La Carne del Necromago

Informe VII: Incidente de necromagia

En cuanto terminó la clase, Iskarion se logró zafar del grueso del grupo fingiendo desplazarse al comedor, pero tomando las escaleras al patio. No creyó su suerte cuando encontró abierta la puerta de la Capilla abiert. Nadie rezaba adentro.

«Si fuera un buen creyente, debería rezar por Silas en lugar de andar buscando insectos», se dijo, pasando entre las bancas. «¿Le interesaría a Solus si el que se sienta a rogarle soy yo?».

Observó la Entesis en el centro, con su piedra amarilla reluciendo en la poca luz de la capilla, hizo una reverencia y dio media vuelta. Estaba a punto de marcharse, cuando sus ojos dieron con la puerta de ébano del cinerario.

«No debería ir. Voy a meterme en un problema de verdad», pensó Iskarion, dirigiéndose de puntillas al Cinerario. «¿Qué es lo peor que puede pasar si toco los restos de otro humano?»

Una parte de él le advirtió que si dejaba de hacer estropicios y se dedicaba a asistir a clases como el resto de niños de su edad, no estaría castigado siempre. Iskarion estaba tan acostumbrado a ignorarla que ni siquiera la escuchó.

Adentro encontró una cámara circular con repisas de urnas, cada una con los nombres grabados en letra prolija de los sacerdotes que ahí yacían. Algunos fueron Rectores. Revisó unas cuatro hasta que dio con una que no estuviera sellada.

Él mismo no sabía que era lo que estaba esperando encontrar, pero le decepcionó ver unas cenizas arenosas, con apenas alguna astilla de hueso diminuta, que resaltaba por ser blanca en un fondo gris con negro. Las pasó entre sus dedos, y les palpó alguna clase de vibra, de resonancia, que al mismo tiempo de gránulos eran una cascada de seda.

«Oh vaya. Son como un cadáver, pero fraccionadas», se dijo. «Si intento reanimarlas, ¿reaccionarán?».

Su experiencia previa con cenizas se limitaba a comida quemada. Con vegetales o madera apenas lograba avanzar, pero la única vez que pudo tocar un poco de res quemada obtuvo un moco aguado de maná que podía más o menos comandar para que se estremeciera.

«Este es un cadáver completo. De un humano, que era un sacerdote y dio clases aquí. El Rector Múrriga va a estar enojado si me encuentra». Pensó, pero en lugar de detenerse, se aseguró que la puerta de la capilla estuviera bien cerrada desde adentro, y revisó que la puerta que daba a la Academia de Prosopones estuviera abierta.

«He visto ese jardín desde la azotea. Investigaré las cenizas y luego buscaré insectos allá. Ya sé que me van a regañar, pero nadie se muere porque lo regañen. O ya no quedaría nadie vivo aquí».

Iskarion metió sin más reparos la mano derecha en la urna y se concentró en imbuirle magia a los restos, tratando de encontrar las vías que por lo general usaba con los animales muertos. Apenas metió la suficiente para mover un ratón mediano, cuando un chasquido de la magia en las cenizas le jaloneó los dedos.

«Va a pasar algo y no tengo idea de qué», se dijo, preguntándose si cometía una estupidez. Pero a Iskarion lo carcomía la curiosidad, y las cenizas engullían su maná.

Le suministró unas hebras más de magia. Las cenizas estallaron en violentos chorros negros a su alrededor. Por la sorpresa tiró la urna, pero en lugar de dejar manchas por todas partes comenzaron a confluir en una nube negra, que se arrastraba por el cinerario como un animal acorralado. Iskarion observaba fascinado. Varias estanterías de urnas se cayeron al suelo, la nube levantó sus contenidos con diminutos remolinos, creciendo, poniéndose cada vez más oscura y frenética.

Corrió a la puerta para escapar antes de que alguien fuera a buscar la fuente del escándalo. En el hueco bajo la puerta se acercó una sombra. Ese alguien trató de abrir la puerta. Al encontrarla trabada la sacudió.

—¡ISKARION! —gritó la voz del Rector Múrriga— ¡ABRE, MOCOSO! ¡O YA VERÁS COMO TE VA!

Múrriga empezó a forcejear con la puerta. Iskarion se imaginó comandando la nube como a sus pequeños Reanimados. La nube respondió a sus pensamientos moviéndose detrás de él. Regresó corriendo al cinerario y tomó la decisión más osada de su vida: tiró cuanta urna alcanzó para alimentar a la nube, que sorbió las cenizas en torbellinos cada vez más gruesos.

«Múrriga o alguien más va a tirar la puerta tarde o temprano», pensó buscando escapatoria. Pero si el castigo por no abrir la puerta sería una cantidad infinita de azotes, más le valía investigar hasta donde llegaba porque igual no podía empeorar. «Si me van a encerrar otra vez en las celdas, mejor que valga la pena».

Apoyó su peso, abriendo la enorme puerta del Cinerario, la que daba al lado de la Academia de Prosopones.

Del otro lado encontró el jardín, y unos dieciocho clérigos mirándolo con el cejo fruncido y Monseñor Ristra. Parecían tan sorprendidos de verlo como él a ellos. Iskarion aprovechó para correr con todas sus fuerzas a la puerta más cercana, que resultó ser una especie de auditorio parecido al salón de teología.

Lo que paralizó a Iskarion era quién estaba en el centro. Silas, arrodillado, inmóvil y la espalda surcada de unas heridas de azotes secas como hojas en invierno.

De solo verlo, Iskarion entendió que estaba muerto.

Su primer impulso fue gritar. El segundo fue atrancar la única puerta por la que acababa de entrar. De algún modo se las arregló para hacerlo antes de que nadie fuera detrás de él. Amontonó algunos banquillos de madera y los reclinatorios pequeños que se usan para aguantar arrodillado mucho tiempo.

Se acercó a Silas. Demasiado pálido, demasiado inmóvil, pero además radiaba ese "no sé qué" exquisito para Iskarion. Los vivos carecían de ese halo fascinante.

Deseó con todas sus fuerzas ser el tipo de necromago que puede hablar con los fantasmas, pero igual no veía a ninguno cerca.

«Esto no debería estar pasando», pensó Iskarion. «Silas deseaba ser uno de ellos, ¿Qué más querrían de él?»

Se le llenaron los ojos de lágrimas. A él, que no lloraba ni para intentar detener los azotes. A él, que era un necromago.