Capítulo 8

Capítulo 8

—¡Están viendo el nacimiento de una artista! —continuó Hrubishevskyi—. ¡Están viendo el precio de la inspiración! ¡Una emoción pura, casi destilada, creada por mí, que les brindará un placer estético! Esta mujer fue elegida por mí al azar. Buscaba para mi performance a una persona talentosa, ambiciosa y pobre. Esta mujer es una crítica de arte que alguna vez soñó con crear obras maestras, pero... Sí, para convertirla en pintora, le di dinero. Le di un estímulo. Le di dolor. ¡Y ella creó una obra maestra! Kira —extendió la mano hacia ella—, ¡acérquese! ¡Al fin y al cabo, usted es hoy mi exhibición más importante!

Kira se quedó inmóvil, paralizada por el asombro, la vergüenza y una humillación gigantesca. Un rayo de luz la destacó de entre la multitud, y todas las miradas se clavaron en la mujer.

—Y como prueba de nuestra futura colaboración —Hrubishevskyi le hizo un gesto a su asistente—, le ofrezco a la señorita Kira un contrato. La invito a ocupar el puesto de curadora de mi colección privada. El salario ya lo conoce, mi querida niña de aceite —sonrió Hrubishevskyi ampliamente, haciéndole una seña con la mano al asistente. Se acercó a la mujer y le guiñó un ojo con complicidad—. ¡Diez mil grivnas diarias y esto también a diario! ¡Ese es el precio!

El asistente trajo en una bandeja de plata una elegante copa de cristal para champán, pero en su interior no había ninguna bebida espumosa. En ella chapoteaba el espeso aceite dorado que Kira había llegado a odiar para el resto de su vida.

—Su contrato, mi musa, debe ser sellado no solo con una firma, ¡sino con esto! Usted entiende perfectamente por qué es necesario. Es su gesto de aceptación y lealtad. ¡Beba! Beba por su arte. Por las obras maestras que creará para mí y para el mundo entero. Aquí, frente a todos los que ahora conocen su verdadero precio.

Hrubishevskyi le tendió la copa. Fue su movimiento triunfal, captado por decenas de cámaras y teléfonos, en el que no había ni una gota de duda de que ella se bebería aquel aceite. Y quería que lo hiciera allí, frente a todos, porque era exactamente así como él fijaba su precio como artista; o más bien, como la persona a la que había comprado de esa manera, a la que había subyugado para su propio placer.

Kira miró su rostro engreído. Miró la copa, la pantalla a sus espaldas, donde una vez más se retorcía de histeria. La mujer sintió cómo todo su miedo, toda su vergüenza, de repente desaparecían, transformándose en una rabia pura y completamente cristalina.

Tomó lentamente la copa, y esta vez, su mano no tembló en absoluto.

—Tiene razón, señor Hrubishevskyi —habló en voz alta y segura, jugando un poco para el público—. Su performance ha sido un éxito. Y el precio también ha quedado fijado.

El mecenas sonrió triunfante, asintiendo con condescendencia y un poco de burla.

—Pero esta —Kira miró la copa—, no es mi bebida. ¡Odio el aceite! Y usted, por lo que veo, lo adora. ¡Esta es su bebida y este es su precio!

Y antes de que Hrubishevskyi pudiera entender lo que estaba pasando, Kira, con un movimiento brusco, le arrojó todo el contenido de la copa en la cara y luego, con un golpe sordo, dejó la copa vacía en la bandeja que el asistente aún sostenía.

El espeso aceite salpicó directamente en los ojos abiertos por la sorpresa del hombre, fluyó por su nariz y su boca, goteó desde su barbilla sobre su caro traje, dejando rastros grasientos. Las risas y el bullicio a su alrededor se silenciaron al instante.

Hrubishevskyi jadeó, intentando limpiarse el aceite de la cara, pero solo consiguió restregarlo aún más...