Nunca mezcles trabajo y ron

Capítulo 12

La reunión que Bianchi había prometido programar hacía casi dos semanas llegó,

finalmente, un miércoles por la mañana, en ese mismo cuartito sin ventanas que olía a café frío

donde Renata había entregado tantos pedidos de mercadería sin saber que, esta vez, la

conversación iba a ir por un camino completamente distinto.

—Sentate —dijo Bianchi, señalando la silla frente a su escritorio con una formalidad que a

Renata, de entrada, le pareció excesiva para una simple reunión de seguimiento.

Se sentó, con el cuaderno en la falda por costumbre, aunque algo en el ambiente de la

oficina le decía que esta conversación no iba a tratarse de pedidos de pescado ni de ajustes de

menú.

—Quería hablar con vos sobre Rocher —dijo Bianchi, sin preámbulos, apoyando los codos

sobre el escritorio.

Renata sintió que el estómago se le tensaba, aunque mantuvo la expresión neutral que había

perfeccionado durante años de trabajar bajo presión.

—¿Qué pasa con Rocher?

—Quedó muy impresionado con vos. Me lo dijo él mismo, anoche, durante la cena del

capitán.

—Con mi comida, supongo.

—Con eso también. —Bianchi la miró un momento, con esa expresión evaluadora que

Renata conocía demasiado bien, la misma que usaba para juzgar un plato antes de probarlo—.

Rocher tiene mucho peso en la naviera, Renata. Más del que aparenta. Si vos le caés bien, no

solo profesionalmente, eso puede abrirte puertas que ni siquiera imaginás todavía. Consultorías,

recomendaciones, contactos en restaurantes de verdad, no solo cocinas de crucero.

—¿Me estás diciendo que le coquetee?

—Te estoy diciendo que seas amable. Que no lo alejes antes de que tenga la oportunidad de

ayudarte.

Renata sintió que algo se le revolvía por dentro, una mezcla de indignación y una vieja

herida que creía ya cicatrizada.

—¿Es en serio esta conversación?

—Es una conversación profesional.

1—No se siente profesional. Se siente a que mi jefe me está sugiriendo que use mi... —buscó

la palabra con cuidado— mi atractivo para conseguir oportunidades, en vez de mi trabajo.

Bianchi tuvo, al menos, la decencia de parecer incómodo con la acusación, aunque no

retrocedió del todo.

—No es lo que quise decir.

—Es exactamente lo que dijiste.

—Lo que quise decir —insistió Bianchi, con un tono que empezaba a sonar menos a jefe y

más a algo personal que Renata no quería escuchar— es que sé lo que es tener talento y no saber

aprovechar las oportunidades que se presentan. Yo cometí ese error. No quiero que vos lo

cometas también.

—¿Tu error fue no aprovechar oportunidades, o fue cómo trataste a la persona que tenías al

lado cuando esas oportunidades aparecieron?

El silencio que siguió a esa pregunta fue el más largo que habían tenido en toda la

temporada, cargado de dos años de cosas no dichas que ninguno de los dos, hasta ese momento,

se había atrevido a nombrar tan directamente.

—Tenés razón —dijo Bianchi, finalmente, con una honestidad que sorprendió a Renata más

que cualquier otra cosa que él pudiera haber dicho—. Fue lo segundo. Y no un día pasa que no

lo piense.

Renata no supo qué responder a eso. Por un momento, vio en Bianchi al hombre del que se

había enamorado en Puerto Madero, antes de que el poder y el miedo se mezclaran y lo

arruinaran todo, y sintió una punzada de algo que no era exactamente nostalgia pero que

tampoco era del todo indiferencia.

—No necesito tu ayuda con Rocher —dijo, finalmente, recuperando la firmeza en la voz—.

Voy a cocinar lo mejor que pueda para la Noche de las Estrellas, y si eso le gusta, genial. Si no,

también voy a estar bien. No necesito coquetear con nadie para que mi comida hable por sí

misma.

—Nunca dudé de tu comida.

—Entonces no vuelvas a sugerirme nada que tenga que ver con usar algo más que eso.

Bianchi asintió, con algo parecido al respeto cruzando su expresión, mezclado con una

tristeza más vieja que la conversación misma.

—Tenés razón. Perdón.

Renata se puso de pie, lista para irse, cuando Bianchi agregó algo más, en voz más baja.

2—Renata.

—¿Sí?

—¿Hay alguien? No te lo pregunto como tu jefe. Te lo pregunto porque... —dudó, buscando

las palabras correctas— porque pareces distinta. Más tranquila, en algún sentido, debajo de todo

el estrés del evento. Y me alegra, si es así. De verdad.

Renata sintió que el corazón le daba un salto incómodo, preguntándose cuánto sabía o

sospechaba realmente Bianchi, pero su expresión no delató nada más que una calma estudiada.

—Eso no es asunto tuyo —dijo, con suavidad pero con firmeza—. Ni como jefe, ni como lo

que fuiste antes.

—Tenés razón —repitió Bianchi, y esta vez sonó como una rendición genuina—. No es

asunto mío.

Renata salió de la oficina con el cuaderno apretado contra el pecho, la cabeza llena de la

conversación, el corazón todavía latiendo con esa mezcla incómoda de alivio por haber dicho lo

que necesitaba decir y de preocupación por lo cerca que Bianchi había estado de adivinar la

verdad.

***

Esa tarde, en la cocina principal, el ambiente era completamente distinto: ruidoso, caótico,

lleno de la energía nerviosa de un ensayo general con jurado presente.

Étienne Rocher se había instalado en un rincón de la cocina, con una libreta propia donde

anotaba observaciones con una letra apretada y elegante, mientras Renata y su equipo

preparaban, por tercera vez esa semana, la versión completa del plato para la Noche de las

Estrellas. El aire olía a cítricos, a langostinos a la plancha, a la tensión específica de quien sabe

que está siendo evaluado por alguien cuyo juicio importa de verdad.

—Más sal en la reducción —dijo Rocher, acercándose a la estación de Renata sin que nadie