VI: Contexto y algunos subtítulos

Semanas después, Ottawa seguía sintiéndose como una hamburguesa fria al intemperie. Hazael desayunaba tostadas con mermelada sobre servilletas de papel o platos descartables; un ritual minimalista en una habitación que se negaba a nacer. Las cajas de la mudanza habían llegado, pero permanecían apiladas como monolitos de cartón, guardando una vida que ella aún no se atrevía a desempacar pero respirando en la nuca cuando se volteaba hacia la ventana para dormir. Prefería el vacío. Prefería la estática de las películas ochenteras en su televisor viejo que el eco de una casa que no reconocía como propia.

Sin embargo, había colocado un triste cuadro de Senecio de Paul Klee, algo descolorido pero anaranjado.

​En el instituto de Ottawa Central, el comedor no era comúnmente una jungla de preconceptos y clases de ideologías, eran rangos de popularidad que variaban en tabloides en Internet, con un capuchino al lado del campus, una sopa de frecuencias caóticas incomestible. Hazael observó a los dos hombres sentados frente a ella mientras desmenuzaba su almuerzo.

Rodaba en The Red Signal dos primicias: el rechazo de Hazael a las porritas y como un chico había vomitado la resaca en la pista de atletismo. Así de rápido las personas se hacen famosas por estupideces y memes.

​ㅡVamos, hablo en serio ㅡsoltó Hazael, dejando que su léxico de "extranjera" cortara el aireㅡ ¿En qué conjunto entran ustedes? No son nerds, ni emos, ni deportistas adictos a la dopamina. No son una ostra cerrada en el mar, porque he visto que medio pasillo los saluda, pero tampoco encajan en la curva de los populares. Tienen un gusto musical decente y ahora recogen a una indie, a una especie de gitana con buen vocabulario, y la sientan a su mesa. ¿Qué tipo de anomalía estadística es esta?

​Mark la miró con esa densidad de tierra húmeda que lo caracterizaba. Profunda, pesada e irónica.

​ㅡEntramos en el círculo de las personas normales y aceptadas con orientación sexual homosexual, Hazaelㅡrespondió él, sin que le temblara la voz.

​ㅡMuchos lo saben aquí y nuestras familias también ㅡañadió Charlie, jugueteando con un tenedor como si fuera una batutaㅡPero adaptarse perfectamente sigue siendo un problema un tanto difícil de resolverㅡ

​ㅡLo entiendo por completo.

​ㅡAl menos sabes que somos pareja, ¿verdad?ㅡpreguntó Charlie, arqueando una ceja perfectamente depilada.

​Hazael parpadeó. La lógica matemática no siempre servía para leer el lenguaje corporal.

ㅡNo... No lo sabía

​Charlie soltó una carcajada dramática que tintineó en el aire.

ㅡEres desesperadamente ingenua.

​ㅡEstoy trabajando en ello, Charlie.

​ㅡPues pon más esfuerzo, ¡Hansel!

ㅡ¡Charlie!ㅡ -exclamó Mark en tono de reprimenda, con esa voz profunda que ponía orden en el caos. Ella sonrió en secreto.

​ㅡMark, mi vida, no me mires asíㅡ se quejó Charlie, aunque bajó el tono de inmediato ante la gravedad de su novio.

​ㅡPide disculpas a Hazael. Ahora.

​Charlie suspiró, el brillo de sus labios capturando la luz del comedor mientras ponía los ojos en blanco, su mano sostuvo su barbilla antes de mirar a la chica beber otro jugo sintético.

ㅡLo siento, Hansel.

ㅡOtra vez ㅡpresionó Mark, inamovible.

​ㅡHazael...

​ㅡTe escucho, Charlieㅡrespondió ella, manteniendo el rostro inexpresivo.

ㅡ​Eres el sarcasmo personificado, a veces una piedraㅡmurmuró él, aunque con una chispa de reconocimiento en los ojos.ㅡ Sin embargo, Hazael te queda mejor como nombre que Hansel. Es... más decente, diría yo.

​ㅡEres pésimo pidiendo disculpasㅡ Sentenció ella.

​ㅡEstoy trabajando en ello.

ㅡPues pon más esfuerzo, ¡Charlie Brown!

Mark soltó una carcajada seca, de esas que vibran en el pecho más que en la garganta, y negó con la cabeza mientras observaba a su novio entrar en un cortocircuito estético y a la chica hacer una mueca infantil. Un par de niños jugando con la comida.

ㅡ​¿Cómo acabas de llamarme? ㅡpreguntó Charlie. El tenedor se quedó suspendido en el aire, como una batuta que acababa de perder el ritmo de la orquesta.

​ㅡCharlie Brownㅡ enfatizó la chica, sin mover un solo músculo facialㅡSi tú me vas a infantilizar con un apodo de cuento, yo te voy a ridiculizar con un apodo de dibujo animado. Lo que es igual, no es más ni menos. Es matemáticas, Charlie.

​Charlie dejó caer el tenedor sobre el plato plástico con un chasquido seco y sus manos golpearon la mesa, dramático, mordaz. Hazael rodeó los ojos, estando segura que Charlie había maldecido su jugo químico.

​ㅡ¿Tienes idea de lo que ese nombre le hace a mi paleta de colores, Hazael?ㅡ masculló él, con un tono de tragedia griegaㅡ Es un amarillo mostaza ofensivo. Un zigzag negro sobre una tela de baja calidad. No tengo el cráneo tan redondo ni soy tan... buenazo. Jamás caeré tan bajo.

ㅡTe queda el nombre ㅡinsistió Hazael, dándole un mordisco a una manzana que crujió con una violencia satisfactoria. ㅡ Los dos buscan algo que perdieron. Él, su pelota de béisbol; tú, una audiencia que no te juzgue por el brillo de labios.

​Mark intervino, apoyando los codos en la mesa de formica descascarada. Su presencia volvió a anclar la conversación al suelo. Punto a tierra.

ㅡElla tiene un punto, Charlie. Acabas de encontrar una igual,que tan fácil no esta, ehㅡMark miró a Hazael y luego a su novio. ㅡPero basta de dibujos animados y matemáticas. Tenemos un problema real cruzando el pasillo.

​Hazael no necesitó girarse. El olor a perfume de vainilla y el sonido rítmico de los tacones sobre el linóleo sucio le dieron la respuesta, era una presencia que reconocía con facilidad, una frecuencia que ya conocía: la frecuencia de la jerarquía. Sin embargo, era impresionante no verles con el traje de porritas pegado.

​Katrina y su séquito avanzaban hacia la mesa. No caminaban, desfilaban, apartando la "mugre" visual del resto de los estudiantes con solo la mirada, muchas de ellas con el celular en la mano sin miedo a tropezarse. Todas tenía la gama de colores pastel. Parecidas a las “means girls”.