Blood And Ink

Capítulo 19: Enemigos no deseados

Capítulo 19: Enemigos no deseados

La oficina del director de la CIA en Atlanta olía a café rancio y a desesperación contenida. El director, un hombre de sesenta años con cabello canoso peinado hacia atrás y ojos que habían visto demasiados secretos, golpeaba su escritorio con los nudillos en un ritmo frenético que reflejaba su furia.

—¿Muerto? —gritó, y la palabra resonó en las paredes acolchadas de la habitación—. ¿Incinerado? ¿Y todo lo que recaudó en un año desapareció? ¿Todo?

Daniel permanecía de pie frente al escritorio, rígido, el uniforme impecable pero la expresión descompuesta. Asintió una sola vez, lenta, mecánicamente.

—Así es, señor —dijo, y su voz salió seca, profesional, ocultando el pánico que crecía en su pecho—. Robert Díaz fue encontrado en las cenizas de su apartamento. La investigación preliminar indica... indica que pudo haber sido un accidente. Una fuga de gas, quizás, o...

—¡No me vengas con estupideces! —el director se levantó de golpe, derribando una taza de café que se estrelló contra el suelo—. ¡Era nuestro topo! ¡Nuestra única conexión con el cartel de Soprano en diez años! ¡Un año de trabajo, de riesgos, de presupuesto, tirado a la basura de la noche a la mañana!

Caminó hasta quedar frente a Daniel, invadiendo su espacio personal, los ojos brillando con una mezcla de rabia y desesperación.

—Tú —siseó, señalándolo con un dedo tembloroso—. Tú eras el que se comunicaba directamente con él. Tú eras su handler, su contacto, su maldito salvavidas. ¿Cómo es posible que no sepas qué pasó? ¿Cómo es posible que de un día para otro tu informante esté muerto y su apartamento sea cenizas?

Daniel tragó saliva, manteniendo la compostura con esfuerzo visible.

—No sé qué pasó, señor —admitió, y la frustración traspasó su voz profesional—. La última vez que hablé con Robert fue hace tres días. Me dijo que tenía información crucial, que estaba cerca de identificar al intermediario del cartel. Luego... silencio. Y ahora esto.

El director lo observó fijamente, evaluando, buscando grietas en su historia.

—Alguien lo silenció —dijo finalmente, volviendo a su escritorio—. Alguien del cartel, alguien que descubrió que era nuestro hombre. Y si descubrieron a Robert... —hizo una pausa, dejando que la implicación pesara—... pueden haber descubierto más. Pueden saber de ti, de mí, de toda la operación.

Se sentó, pesado, derrotado, y miró a Daniel con ojos que habían pasado de la furia a la resignación.

—Investiga —ordenó, y la palabra salió como una sentencia—. Investiga todo. Quién mató a Robert, cómo, por qué. Reconstruye sus últimos días, sus últimas horas, sus últimos minutos. Encuentra quién lo silenció y tráemelo. Vivo si es posible, muerto si es necesario. Pero tráelo.

Daniel asintió, el peso de la tarea asentándose sobre sus hombros como una losa.

—Entendido, señor —dijo—. Investigaré todo. Encontraré quién hizo esto.

El director no respondió. Solo miró por la ventana, hacia el horizonte de Atlanta, preguntándose cuántos secretos más se habían convertido en humo, cuántos años más de trabajo se irían a la basura antes de que el cartel de Soprano finalmente cayera.

Daniel salió de la oficina con paso firme, pero en su mente solo había una imagen: el apartamento de Robert, las cenizas, la imposibilidad de que una fuga de gas hubiera silenciado al único hombre que podría haber destruido todo el imperio de Emilio Soprano.

Y en algún rincón oscuro de su conciencia, una pregunta comenzó a formarse, una pregunta que no se atrevía a nombrar: ¿Quién más había estado en ese apartamento? ¿Quién más había visto a Robert antes de que muriera?

La respuesta, cuando llegara, lo destruiría todo.

En la tienda de la esquina, entre pasillos de estantes altos llenos de productos anónimos, Fenris empujaba un carrito medio vacío: leche, pan, un paquete de galletas. La rutina de alguien que intenta parecer normal mientras el mundo se desmorona. Su mirada estaba fija en las góndolas, perdida en etiquetas de precios que no registraba.

—Veinticinco mil —dijo una voz a su lado, casual, como si comentara el clima.

Omar apareció junto a él, examinando una lata de sopa con interés fingido, vestido de civil, indistinguible de cualquier otro cliente matutino.

—El jefe accedió —continuó Omar, sin mirarlo directamente—. Veinticinco mil por operación. Eso es lo que pediste, ¿no?

Golden no respondió. No giró la cabeza. Sus ojos siguieron recorriendo las filas de productos, vidriosos, ausentes.

Omar tomó la lata de sopa, la depositó en su carrito, y habló de nuevo, más bajo ahora.

—Escúchame, Golden. Sé que algo te pasa. Sé que no es solo el dinero. Habla conmigo.

Fenris permaneció en silencio durante treinta segundos. Luego, sin despegar la vista de las góndolas, habló. La voz salió ronca, quebrada, la de un hombre al borde del abismo.

—Tengo ciento ochenta y dos mil quinientos dólares —dijo, y las palabras sonaron extrañas, surrealistas, como si pertenecieran a otra persona—. Escondidos en mi apartamento. Debajo de la cama. Detrás de tablas. En bolsas, en maletines, en fajos que no puedo ni siquiera contar bien.

Tomó una caja de cereal, la examinó sin verla, la dejó caer de nuevo al estante.

—No puedo usarlos, Omar. No puedo depositarlos, no puedo gastarlos, no puedo hacer nada. La policía pensaría que evado impuestos. Iría preso. Perdería todo. A mi pareja, mi libertad, a... —su voz se quebró—... a la posibilidad de ser normal alguna vez.

Omar escuchaba, asintiendo lentamente, como si Fenris le estuviera contando problemas de tráfico o de clima.

—Mi pareja se fue —continuó Golden, y ahora las palabras fluían, desesperadas, un torrente que no podía detener—. Se vistió elegante, me dijo que no la esperara, que llegaría tarde. Sé que no fue a serme infiel. Sé que va a descubrirlo todo. Y cuando lo haga... —suspiró, un sonido lastimero—... cuando lo haga, me odiará. Me denunciará. O peor, se irá y me dejará solo con ciento ochenta y dos mil dólares que no puedo tocar y una vida que destruí con mis propias manos.