Cenizas y Reglas
El frío de finales de verano en Nueva York se colaba a través de la tela de mi abrigo negro. Los últimos asistentes al funeral ya se habían marchado, dejando solo el murmullo distante del tráfico y el sonido de mis propios pasos sobre la hierba húmeda del cementerio. Mis padres ya no estaban. El vacío en el pecho era tan denso que casi me impedía respirar, un recordatorio constante de que mi mundo entero había cambiado en cuestión de días.