La Carne del Necromago

Acta XX: Supervivencia del sujeto tras el enfrentamiento de Norianegra

La Prosopon se inclinó a capturarlo. Iskarion alcanzó a meterle el cuchillo en el costado, donde las placas de la armadura de adelante se juntaban con las de atrás. La escuchó aullar de nuevo. Iskarion logró levantarse y correr con todas sus fuerzas, sin entender a donde, solo correr y correr por los llanos de Norianegra. Alcanzó a escuchar un último disparo detrás y a la Prosopon gritando órdenes.

Mientras corría, una parte de su mente se preguntó dónde quedó el equipaje. Cargaba a la cintura uno de los odres de agua, y el mapa de Zren. La cabeza le ardía, y sus costillas protestaban por la respiración rápida.

Correr. Era lo que quedaba. Si no alcanzaba nunca el Bastión de Morgasta, prefería morirse de sed y de frío en el desierto antes de que volvieran a arrastrarlo a la Correccional. O lo quemarían en el presidio de Saratiana, y sus gules volverían a verlo como cadáver en una de las cargas de alimento. Se le llenaron los ojos de lágrimas, y más cuando recordó que Silas estaba muerto, de verdad muerto esta vez.

Los pulmones le quemaban, las piernas y los pies le ardían. Se imaginó que era una bola de fuego, como las que brincan entre los cerros en la noche. Se detuvo al llegar a un barranco, al que bajó aferrándose por una pared. Siguió esa pared hasta pasado el mediodía, deteniéndose cada vez que escuchaba caballos o movimiento arriba. En medio del llano, sus propios pasos lo asustaban.

Se tiró al suelo caliente a descansar. Al llevarse la mano al rostro encontró sangre desde su nariz torcida. Trató de volverla al medio de su rostro, pero solo tocarla le sacó lágrimas. Cada músculo de su cuerpo gritaba dolor y cansancio, y se le terminó el agua del odre. Miró a su alrededor, sin encontrar una sola matita verde que pudiera darle una pista para conseguir agua. Cuando se hiciera de noche, el delgado zarape no lo salvaría del frío.

Sabía más o menos donde andaba por el detalle del mapa, pero faltaban unos 3 días de camino al Bastión.

Tenía una elección. Podía tratar de volver a Norianegra, rezar que la Prosopon se hubiera marchado, y tratar de pasar la noche ahí. Seguro ya todos los habitantes estarían advertidos de que lo buscaban para su captura, pero con suerte no intentarían capturarlo ellos mismos, solo avisarían.

La otra opción era dedicarle esas horas de luz a buscar agua y un agujero donde meterse a dormir cuando cayera la noche. Tras caminar toda la noche anterior, y corrido buena parte de la mañana, se le cerraban los ojos y el dolor de cabeza no mejoraba ni un poco.

Deseó estar en la cantera, y que Zren le pusiera un fomento frío en la cara. Tal vez bebiendo agua de una gran piedra ahuecada, mientras Brol se burlaba de lo lento que era. Iskarion le explicaría que Silas estaba muerto, y Brol se quedaría seria. Llorarían juntos.

Iskarion sacudió la cabeza para alejar de su mente esa imagen, pero descubrió que su cabeza y su cuello no estaban en condiciones de sacudirse. Más bien se levantó del cascajo, buscó un sitio donde subir al sin ponerle presión a los lugares adoloridos de su tórax, y luego estudió el llano. Su primera urgencia era el agua.

El verano apenas estaba terminándose. Pensó en lo amargas que le sabrían las últimas flores del maguey, pero su estómago vacío le exigía sustento. Para su sorpresa, una avispa pasó junto a él. Iskarion la siguió hasta una oquedad entre las piedras de una ladera, donde goteaba agua, y unos pocos árboles crecían alrededor. La bebió arrodillado ahí mismo. Su cuerpo protestaba los golpes, pero la sed lo apretaba. Dejó el odre llenándose y fue a perseguir a la avispa.

En circunstancias normales, Iskarion no era el mayor fan de las avispas, ni de las abejas. La miel no valía las picaduras. Solo que esas no eran circunstancias normales.

Siguió a la avispa ahora hasta el extraño nido de celdas blanquecinas, en lo alto de un árbol seco.

—Lo siento mucho, avispa. En verdad lo lamento —explicó Iskarion trepando el árbol—. Sé que estas tratando de mantenerte viva. Yo también.

Usó su magia de Muerte en masa, similar al toque de Marasmo, contra el nido y contra la avispa que se posaba ahí. El animalito cayó muerto al instante, e Iskarion arrancó el nido con las manos.

Encontró con decepción que no tenía miel, pero sí unas larvas, muertas por su magia. Sintió mucha lástima por la familia de insectos que acababa de matar. Sintió mucha lástima por Silas, que ni en la vida ni en la muerte logró proteger. Reprimió ese pensamiento para no llorar, y con un palito del árbol seco sacó larva por larva para comérsela. Después bajó del árbol y se aseguró de comerse la avispa, como forma de respeto. Deseó que hubiera en algún lado algún dios al que le importara sí él, las avispas o Silas estaban vivos o muertos, porque a Solus no le importaba.

No quería llorar. Era agua que necesitaba. Pero los ojos se le llenaban de lágrimas, pensando en Silas muerto-muerto. Y él se quedó solo y golpeado a la mitad del llano, apenas con una idea de cómo mantenerse vivo las siguientes horas, aguzando los oídos al máximo por si escuchaba caballos a lo lejos.

¿El mundo lo odiaba por ser un necromago? Enterado, eso ya quedaba claro. Era hora de empezar a actuar como un necromago.

Escaseaba el maná en el aire, pero se lo apropió todo, e sentir el movimiento del maná de animal cercano. Palpó un ser vivo en una madriguera a menos de dos pasos de él.

Empuñó una piedra, por si era una serpiente. Encontró una especie de lagarto verdoso, que mató de dos golpes, y le pidió disculpas como treinta veces. Luego estaba el asunto de cómo comérselo, porque no tenía con qué hacer fuego, pero decidió que Marasmo tendría que matar también cualquier otra cosa en la carne.

«Soy como los idiotas que solo tienen un martillo y con eso quieren arreglar todo», pensó, mientras se esforzaba para meter su magia hasta los tejidos profundos. «Pero necesito comer algo, lo que sea, y si prendo fuego alguien verá el humo».