El DÍa En Que La Magia Me MirÓ A Los Ojos

PRÓLOGO EL DÍA EN QUE LA MAGIA ME MIRÓ A LOS OJOS

Hay encuentros que parecen casualidad, miradas que cambian una vida y amores que llegan para demostrarnos que incluso los corazones más escépticos pueden volver a creer en los milagros.

Durante mucho tiempo pensé que las historias de amor extraordinarias solamente existían en las novelas que leía antes de dormir, en las películas que me hacían llorar a escondidas y en las canciones que escuchaba mientras imaginaba una vida completamente diferente a la que tenía. Creía en el amor, por supuesto, pero no en esa clase de amor que aparece de repente, sin pedir permiso, que desordena todos nuestros pensamientos y consigue que una persona desconocida se convierta en alguien imposible de olvidar.

Me llamo Valentina Moreau. Tengo veintidós años y, hasta hace poco, estaba convencida de que conocía perfectamente el rumbo de mi vida. No era una vida extraordinaria, tampoco una vida infeliz. Era simplemente la mía. Una sucesión de días organizados, pequeñas responsabilidades, sueños guardados en algún rincón de mi habitación y una lista interminable de cosas que algún día esperaba hacer.

Había aprendido a no esperar demasiado de las sorpresas. Las personas llegaban, algunas se quedaban durante un tiempo y otras desaparecían sin ofrecer explicaciones. Había descubierto que las promesas podían ser hermosas, pero que no siempre sobrevivían al paso de los días. Y, aunque jamás lo habría reconocido en voz alta, también había comenzado a proteger mi corazón de todo aquello que pudiera hacerlo sentir demasiado.

Quizás por eso nunca imaginé que un viaje cambiaría tanto mi manera de mirar el mundo.

París siempre había sido mi ciudad soñada. Desde pequeña me fascinaban sus edificios antiguos, sus cafeterías con pequeñas mesas sobre las veredas, los balcones adornados con flores y aquella manera tan particular que tenía la ciudad de transformar una tarde cualquiera en una escena digna de una película. Mi abuela solía decirme que París era una ciudad para enamorarse, pero no necesariamente de otra persona. Decía que uno podía enamorarse de una calle, de una melodía escuchada al azar, del aroma del café recién preparado o de la luz que entraba por una ventana durante una mañana de invierno.

Yo me reía cada vez que la escuchaba.

—Algún día vas a comprenderlo, Valentina —me decía—. Hay lugares que no solamente se visitan. Hay lugares que te encuentran.

En aquel momento no entendía sus palabras.

Mi viaje había comenzado como una oportunidad para alejarme de una rutina que empezaba a resultarme demasiado pequeña. Necesitaba respirar, descubrir otros paisajes, caminar sin mirar constantemente el reloj y demostrarme que todavía era capaz de sorprenderme. Quería conocer Europa, guardar recuerdos, tomar fotografías y regresar con historias que contar.

No buscaba enamorarme.

Mucho menos esperaba que alguien apareciera para modificar todo aquello que yo creía saber sobre el destino.

La primera vez que contemplé la Torre Eiffel desde el otro lado del Sena, sentí una emoción difícil de explicar. El cielo estaba cubierto de nubes delicadas que parecían pintadas con acuarelas rosadas y doradas. Los barcos avanzaban lentamente sobre el agua, las parejas caminaban tomadas de la mano y los turistas buscaban el mejor ángulo para fotografiar uno de los monumentos más admirados del mundo.

Yo permanecí quieta durante varios minutos.

Había llegado.

Después de tantos años imaginándolo, estaba allí, en el corazón de París, rodeada de una belleza que parecía demasiado perfecta para ser real.

Saqué mi teléfono, tomé algunas fotografías y sonreí al descubrir que mis ojos estaban ligeramente húmedos. No era tristeza. Era esa emoción que aparece cuando uno comprende que finalmente está viviendo algo que durante mucho tiempo solamente existió en sus sueños.

No sabía que, a pocos metros de distancia, alguien estaba a punto de convertirse en el recuerdo más importante de mi vida.

Alexander Devereaux.

Todavía no conocía su nombre. No sabía de dónde venía, cuáles eran sus sueños, qué heridas escondía detrás de aquella expresión serena ni por qué sus ojos parecían guardar tantas historias. Tampoco sabía que detrás de su aparente seguridad existía un muchacho que había aprendido a desconfiar de las promesas, que había perdido algunas certezas y que llevaba demasiado tiempo intentando comprender qué significaba realmente encontrar a alguien con quien compartir la vida.

No sabía absolutamente nada de él.

Y, sin embargo, algo estaba a punto de suceder.

Hay momentos que no anuncian su llegada. No tienen música de fondo, no vienen acompañados de señales extraordinarias ni aparecen rodeados de circunstancias que nos permitan prepararnos. Simplemente ocurren.

Una mirada.

Un gesto.

Una palabra pronunciada en el momento menos esperado.

Y, de repente, todo parece diferente.

A veces me pregunto qué habría ocurrido si aquella tarde hubiera decidido regresar antes al hotel. Si hubiera elegido otra calle, si me hubiera detenido en otra cafetería o si hubiese perdido unos minutos más contemplando el paisaje. Tal vez nuestras vidas habrían continuado por caminos separados, sin que ninguno de los dos supiera que había estado tan cerca de conocer a alguien capaz de cambiarlo todo.

Pero hay encuentros que parecen escritos en algún lugar invisible.

Y quizás lo más hermoso del destino sea que nunca nos entrega las explicaciones antes de regalarnos las experiencias.

Durante los días siguientes, Europa se convertiría en el escenario de una historia que jamás habría sabido inventar. París nos regalaría sus atardeceres, sus calles iluminadas y sus secretos. Venecia nos mostraría que incluso las ciudades parecen tener corazón cuando uno las contempla desde el agua. Y los Alpes suizos nos ofrecerían paisajes tan inmensos que cualquier preocupación parecería diminuta frente a la grandeza de la naturaleza.