La Carne del Necromago

Listado VI: Ritual de Admisión a la Academia de Prosopones en 8192

Magos jóvenes de toda Nueva Aturnia hacían fila en el patio a la entrada del auditorio, todos aspirantes a la Academia de Prosopones.

Para Silas, el grupo de aspirantes se dividía en dos: los de la Correccional, y los de fuera.

—¡¿Cómo que solo van a admitir veinte?! ¡Somos treinta y dos aspirantes este año! —vociferó uno de los externos—. ¿Y qué es eso de que la prueba es con una fusta?

Silas y sus otros compañeros de la Correccional se rieron por lo bajo. Eso ya lo sabían. La mayoría de los aspirantes externos renunciaron en cuanto escucharon lo de la autoflagelación, pero seguía quedando demasiada gente. Los aspirantes de la Correccional se amontonaron al final del patio fingiendo que no llevaban los últimos diez años discutiendo entre ellos, porque de todas maneras lo tradicional era dejar que los externos hicieran primero el examen.

—¿Puedes creer que hubo años en los que solo exigían memorizar un texto? —le murmuró Osarme, uno de los biomagos rechazados del año pasado—. Supe que hace como diez años admitieron a todos los que pasaron el examen físico.

«Tú te negaste a desnudarte para el examen físico, porque te dan vergüenza tus manchas de vitíligo», pensó Silas. «¿Qué haces intentando este año otra vez?».

Pero no le diría eso al Prefecto de apenas hacía dos años. Silas se limitó a asentir.

—Yo oí que hubo un año que la prueba fue estar de pie toda la noche sosteniendo una armadura. Siempre nos pudo haber tocado peor.

No le dijo a Iskarion, pero esa mañana Silas iba con la intención de destrozarse la espalda si era necesario. En el examen físico le reprocharon que le faltaban cicatrices en la espalda para alguien que viniera de la Correccional, alegando que eso solo era posible si siempre se estaba escabullendo de las culpas. Pues bien, ese día Silas se ganaría unas cuantas cicatrices, que hicieran juego con las de Iskarion de ser necesario.

De cualquier modo, lo reconfortó ver a la gente que conocía. Algunas muchachas de su año y las que reprobaron el anterior se sentaron en la bardita del jardín a trenzarse entre ellas el cabello para que no estorbara. Otros, incluyendo a Silas, se raparon el cabello semanas antes para parecerse a Charis.

«No sé si Charis sea de verdad una santa, pero era mejor Prefecta que yo». Silas recordó a la muchacha desgarbada que le enseñó a lavar ropa y le ayudó con la tarea de matemáticas en la biblioteca. «Ojalá Iskarion la hubiera conocido».

No le gustaba admitirlo ante sí mismo, pero lo de volverse Prosopon no era solo para servir a Solus. La mayoría de los reos de la Correccional coincidirían con él: la manera normal de salir es enlistarse.

—Me dijeron que tú seguiste cuidando al necromago —dijo Osarme, con una sonrisita burlona.

—Se necesitaba alguien vigilándolo —respondió Silas, encogiendo los hombros.

«O mejor dicho manteniéndolo vivo porque el Rector y el Arzobispo cualquier día lo matarían tratando de arreglarlo», añadió para sus adentros.

—Eh. Si Silas logra quedarse este año, y creo que Silas sí se va a quedar, a lo mejor el necromago termina aplicando para Prosopon cuando salga.

Los demás se miraron entre ellos. Silas sonrió. Phoebus y Múrriga tendrían sus propias razones para pretender convertir a Iskarion en biomago resurrector, pero para Silas, la única manera en que Iskarion no pasaría directo de la Correccional a la Penitenciaria o a la pira de ejecución era convencerlo de volverlo Prosopon.

—Ay, pero Iskarion da mucho asco —dijo una de las muchachas trenzándose el cabello—. Lo de la rata de la letrina... y la vez de Patitas...

—¿Quién es Patitas? —preguntó Osarme.

—Un pollo medio comido —explicó Silas—. Lo encontró en el techo recién pasado el Solsticio.

—Y agradezcan que no estaban en el dormitorio cuando lo del tlacuache —dijo otra.

Los demás exclamaron de asco. El Emérito Obispo Ristra les chistó desde la entrada del auditorio. Todos se callaron y algunos se enderezaron.

—Hay que escuchar cómo les va a los externos. Si solo admitirán veinte, tenemos que ser nosotros.

Los reos y exreos se miraron entre ellos. Por supuesto que querían seguir todos juntos. Que los externos se fueran a hacerse aprendices de cualquier otra profesión porque ellos sí tenían futuro como civiles.

En la entrada del auditorio, la familia de uno de los externos recibió en brazos a su hijo, que apenas caminaba. Silas se preguntó si hubiera sido adecuado avisarles a sus padres en la vieja Playadura, aunque nunca respondieron sus cartas. Quizá les interesara reanudar la relación con él si les escribía informándoles de su admisión como Novicio de Prosopon.

—No van a decir —dijo Silas, negando con la cabeza—. Ya saben cómo es Ristra, con sus ideas de que no publica listas de calificaciones para que no nos andemos comparando.

—Para hacer lo que quiere con las calificaciones finales, dirás —murmuró Osarme. Los demás se rieron por lo bajo.

—Pero si solo admiten a los 20 de mejor conteo, y no te dicen cuánto llevan los demás… ¿Cuándo te detienes?

—Hasta que ya no puedas —dijo Silas, asintiendo con la cabeza—. Y ni uno antes.

Algunas de las muchachas dejaron escapar jadeos de sopresa, y Osarme volteó los ojos, pero la reacción generalizada fue mirarse entre ellos aprobando la idea.

—Hay tratar de contar cuánto duran —sugirió una de las de cabeza rapada—. Lo normal serán como unos 10 golpes por minuto...

—¡Estás loca, es como la mitad! ¿Qué nunca te has autoflagelado?

—Para tu información, sí. Con vara. Y es el mismo movimiento que una fusta, debería ser lo mismo en velocidad.

Cuando entró el siguiente externo, los de la Correccional contaron mentalmente, que de por sí ya era difícil sin un reloj de sol.

—No puede ser que se haya dado como 90. Son demasiados, y ni siquiera es el que más ha durado.

—Están imaginando de más —repitió Osarme—. No es tan rápido. Y no están contando lo que tardan en empezar.