«Sobremesa»

Patricia dejó el teléfono en el borde de la mesa, y miró la sartén por última vez. La tortilla había cogido su color dorado, y cuando la levantó un poco con la punta de la cuchara, se veía bien cuajada, tal como la quería.

Apagó el fuego, colocó los platos en la mesa, y trajo el pan y algunas cosas más que había preparado a un lado. Se quedó mirando alrededor un instante, como asegurándose de que todo estuviera en su sitio, y luego se limpió las manos con la punta del paño y subió al piso de arriba.

Se detuvo frente a la puerta de la habitación, y llamó suavemente.

—¿Alejandro?

Llegó su voz desde dentro:

—¿Sí?

—La cena está lista.

Abrió la puerta al cabo de unos instantes. Se había cambiado de ropa, llevaba unos pantalones cortos y una camisa de estar por casa con los botones de arriba desabrochados, y el teléfono en la mano.

—Bajo enseguida.

Ella asintió, le dejó paso, y volvió abajo.

Abrió la nevera y sacó una botella de agua, la puso en el centro de la mesa, y se sentó a esperar a que bajara. No tardó mucho.

Alejandro se sentó al otro lado, y Patricia cogió un plato y empezó a servirle comida.

—¿Quieres más?

—Con esto basta.

Ella miró el plato.

—Ahora dices eso. Dentro de cinco minutos vas a pedir más.

Él levantó los ojos hacia ella.

—¿Desde cuándo exactamente me conoces como para estar tan segura?

—Basta con saber que eres de esos hombres que dicen «con esto basta» y luego miran el plato de los demás.

Él sonrió, y cogió el tenedor.

—Está bien, ya veremos.

Empezaron a comer.

Durante unos minutos no se oyó más que el leve tintineo de los tenedores contra los platos. Luego Patricia dijo:

—¿Qué tal la reunión de esta mañana?

Alejandro levantó los ojos del plato.

—Bien.

—¿Todo en orden?

—Sí.

Ella asintió y volvió a su comida, pero no siguió mucho tiempo. Él comía sin prestar mucha atención a lo que tenía delante, y se detenía de vez en cuando como si algo más lo ocupara.

Ella levantó los ojos hacia él.

—¿Qué te pasa?

Él la miró.

—¿Qué?

—Te veo distraído.

Movió el tenedor un poco entre los dedos antes de dejarlo en el borde del plato.

—Se acerca la fecha de la audiencia del colegio.

Ella esperó un instante.

—¿La que va a decidir qué pasa con tu trabajo?

—Más o menos.

Bebió un poco de agua, y devolvió la botella a su sitio.

—El asunto es más grande de lo que pensaba. El caso con la web no ha terminado todavía, y el revuelo que se armó alrededor no se ha calmado del todo. La prensa cogió el tema desde un ángulo, luego llegaron otros y lo cogieron desde otro... y al final se ha convertido en un tema de conversación en todo el gremio.

Patricia dijo:

—Pero pusiste la demanda porque publicaron cosas falsas sobre ti.

—Lo sé.

—Entonces, ¿por qué actúas como si hubieras cometido un delito?

Él esbozó una sonrisa breve que no le llegó a los ojos.

—Porque no la puse después de pensarlo con calma.

Se quedó callado un momento.

—Estaba furioso.

Dio otro trago de agua.

—Debería haber dejado que pasara, o haberlo llevado de otra manera. Pero vi lo que escribieron, leí algunas de las cosas que metieron sobre mi vida privada, y perdí los nervios. Puse la demanda, y después el fuego empezó a extenderse más.

Patricia dejó el tenedor.

—¿Y ahora te culpas a ti mismo por haberte enfadado?

—Soy abogado, Patricia. Se supone que debería saber cuándo una decisión es una decisión, y cuándo es solo una reacción.

—¿Y todos los abogados del mundo pierden el derecho a enfadarse?

Levantó una ceja.

—No de esa manera.

—Bueno, qué alivio. Estaba preocupada por si hubiera algún artículo en la ley que os prohibiera enfadaros.

Él rio con suavidad, y luego su rostro volvió a la calma.

—El problema no es el enfado en sí. El problema es que les di algo más de qué hablar.

—¿Y el problema ahora es el colegio de abogados?

—Sí.

Volvió al plato, pero no tocó la comida.

—Me preocupa que miren todo lo que ha pasado en las últimas semanas y decidan que ya no actúo con racionalidad. Puede que pidan una evaluación médica. Puede que pongan a un médico de su parte. No lo sé.

—¿Y eso es lo que te inquieta?

—Eso, y lo que pueda venir después.

Patricia levantó la mirada hacia él.

—¿Has hablado con tu médico?

Dudó un instante, y luego asintió.

—Sí.

—¿Y qué te dijo?

—Me dijo que fuera yo mismo. Que no intentara demostrar nada, y que no entrara en la reunión vigilando cada palabra que dijera.

—¿Y eso es todo?

—Más o menos.

Cogió el tenedor de nuevo, y luego dijo:

—Pero él no sabe lo que alguien pueda decir allí. ¿Y si alguien me provoca? ¿Y si dicen algo de Alexandra, o del caso? No quiero perder los nervios delante de ellos.

Patricia lo miró unos instantes.

—Actúas como si fueras a juzgarte a ti mismo.

Él no respondió.

—Si nombran a un médico, que lo nombren. Habla con él tal como eres, no como quieren verte.

Él levantó los ojos hacia ella.

—Puede que no sea tan sencillo.

—¿Por qué?

—Porque la prensa ha pintado un retrato completo de mí en dos semanas. Ahora todo el mundo quiere interpretar mis actos.

Patricia se echó un poco hacia atrás.

—¿Y tú? ¿Has empezado a creerte el retrato que han pintado?

Su mano se detuvo.

No respondió.

Ella dijo con calma:

—¿Has empezado a tratarte a ti mismo como si tuvieran razón?

Él siguió mirándola un instante, y luego apartó los ojos.

—No.

—Entonces deja de actuar como si necesitaras demostrar lo contrario todo el tiempo.

Respiró despacio, y cogió un trozo pequeño de tortilla.

—Fui al médico porque perdí a mi mujer, no porque perdí la cabeza.

—Lo sé.