En las grietas del tiempo, donde la tierra canta su pena, y el sol, a veces, parece olvidar su condena. Aquí, en el pulso de un país que se desvanece, nace una historia que en cada latido crece. De lo roto se alza el aire nuevo, del silencio emerge un eco, un ruego. Madres que siembran sueños en suelo estéril, e hijas que bailan sobre un hilo tan frágil. Esta es la tinta que dibuja el camino, el lienzo de lo que el alma ha sufrido. Un poco más cada día, en el lienzo de la vida, la más pura melodía.
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