Cartas a Davenport

Llegué corriendo hasta la habitación 206. Estaba cansado, y mis piernas no coordinan mis movimientos.

Ya no lo aguanto, tengo que hablar y decir la verdad de lo que realmente pasó, la noche del 22 de febrero de 1975.

Cerré la puerta con llave, y arrastré el mueble a un costado para bloquearla. Mis manos tiemblan, y sudan frío. Las oleadas de calor no cesan en mi cuerpo, y cada vez me siento más sofocado. Como si mi mundo estero estuviera por acabar.

Tomé una hoja, y una pluma. Me senté en una de las sillas, al costado de la habitación, y con un largo suspiro, comencé a escribir.
Las primeras frases fluyeron bastante rápido y sencillo, creo que lo podría hacer hasta con los ojos cerrados...