La Carne del Necromago

Registro III: La estancia del menor en Correccional de Magos

Iskarion no lo sabía, pero ese día el año 8192 de Solus, se cumplían seis años de haber llegado a la Correccional de Magos. Tampoco era que de saberlo le hubiera interesado festejarlo. Cada vez recordaba menos Madrigal, y a veces creía haber nacido encerrado.

Se sujetó del borde del banquillo y respiró por la boca. Eso disminuyó las arcadas. Aborrecía las sesiones de "Corrección de Atributo" del arzobispo Phoebus.

El viejo luminimago alimentaba con su magia una Entesis de oro labrado, indiferente a la palidez y a la sudoración que perlaba la frente de Iskarion bajo el haz de luz sagrada.

—Has soportado bien esta sesión —dijo Phoebus—. Veamos si el detector marca un cambio al final.

«¿Por qué alguien casi ciego dice eso de veamos?», pensó Iskarion, preguntándose si Phoebus seguiría diciéndole que "soportaba bien" de poder verlo a punto de vomitar.

El arzobispo le dedicó apenas una sonrisa de superioridad cuando las náuseas le ganaron. Iskarion vació el ácido de su estómago en el bote más cercano.

—Escuché eso. Podemos detenernos por hoy —Phoebus separó las manos de la Entesis—. Ludardo, verifica el detector.

Mientras el lazarillo de turno fue a lavarle las manos a Phoebus con una infusión aromática. El secretario del arzobispo inspeccionó a Iskarion mediante un juego de lentes de precisión.

—Continúa marcando igual, Reverendísimo.

—Redacta un resumen para el rector Múrriga y reajustaremos los filtros mañana —Phoebus reprimió un quejido mínimo mientras uno de sus lazarillos le calzaba unos guantes de seda—. Es un área de investigación novedosa, después de todo.

—Reverendísimo, con todo respeto. Yo también soy runista —ofreció Ludardo—. Si usted me permite, puedo ajustar yo mismo los filtros.

Phoebus se dio media vuelta como si no lo hubiera escuchado, sin dignarle a darle una respuesta. Sus otros asistentes y los lazarillos se marcharon con él, dejando solo a Ludardo con Iskarion. Ludardo se sonrojó un poco.

—¿Sabes, Necromago? —gruñó Ludardo, cuando se dio cuenta que Iskarion lo observaba—. Tienes suerte que el arzobispo crea que hay esperanzas contigo.

«Afortunado de mí», lamentó Iskarion limpiándose el vómito de la comisura de la boca con el dorso de la mano.

—¿Puedo regresar a mi celda, señor? —respondió Iskarion, recordando bajar la vista al suelo.

—Que alguno de los prefectos te acompañe. No deberías andar sin supervisión en esta área. Le advertí al rector y al arzobispo que no confío en esto de traerte sin grilletes…

—¿Desconfía usted de las decisiones del Reverendísimo y del rector? —preguntó Iskarion tratando de sonar escandalizado.

Ludardo siguió escribiendo el reporte, pero corrigió su postura y se sentó más recto, más rígido.

—Desconfío de ti. Múrriga sospecha que has estado creando Reanimados para aterrorizar a los otros internos.

«Cómo si les importara lo que nos pase allá dentro», pensó Iskarion.

—Le aseguro que no, señor —dijo Iskarion, sin levantar la vista del suelo para ocultar el rastro de la sonrisa que le afloraba en la cara.

Ludardo pescó a Iskarion del brazo sin previo aviso. El niño tuvo que hacer un esfuerzo para no soltarle una patada, porque sabía de sobra qué le pasaba cuando creían que les escondía secretos. Solo respiró.

—Le advertí a Múrriga y al Reverendísimo que deberíamos tatuarte esas runas de seguridad —gruñó Ludardo, revisando la tinta rúnica medio desvanecida de los brazos de Iskarion—. Pero los dos están fascinados creyendo que lograron domesticar un Necromago. Le recordaré a Múrriga que ya necesita retocar la tinta de esas runas.

«Retócala tú mismo, cobarde», pensó Iskarion, sin atreverse a hablar. «Phoebus nunca te va a nombrar Rector como a Múrriga si le tienes miedo a un interno».

Afuera de la Sala de Luz lo esperaba uno de los reos de último año. Portaba una vieja insignia de cobre que decía "PREFECTO", lustrada más allá de lo razonable. Iskarion ya lo conocía como uno de los reos adulones del Rector, que tenía desde siempre portándose impecable para que le dieran una pizca de autoridad. Ninguno de los dos se molestó en saludarse. Iskarion caminó delante de él, hasta el área de las celdas de aislamiento rúnico.

Trató de enfocarse en la ventaja de dormir en una celda individual en lugar de compartir el pabellón con todos los de tercer y cuarto año, pero cuando la puerta de la celda se cerró, solo le quedó la sensación opresiva de las paredes sobre él.

«Por lo menos ya me dejan salir también a tomar clases», se dijo, buscando a tientas la colchoneta en el suelo. Por supuesto no desperdiciarían una lámpara de maná como las del pasillo solo para su celda.

Como cada noche, Iskarion se acurrucó de espalda a la pared, con la cabeza metida en las rodillas, siempre atento a los sonidos de la puerta.

En la mañana, lo despertaron unos golpes frenéticos en la puerta.

—¡Necromago! ¿Estás ahí? —le gritó abriendo la rejilla.

—¿Dónde si no? —gruñó Iskarion.

—¿Por qué no te has levantado? ¿Qué no oíste el toque?

—No, señor. Aquí dentro no se escucha.

El prefecto que lo levantaba ese día era uno de los prefectos de noveno año, los recién asignados para sustituir a los que estaban por egresar de décimo año. El prefecto retrocedió al verlo de cerca.

«Hoy que los de décimo se irán a hacer el Ritual de Admisión, debo aprovechar que los de noveno aún no saben cómo ser prefectos», pensó Iskarion. «Este es el único día divertido del año».

—Benditos días de Solus, señor prefecto —pronunció Iskarion en un tono plano y vacío—. Ya estoy listo.

Iskarion se paró con los brazos en la pared y las piernas abiertas. El prefecto lo miró desconcertado.

—Se supone que me catea usted y después catea la celda —explicó Iskarion, fingiendo cotidianidad—. Por favor, ¿podría darme usted el paso para ir a la oración de la mañana?

El de noveno lo cateó de forma superficial y luego se apresuró a entrar a la cámara. Iskarion cerró la puerta de seguridad detrás del prefecto y se marchó, tratando de no reírse.