Blood And Ink

Capítulo 6: Pago o muerte

Capítulo 6: Pago o muerte

Atlanta, Georgia.

El sol de la tarde caía oblicuo sobre las calles cuando Fenris salió del supermercado de la esquina. La bolsa de tela reutilizable colgaba de su mano izquierda, pesada con lo básico: pan, leche, un par de latas de sopa, pasta. Lo suficiente para sobrevivir unos días más sin llamar la atención, sin gastar de más, sin levantar sospechas.

Caminó hasta la esquina, esperó a que el semáforo cambiara, y se dispuso a cruzar.

Fue entonces cuando el motor rugió.

Un sedán oscuro —no negro, sino azul marino, casi violeta bajo la luz crepuscular— frenó a escasos centímetros de sus rodillas. Las ruedas chirriaron contra el asfalto, el humo del caucho quemado se elevó en espiral, y Fenris perdió el equilibrio. Cayó de espaldas sobre el concreto, la bolsa de compras estallando a su lado, las latas rodando hacia la cuneta.

—¡Hijo de puta! —gritó, instintivamente, sentado en el suelo, con las palmas de las manos raspadas y el corazón desbocado—. ¿No ves por dónde vas, imbécil?

La ventanilla del lado del copiloto comenzó a descender. Lenta. Mecánica.

Un rostro apareció. Joven, alrededor de veintinueve años, con barba de tres días y gafas de sol de espejo que reflejaban la figura caída de Fenris. No sonreía. No fruncía el ceño. Su expresión era de absoluta neutralidad, la de alguien que ejecuta una tarea, nada más.

El joven se agachó, desapareció parcialmente del cuadro de la ventana, y reapareció sosteniendo una bolsa de cartón marrón. Del tamaño de una zapatera. Sin pretensiones. Sin marcas.

La lanzó.

La bolsa describió un arco imperfecto a través del aire. Fenris, aún sentado en el asfalto frío, extendió las manos instintivamente. Atrapó el paquete contra su pecho, el impacto sordo contra sus costillas.

El joven no dijo nada más. No esperó agradecimiento, ni pregunta, ni reconocimiento. Solo giró la cabeza hacia adelante, el cristal de la ventanilla comenzó a subir, y el sedán arrancó con una suavidad que contradecía la violencia de su llegada.

—Tu parte —dijo el joven, o quizás lo dijo, o quizás Fenris lo imaginó, porque las palabras llegaron apagadas, distantes, mientras el vehículo se perdía entre el tráfico.

Fenris permaneció sentado en el suelo durante varios segundos. Los peatones lo rodeaban, algunos curiosos, otros indiferentes, todos siguiendo su camino. Una mujer mayor le preguntó si estaba bien; él asintió sin mirarla, se levantó tambaleándose, recogió las latas dispersas y la bolsa de compras rota.

Cruzó la calle con paso mecánico, la bolsa de cartón apretada contra el cuerpo como si fuera un escudo, o una bomba.

En la esquina, debajo de un toldo de tienda cerrada, abrió la bolsa.

Dinero.

Billetes. Fajos y fajos de billetes de cien, de cincuenta, de veinte. Y debajo de ellos, envuelto en un paño de microfibra, un teléfono celular antiguo. Un Nokia de los años 2010, teclado físico, pantalla minúscula, batería que probablemente duraba una semana. Un fósil tecnológico. Un mensaje en sí mismo.

Fenris cerró la bolsa de golpe. Miró hacia todos lados. Nadie parecía observarlo. Nadie parecía saber.

Caminó los tres bloques hasta su edificio con la urgencia de quien huye de una escena del crimen, aunque el crimen aún no haya ocurrido, o quizás ya haya ocurrido, o quizás esté ocurriendo permanentemente desde el momento en que subió al sedán de Omar.

Una vez dentro del apartamento, cerró con triple candado. Dejó las compras sobre la mesa sin mirarlas. Llevó la bolsa de cartón al baño, la única habitación sin ventanas, y encendió la luz.

Contó el dinero tres veces.

Quince mil dólares.

Quince mil dólares en efectivo, apilados sobre la tapa del inodoro, más dinero del que había visto junto en toda su vida, más dinero del que Emma ganaba en dos meses de trabajo agotador.

¿Por qué quince mil? ¿Qué significaba? ¿Era un pago, una amenaza, un error?

El teléfono antiguo vibró.

El sonido fue extraño, gutural, un zumbido mecánico que Fenris no escuchaba desde su adolescencia. Lo tomó con manos temblorosas. La pantalla mostraba un número desconocido, bloqueado, irreconocible.

Atendió.

—Golden —dijo la voz del otro lado, y Fenris reconoció a Omar inmediatamente, aunque el tono fuera diferente, más relajado, casi amistoso—. Espero que hayas recibido el paquete.

Fenris tragó saliva. Miró el dinero apilado, el baño, su reflejo en el espejo: pálido, sudoroso, irreconocible.

—Lo recibí —respondió, y su voz sonaba extraña, distante, como si perteneciera a otra persona—. ¿Qué significa esto, Omar?

—Significa que el Jefe te aceptó —dijo Omar, y hubo una pausa, el sonido de un puro encendiéndose, una inhalación profunda—. Emilio Soprano ha decidido que ocuparás la vacante. Felicitaciones.

Fenris se sentó en el borde de la bañera, las piernas cediendo.

—Pero... —balbuceó—. Pero los peruanos. La sangre. Ellos...

—Por eso los cinco mil extra —interrumpió Omar, y su voz adquirió un matiz de disculpa, o algo cercano a ella—. El Jefe pide disculpas por las molestias. Ese trato no debería haber terminado así. Hubo... interferencias externas. Un competidor, un sicario freelance, todavía no está claro. Pero el Jefe reconoce que te arrojó a las aguas sin avisarte de los tiburones. Esos cinco mil son compensación. Los otros diez mil son tu primera paga.

Fenris cerró los ojos. Diez mil dólares. Su primera paga. Como si fuera un empleo normal, como si hubiera firmado un contrato, como si no hubiera visto morir a dos hombres horas antes.

—Escucha bien —continuó Omar, su voz volviendo a la seriedad profesional—. Ese teléfono que tienes es tu único vínculo con la organización. Cuando suene, es porque hay una negociación que cerrar, una entrega que coordinar, una misión que cumplir. No uses ese número para nada más. No lo guardes en otro dispositivo. No le saques fotos. Si pierdes ese teléfono, pierdes tu única protección.