The Age of Legends: El Rostro Del Caos

Capítulo XII: El Precio de la Oscuridad

Lyssara llevaba seis días dibujando el mismo mapa, y esa noche, por primera vez, lo miró de lado.

Lo tenía extendido sobre la mesa de la sala de plomo, con las lámparas encendidas y la plancha de hierro de la ventanilla remachada otra vez. Era el plano de la ciudad subterránea que había trazado con tiza el día de la plaza y copiado después sobre papel, con las calles, los canales de las tenerías, la explanada, la Casa de la Memoria. Sobre él, con tinta roja, había ido marcando pequeños incidentes. Nadie les había prestado atención. Una lámpara que se apagó sola en un callejón. Un cerrojo que se abrió en el almacén de grano. Una campana del templo de la Ceniza que sonó dos veces sin que nadie la tocara. Una carreta que se detuvo en mitad de la calle de los Plateros, con el caballo quieto como una piedra, hasta que alguien le dio un empujón. Un perro que aulló tres veces en la puerta de las tenerías y luego se calló. Una puerta de sótano que apareció abierta al amanecer, sin que nadie hubiera bajado en toda la noche.

Seis marcas rojas. Seis pequeñas molestias, en seis puntos de la ciudad, en seis días.

Nadie las había relacionado. Habían sido anotadas en el parte de guardia como incidentes sin importancia, y el parte de guardia se había archivado en la carpeta de cosas que no merecen una investigación. Lyssara las había copiado una por una, con la paciencia de quien ha aprendido que los patrones se esconden en los detalles que nadie mira. Y esa noche, con la lámpara encendida y el mapa extendido, las miró de lado.

—Mirad esto —dijo.

Isvera, Ilmarek, Kestoran y Nyssa se inclinaron sobre el papel. Kael, sentado en un rincón, levantó la cabeza. Había aprendido, en las últimas semanas, a no entrometerse cuando ella hablaba con aquella voz.

—No son accidentes —dijo Lyssara—. Los he cronometrado. Entre cada uno y la respuesta de nuestros hombres, entre el aviso y la llegada del primer soldado, pasan siempre entre tres y cinco minutos. Cada vez un poco más o un poco menos, según la distancia. Al mismo tiempo, entre cada incidente y el siguiente pasan exactamente dieciocho horas. Dieciocho, o un múltiplo. Alguien está midiendo cuánto tardamos en llegar a cada sitio.

—Un reconocimiento —murmuró Kestoran.

—Por fuego. Se hace con pequeñas escaramuzas. Mandas un pelotón a rozar al enemigo y cuentas cuánto tarda en reaccionar y con cuántos. —Pasó el dedo por las marcas—. Los exploradores de Draxcan lo llaman tantear. Yo lo hacía en la frontera de Pitra. Es la primera mitad de una emboscada.

—¿Y la segunda?

—Un ataque en todos los puntos a la vez. Con los tiempos exactos. De modo que cada refuerzo llegue justo cuando ya no sirve.

Hubo un silencio incómodo. Ilmarek frunció el ceño, con los brazos cruzados.

—¿Dónde?

—Eso es lo que no sé. Pero sé cómo se piensa. —Alzó el dedo hacia el centro del plano—. Si quieres tomar un lugar, no atacas el lugar. Atacas todo lo que tiene alrededor, uno por uno, hasta que queda solo. Y el último en quedarse solo es el objetivo.

Los cinco se quedaron mirando el mapa. Nyssa fue la primera en entenderlo. Se le fue el color de la cara.

—La Casa de la Memoria.

—Hay seis puntos rojos en un círculo alrededor. Ninguno dentro. Ninguno ha tocado esta calle en seis días.

—Donde no pasa nada es donde pasa todo —dijo Isvera, despacio.

—Es lo que me enseñó mi capitán de Pitra.

—¿Qué hay en la Casa? —preguntó Ilmarek.

—Todo lo que él quiere. —Lyssara levantó la vista—. La primera parte de los Anales. La Hoja Primera. El libro de los Que Miraron. Y desde ayer, la segunda parte, la que trajo Cordelia. Todo en la misma sala, a una pared de plomo de nosotros.

—Un único lugar.

—Un único lugar.

—Entonces refuerza —dijo Kestoran.

—No.

Todos la miraron.

—Si refuerzo, lo verá. Está escuchando. Lo oye todo menos lo que se dice aquí. —Dio un golpecito a la mesa—. Hay que dejarle ver el plan que él espera. Y hacer otro por debajo.

—¿Y si no podemos hacer otro por debajo? —preguntó Ilmarek.

—Entonces no lo hacemos. Pero no vamos a quedarnos esperando a que nos ataque sin haber intentado nada.

Kestoran se pasó la mano por la barba.

—¿Cuánto tiempo tenemos?

—Si sigue el patrón, dieciocho horas. Mañana por la noche.

—¿Y si cambia el patrón?

—Entonces nos habrá engañado. Pero no lo creo. —Lyssara señaló las marcas—. Los patrones se repiten sin que nadie los repita. Es lo que me enseñó mi capitán de Pitra.

El segundo plan era sencillo y no figuró en ninguna acta.

Lyssara lo explicó en tres frases, bajo el plomo, sin levantar la voz. Isvera, con doce guardianes de confianza, se escondería en el sótano de la Casa de la Memoria, donde Vessa guardaba las tablillas dañadas, sin faroles y sin hablar, durante el tiempo que hiciera falta. Nyssa recorrería cada junta de la sala con la regla y soldaría con plomo cualquier hueco de más de medio cabello, a escondidas, de noche. Kael se mantendría en su camastro de siempre y, si sentía la presión tensarse, daría tres golpecitos en la pared.

—¿Y los demás? —preguntó Kestoran.

—Los demás harán lo que harían. Dormir, patrullar, quejarse del frío. —Lyssara esbozó una sonrisa torva—. Es la parte más difícil.

—¿Y vos?

—Yo estaré donde él crea que no estoy.

Isvera la miró con atención.

—¿Y dónde es eso?

—En el sótano, con vosotros.

—¿Y si os ve?

—No me verá. —Lyssara señaló el plano—. Si viene a la Casa, buscará a la capitana en el pasillo, en la puerta de la sala, en el centro. No en el sótano, con las tablillas dañadas y los guardianes que no hablan.

—¿Y si no viene a la Casa?

—Entonces no habrá venido a la Casa.

Isvera no dijo nada. Pero en su rostro había una expresión que Lyssara conocía bien: la de un soldado que acepta una orden que no le gusta porque confía en quien la da.

—¿Cuándo empezamos?