The Age of Legends: El Rostro Del Caos

Capítulo XI: El Archivo Desaparecido

La expedición de Eltrix llegó a la rampa de la grieta al amanecer, y el primero en verla fue un soldado de Ferrik Naismar que dormitaba apoyado en una lanza.

Se llamaba Corvin, tenía diecinueve años, y llevaba tres noches montando guardia en el mismo puesto con la esperanza de que algo ocurriera. No sabía bien qué. Algo. Un ruido. Una sombra. Cualquier cosa que rompiera la monotonía de aquel turno interminable en el borde de una rampa que daba a una ciudad que no aparecía en los mapas. Llevaba la lanza apoyada en el hombro, la espalda contra una caja de suministros, y los ojos cerrados a medias, con esa somnolencia ligera del que ha aprendido a dormir sin dormirse del todo.

Los vio venir por el camino del este, a la luz grisácea de un día sin sol: treinta jinetes con capas de la Academia de las Siete Llamas, cinco carros cubiertos con lonas azules, una litera con cortinas de lana oscura y, tras ellos, a una distancia respetuosa, una columna de infantería que levantaba una nube de polvo rojizo. Trescientos hombres de los Muros, con la coraza gris y el estandarte de los Draykor. Marchaban en silencio, en filas de a cuatro, con las lanzas al hombro. El estandarte era el único color en aquella mañana gris: un paño granate con el muro y la torre bordados en hilo de plata.

Corvin se enderezó de golpe. La lanza se le resbaló del hombro y cayó al suelo con un golpe seco que resonó en la rampa vacía. La recogió a toda prisa, se ajustó el cinturón, y corrió hacia la tienda del capitán sin apartar los ojos de la columna.

—Capitán —dijo, y se aclaró la voz—. Eltrix.

Ferrik Naismar salió de la tienda a medio vestir, con la camisa por fuera y el cinturón en la mano. Observó la columna un rato largo. Se pasó la mano por la barba rala y murmuró algo que el soldado no entendió.

—¿Qué hacemos?

—Lo que dice el acta.

—¿Qué dice el acta?

—Que cualquier fuerza armada que cruce la rampa necesita el consentimiento de los tres capitanes. —Esbozó una sonrisa cansada—. Voy a despertar a Ilmarek.

—¿Y si no está de acuerdo?

—Entonces tendremos un problema.

—¿Y si lo está?

—Entonces tendremos un problema más pequeño. —Ferrik se abrochó el cinturón—. Despierta también al enviado de Draxcan. Y a la maga. Y a la sacerdotisa, si está despierta. Que vengan todos. Si va a haber una discusión, que la oiga todo el mundo.

Corvin asintió y salió corriendo.

Ilmarek Draykor llegó cinco minutos después, con la capa abrochada de cualquier manera y los ojos hundidos de quien lleva tres noches sin dormir. Se plantó en el borde de la rampa, con los brazos cruzados, y esperó a que la cabeza de la columna llegara hasta él. Detrás, a una distancia discreta, fueron apareciendo Ferrik, Paul Elmer con la casaca desabrochada, Lyssara con la mano en el pomo de la espada, y Kael, que se había quedado en lo alto de la rampa con los brazos a los costados y la mirada fija en los recién llegados.

Al frente de los trescientos cabalgaba un hombre de sesenta años aparentes, ancho de hombros, con el rostro tallado a hachazos y una cicatriz fina que le cruzaba la mejilla izquierda. Llevaba la coraza gris de los Muros, sin adornos, y el pelo blanco cortado al rape. No saludó. No sonrió. Detuvo el caballo a tres pasos de Ilmarek y se quedó mirándolo desde arriba, con la paciencia de quien ha esperado mucho tiempo este momento.

—Tío —dijo Ilmarek.

—Sobrino.

Valdrek Draykor no desmontó. Miró a Ilmarek con una expresión que mezclaba afecto y reproche, y luego recorrió con la vista la rampa, el hueco de la grieta, la ciudad entrevista abajo. Sus ojos se detuvieron un instante en la muralla negra, en la rendija abierta, en el mar violeta que se adivinaba al fondo. No dijo nada. Pero algo en su rostro cambió, como si hubiera visto algo que no esperaba y no supiera qué hacer con ello.

—Ordené la movilización por mayoría del consejo —dijo al fin—. Trescientos hombres para guardar un lugar donde tú tienes veinte. Vengo a relevarte.

—Lo sé.

—¿Y?

—Que el acta lo prohíbe.

—¿Qué acta?

—La que firmé con el capitán Naismar, con el capitán Kestoran y con el enviado de la Corona de Draxcan. Tres guardias. Veinte hombres por reino. Ninguno superior a los otros. —Ilmarek alzó la barbilla—. Si cruzáis con trescientos, la rompemos todos. Y el Reino Interior tiene tres mil almas sin cielo que no saben qué hacer con una guerra que no pidieron.

—Eso es política.

—Es lo que ha evitado esta guerra durante tres semanas.

Valdrek tardó en contestar. Se pasó la mano por la cicatriz de la mejilla, un gesto que hacía desde joven cuando algo no le gustaba y no sabía por qué.

—Te veo cambiado —dijo al fin.

—He tenido motivos.

—¿Cuál es la salida?

—Que acampéis en el lado de Draxcan, al pie de la rampa. A la vista, sin cruzar. Con veinte hombres que sí pasen, por turnos, a relevar a los míos. —Miró a su tío a los ojos—. Si ocurre algo, tardaréis diez minutos en llegar. Si no ocurre, nadie podrá decir que Eltrix ha invadido nada.

—¿Y si sí ocurre?

—Entonces os llamaré.

—¿Y si no puedes llamar?

—Entonces haréis lo que os parezca. Pero no antes.

Hubo un silencio. Los trescientos soldados esperaban a lo lejos, inmóviles. Valdrek miró a Ferrik, que le sostuvo la mirada con una cortesía envarada, y luego a Paul Elmer, que acababa de llegar corriendo y se detuvo a tres pasos con la casaca desabrochada y el pelo revuelto.

—Os ruego que aceptéis —dijo Paul, jadeando.

—¿Qué ganaría?

—Que no sea el primero en romper nada.

El veterano soltó una risa seca, sin alegría. Desmontó con un crujido de articulaciones y se acercó a Ilmarek hasta quedar a un palmo. Le puso una mano en el hombro. La mano era grande, curtida, con los nudillos marcados por años de espada.

—Eres más listo que tu abuelo.

—Es lo que dicen.

—No era un cumplido.

—Lo sé.