La Carne del Necromago

Reglamento sección IV: Comportamientos irregulares

Tras terminar la asquerosa papilla, Iskarion se dirigió a la primera clase. Remoloneó unos minutos antes de marcharse del comedor, por si veía algún plato de sobras, pero nadie dejaba comida. No porque fuera exquisito sino porque la comida apenas bastaba para mantenerse funcional.

«Ojalá Silas no pase el examen», pensó. «Al menos uno de los dos estaría libre».

Le daba un poco de envidia que Silas egresara de la Correccional. Qué desperdicio que se quisiera volver novicio de Prosopon.

La clase de la primera hora era Runas. Era de las pocas clases que no le interesaba saltearse. La impartía el Rector Múrriga, pero al menos era interesante. Decidió que en el siguiente cambio de salón se escabulliría a buscar material para su Reanimado de bolsillo, porque no lograba que le importara la clase de teología.

Para su desgracia, al llegar al salón descubrió que las mesas estaban organizadas para trabajar con esténciles en pareja. Detestaba las lecciones que requerían coordinarse con los demás. A Iskarion se le antojaba que algún biomago idiota de su edad le taponara los párpados a alguien en una discusión, o que culparan a un geomago de diez años de algún terremoto, para que metieran a la Correccional a alguien en su año. De ese modo el grupo quedaría en número non y le permitirían trabajar en solitario, como el año anterior.

El resto de la clase se organizó sin palabras. Quedaron solo Ilanora y él. Iskarion le sonrió y se llevó una mano al bolsillo, fingiendo que observaba algo que guardaba dentro con mucho cuidado.

—Otra vez contigo —gruñó Ilanora, mostrándole un puño—. Ni se te ocurra sacar una de tus porquerías.

Iskarion tomó nota de los hematomas rojizos y violetas en los antebrazos de Ilanora.

—Ah, te siguen poniendo los brazales —dijo Iskarion —. De seguro eres de las que llora cuando te azotan.

Ilanora se puso roja y de inmediato encendió el puño que le mostraba en fuego, lista para golpearlo.

—¿Quieres ver?

Justo en ese instante entró el Rector Iveristo Múrriga al salón. Ilanora bajó el puño de inmediato, pero olvidó apagarlo y se quemó un poco el borde de la túnica. Múrriga hizo mohín de olfatear el salón y de inmediato volteó a ver a Ilanora, pero la niña escondió el brazo detrás de Iskarion.

Se sentaron de frente. Ilanora le pateó los tobillos por debajo de la mesa en cuanto Múrriga se distrajo. Iskarion la agarró de la muñeca, hundiendo los dedos en el área con los hematomas, y metió a la fuerza un poco de Magia de Muerte en los tejidos vivos. Ilanora retrajo del brazo de inmediato con un grito de dolor.

—¡Ilanora! ¡Iskarion! —exclamó Múrriga.

Los se sentaron bien derechitos y bajaron la cabeza. Ilanora se puso a sobarse el oscuro hematoma.

—Eres un maldito cabrón —murmuró ella.

Alguno de los chicos de enseguida la escuchó maldecir y se llevó la mano a la boca.

—Lo llamo "Toque de Marasmo" —respondió Iskarion.

Iskarion vigiló con el rabillo del ojo a Ilanora mientras Múrriga explicaba los ejercicios del día. Múrriga tenía una voz aburridísima, pero las runas lo valían. No todo en la vida tenía que ser magia natal sagrada de Solus y sermones interminables de responsabilidad de los dones naturales. Las runas eran la demostración que todos podían llegar a ser mucho más de lo que nacieron siendo.

Mientras otro de sus compañeros en la primera fila recitaba la lista de error que llevaban a estallar una runa, Ilanora aprovechó para acercarse un poco más a Iskarion.

—Podrido —cuchicheó ella.

—Quemabasuras —respondió él.

—Hueles a muerto.

—Porque hablé con tu madre.

Ilanora se puso roja de furia. Iskarion sonrió, triunfante. Que los fantasmas lo fastidiaran con lloriqueos no era una de sus fortalezas, pero medio recordaba que la madre de Ilanora murió en el incendio del que culpaban a la niña. Para deleite de Iskarion, a la otra se le llenaron los ojos de lágrimas.

—Ahora, van a trabajar en con los esténciles. Uno sostiene y el otro escribe con las dos manos. Sigan bien el orden de los trazos y la dirección, no quiero estallidos esta vez.

Iskarion se encogió de hombros, tomó el esténcil y empezó a trazar él solo. Le sobraba maná para ambas tareas, hasta sin esténcil. Ilanora se sentó frente a él, observándolo con las quijadas apretadas.

—Al menos yo sé quién es mi padre —cuchicheó ella.

—O crees que sabes. Podrías ser hija de cualquiera.

«He tenido esta misma discusión como catorce veces», pensó Iskarion. «Ahora va a acusar a Clemenxia de prostitución».

—Mi madre no era una piruja como la tuya.

«Que tonta, la puso fácil», se dijo Iskarion.

—¿La tuya se acostaba con perros? —Iskarion se quedó callado y fingió que estaba trabajando cuando Múrriga pasó junto a ellos, para reanudar en cuanto se alejó—. Tienes cara de ser medio mastín.

Disfrutando los minutos de silencio hasta que la piromaga se inventara una respuesta, Iskarion decidió darle el golpe de gracia.

—Nunca le vas a caer bien a nadie —explicó Iskarion, en tono de obviedad—. Lo único importante que has hecho es incendiar tu casa y matar a tu madre, pero ni para eso sirves porque según tú fue un accidente. ¿Por qué no te incineras y te mueres tú también?

Iskarion respiró mientras Ilanora se quedaba sin aire.

«Ya gané. Ahora toca atender las clases», pensó Iskarion, con el nudo de la tensión aflojándose en su pecho.

En cuanto Iskarion trató de bajar la vista al esténcil, Ilanora agarró el borde de la mesa y la volcó con un grito. Esténciles, tintas y hojas cayeron al suelo. La runa iba a medio trazar, pero la tinta la destruyó. Hubo una pequeña explosión.

Múrriga llegó en dos zancadas y le dio una bofetada a Ilanora. La niña se deshizo en llanto, demasiado alterada para explicar qué pasó.

En cuanto llegó uno de los prefectos de noveno a llevarse a Ilanora al área de castigos, Múrriga le vociferó a la clase por enésima ocasión que las runas no fallaban, sino la gente usándolas. Iskarion limpió el desorden, terminó el trabajo con los esténciles y salió. Sabía que Ilanora lo golpearía en cuanto pudiera, pero creía estar seguro de que no le aventaría fuego a la espalda.