de arte más exclusivo y pretencioso de la ciudad, un lugar al que era imposible acceder si no pertenecías a la élite de la capital.

Así que, este era el final. Kira sonrió para sí misma, pero no tenía ni el más mínimo miedo de ir a aquella galería; incluso suspiró con alivio, porque allí, por fin, la estarían esperando la verdad y las explicaciones. ¿Quién era ese desconocido que la había atormentado durante medio mes? ¿Por qué precisamente ella? Su corazón latía desbocado por una mezcla de ligera agitación y una curiosidad increíble. Sí, tenía que ir allí para descubrir la verdad.

Por la noche, Kira se encontraba ante las altas puertas de cristal de la galería ZEIT. Llevaba un sencillo vestido negro y los botines nuevos que se había comprado recientemente con el dinero del "aceite". La mujer estaba muy nerviosa, pero se armó de valor y entró en el salón, lleno de conversaciones en voz baja, perfumes caros y personas cuyos rostros solo había visto en las pantallas. Era la alta sociedad, personas de la élite que a ella, una ciudadana común y corriente, le parecían deidades inalcanzables. Fue precisamente allí, en el espacioso salón, donde de pronto vio a uno de los hombres más odiosos y escandalosos de la capital. Este hombre estaba de pie en el centro de la sala, rodeado por su incondicional séquito y sus guardaespaldas. Era el mismísimo Hrubishevskyi, un millonario y famoso coleccionista, un gran aficionado a la pintura y a las performances, un hombre que con una sola palabra podía destruir la carrera de cualquier artista. La eminencia gris del arte, sobre quien circulaban leyendas terribles y extrañas.

En ese preciso instante, las luces de la sala se apagaron, dejando iluminado únicamente a Hrubishevskyi y a la gigantesca pantalla a sus espaldas, en la que aún no había ninguna imagen.

—¡Damas y caballeros! —resonó su voz segura—. Hoy les presento mi nueva obra. Mi performance más perfecta. ¡La llamo "El Precio"!

La pantalla se encendió con decenas de pequeñas ventanas, y Kira estuvo a punto de gritar.

¡En todas aquellas pequeñas pantallas estaba ella! En la pantalla, editadas desde decenas de ángulos, se reproducían sus tres semanas de infierno. Ahí estaba ella, bebiendo la primera cucharada y llorando. Ahí estaba, tapando la cámara del portátil. Ahí estaba, comprando las pinturas. Y ahí, como apoteosis en el centro, vio su noche anterior; miró con estupefacción cómo buscaba las cámaras, cómo lloraba en el suelo frente a su cuadro. Todos en la sala ahogaron un grito, las cámaras de los teléfonos en las manos de los curiosos empezaron a hacer clic, asombrados por la magnitud de la performance. Se oían risitas por lo bajo, exclamaciones de asombro, y algunos empezaron a aplaudir...