La señorita Blackburn

El Departamento de Policía ocupaba un edificio gris que parecía más viejo por dentro que por fuera. Los pasillos olían a café recalentado y papel húmedo, y el sonido constante de máquinas de escribir marcaba el ritmo de la mañana. Evelyn Blackburn caminaba con pasos medidos, observando sin parecer curiosa.

—Así que tú eres la nueva —dijo el capitán Harris sin levantar la vista de su escritorio—. Blackburn, ¿no?

—Sí, señor —respondió ella, con una leve inclinación de cabeza.

Harris la miró por encima de sus gafas. Tenía el rostro cansado de quien ha visto demasiados cuerpos y muy pocas consecuencias.

—Homicidios no es un lugar para personas sensibles.

Evelyn sonrió, pequeña y controlada.

—No lo soy, señor.

La asignaron a un escritorio al fondo, cerca de la ventana que daba a un callejón estrecho. Desde allí podía ver quién entraba y quién salía. Perfecto.

Los detectives no tardaron en formarse una opinión de ella. “Demasiado educada”, “muy callada”, “parece una maestra de primaria”. Evelyn escuchaba cada comentario como quien toma nota de una receta.

Durante la tarde revisó el expediente de Arthur Bellows. Leyó entre líneas: denuncias enterradas, sobornos discretos, carreras arruinadas. Bellows no había sido un hombre bueno. Solo había sido un hombre importante.

Evelyn cerró el archivo con cuidado.

Por primera vez ese día, sintió una punzada de satisfacción.

Al caer la noche, se quedó más tiempo del necesario. Observó a sus compañeros marcharse uno a uno. Cuando el edificio quedó casi vacío, abrió su bolso y sacó una pequeña libreta distinta a la oficial. En ella, los nombres estaban escritos con tinta negra y una precisión casi caligráfica.

Arthur Bellows.

Evelyn pasó el dedo sobre el nombre, como si comprobara que seguía allí.

—La ciudad necesita orden —murmuró.

Cerró la libreta y apagó la lámpara.