La pobreza del millonario 1,2 y 3

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Capítulo 9: La noche de Adelina

Sofía llamó a las seis de la tarde, cuando Adelina estaba pelando zanahorias en una cocina que no era suya.

—No me cuelgues.

—No iba a colgarte.

—Sí ibas a colgarme. Te conozco.

Adelina dejó el pelador sobre la encimera. Desde el salón llegaba la voz de Sharky explicando a Lupe, con una paciencia que no tenía con nadie más, por qué los refrescos suben cuando hace calor.

—Dime.

—Esta noche tengo una negociación. Almeida Logística. La compra que cerré hace dos años quedó a medias y el dueño quiere renegociar o romper. Lourdes iba a llevar la mesa. Le dio una apendicitis a las cuatro.

—Lo siento por Lourdes.

—Yo también. —Sofía hizo una pausa—. Te necesito. Solo esta noche.

—Me mentiste.

—Sí.

—Me mentiste sobre Harbor Ridge. Sobre Esperanza. Sobre…

—Sí, sí. Te lo voy a decir las veces que haga falta. —La voz de Sofía se quebró un milimétro, apenas—. Ayúdame de todos modos. No por mí. Por las ochocientas personas que trabajan en mi empresa, Adelina. Si Almeida rompe, no cierro el trato, no pago a Harbor Ridge y esas ochocientas familias se quedan sin nada.

Adelina miró por la ventana. En la bahía, un barco recorría el agua dejando una estela blanca.

Pensó en lo que le había dicho a Arturo en el yate, sin poder evitarlo: Es de las pocas personas que conozco que saben perder una conversación para ganar una cena. Pensó en las servilletas de su padre. En los diez años que había pasado sin decir una sola frase importante en una sala llena de gente.

—Una noche —dijo.

—Una noche.

—Y no firmo nada.

—No te pido que firmes nada.

Colgó. Se quedó un momento con el teléfono en la mano, respirando. Después se limpió las manos en el delantal y fue a buscar a su marido.

—Sofía necesita ayuda con unos papeles. Llegaré tarde.

Arturo levantó la vista del libro que no estaba leyendo.

—¿Papeles?

—Papeles.

—¿Estás bien?

—Estoy bien —dijo Adelina. Y era verdad, y no lo era, y ella sabía exactamente qué parte de la frase estaba diciendo.

La sala de reuniones de Grupo Gómez estaba en el piso cuarenta y uno, con una mesa de vidrio de seis metros y una vista de la ciudad que a medianoche parecía una placa de circuitos encendidos.

Adelina entró con un vestido negro sencillo, el pelo recogido y los zapatos en la mano. Era una vieja costumbre: se los quitaba bajo la mesa para que los pies no le mintieran.

Rodrigo Almeida estaba ya sentado, con un abogado a cada lado y una taza de café intacta frente a él. Era un hombre de sesenta años, robusto, de manos grandes y mirada cansada, con ese gesto de quien lleva demasiado tiempo cargando algo que no se atreve a soltar.

—Señora De la Vega —dijo, sin levantarse—. No sabía que Grupo Gómez enviaba refuerzos.

—Soy una amiga de la familia —respondió Adelina, con una sonrisa que conocía desde hacía años—. Vengo a escuchar.

—¿Solo a escuchar?

—Es lo que mejor se me da.

Sofía, sentada a su lado, no dijo nada. Pero Adelina notó que su hermana había cruzado los dedos bajo la mesa.

La reunión duró cuatro horas.

Al principio, Adelina solo escuchó. Dejó que Sofía y los abogados cruzaran cifras, cláusulas, plazos, mientras ella miraba. Almeida levantó la voz dos veces. Uno de sus abogados, un hombre de gafas delgadas, se tocó la oreja izquierda cada vez que se mencionaba una cifra por encima de los noventa millones. El otro miró tres veces la puerta. Y Almeida, a las dos de la mañana, miró por primera vez su reloj de pulsera.

Adelina tomó su cuaderno. Anotó tres cosas con flechas.

A las dos y diez, cuando el ambiente se había vuelto denso, dijo:

—Rodrigo, ¿puedo decirle algo?

Todos se volvieron hacia ella. Era la primera vez que hablaba en dos horas.

—Usted no necesita lo que está pidiendo. —Lo dijo con suavidad, sin mirarlo a los ojos, con la voz de quien comenta el clima—. Necesita lo que cree que va a pedir mañana, cuando su banco le llame.

Almeida frunció el ceño.

—No sé a qué se refiere.

—Se refiere a que su vencimiento está en noventa días. Igual que el de mi hermana. —Adelina sonrió, sin dureza—. Los dos estamos con el agua al cuello. La diferencia es que ella lo admitió anoche.

Sofía se tensó. Los abogados de Almeida se miraron.

Silencio.

—Le propongo algo —continuó Adelina—. Usted renuncia a la cláusula de ganancia futura que tanto le molesta. A cambio, mi hermana le ofrece una participación minoritaria en la empresa resultante y garantiza por contrato a sus trabajadores durante cinco años. No es un buen negocio. Es la forma de que usted, cuando lo cuente en su club, pueda decir que se quedaron con su empresa y que usted, además, ha cuidado de su gente.

Almeida no respondió durante un largo rato. Miró la mesa. Miró a su abogado, que hizo un gesto casi imperceptible con la cabeza. Miró sus propias manos, grandes y manchadas, de quien alguna vez trabajó con ellas.

—Mis hombres —dijo, por fin, con una voz más baja—. Son quince años con algunos de ellos.

—Lo sé.

—No quiero que acaben en la calle.

—Nadie quiere —dijo Adelina—. Por eso estamos aquí a las dos de la mañana.

Cuando Almeida estiró la mano sobre la mesa de vidrio, no fue hacia Sofía. Fue hacia ella.

Arturo había llegado a las dos y media.

No estaba previsto. Había esperado hasta la una, con una taza de té fría, mirando el teléfono apagado de su mujer. Después había dejado a los niños dormidos bajo la mirada de Lupe, que le había dicho «Vaya, don Arturo, que aquí no pasa nada», y había conducido hasta el centro con las ventanillas abiertas.

El guardia del edificio lo reconoció y lo dejó subir.

Salió del ascensor en un pasillo desierto, alfombrado, de luces bajas. Al fondo, tras una puerta de cristal esmerilado, se oían voces. Caminó hasta allí despacio. No pensó en llamar.