Blood And Ink

Capítulo 21: Huésped

Capítulo 21: Huésped

En un pequeño bar en Atlanta, Georgia, la luz tenue de las lámparas de neón pintaba de azul y rojo las paredes de ladrillo expuesto. Emma empujó la puerta con un hombro, el sonido de la campana anunciando su entrada. El lugar era íntimo, familiar, un refugio de su vida anterior cuando trabajaba en producciones menores y venía aquí a celebrar o a llorar, según la ocasión.

El bartender, un hombre calvo con tatuajes tribales en los brazos, levantó la vista y sonrió.

—Emma —dijo, reconociéndola de inmediato—. Hace años que no te veía por aquí. ¿Qué te pongo? Lo de siempre.

—Vodka tonic —respondió ella, sentándose en un taburete de cuero gastado—. Y hazlo doble.

Se quedó mirando el espejo detrás de la barra, viendo su reflejo: ojos hinchados, maquillaje corrido, el aspecto de alguien que ha estado llorando durante horas. No le importaba. No le importaba nada.

—¿Emma?

La voz vino de su izquierda, familiar, cálida, sorprendida. Giró la cabeza y allí estaba Ben Ellis, el cantante famoso, con su sonrisa característica y su chaqueta de cuero desgastada que intentaba pasar desapercibida. Era un buen amigo, de esos que quedan de los tiempos en que ambos luchaban por un lugar en la industria, antes de que él estallara y ella encontrara su camino en la producción.

—Ben —dijo, forzando una sonrisa que no alcanzó sus ojos—. ¿Qué haces aquí?

—Escapando de los paparazzi, como siempre —respondió él, sentándose en el taburete de al lado sin invitación—. Pero tú... tú pareces que estás escapando de algo más serio.

El bartender dejó el vodka tonic frente a Emma. Ella lo tomó, bebió un sorbo largo, dejó que el alcohol quemara su garganta antes de responder.

—Problemas —dijo finalmente, mirando el vaso—. Problemas con mi pareja.

Ben asintió, pedido una cerveza, y se giró hacia ella con esa atención genuina que tenía para los amigos, la que no era pose ni conveniencia.

—Cuéntame —dijo—. Si quieres, claro. A veces ayuda hablar con alguien que no está metido en el drama.

Emma dudó, girando el vaso entre sus manos. ¿Cuánto podía decir? ¿Cuánto debía decir? No quería perjudicar a Fenris, por más enojada que estuviera, por más traicionada que se sintiera. No iba a entregarlo a la policía, ni a la prensa, ni a nadie. Eso sería su sentencia de muerte.

—Él... cambió —dijo, eligiendo cada palabra con cuidado—. Empezó a ganar dinero, mucho dinero. De la noche a la mañana. Y no me explicaba de dónde venía. Empezó a mentir, a desaparecer, a... —hizo una pausa, tragando las palabras más peligrosas—... a esconder cosas. Armas. Dinero. Secretos.

Ben frunció el ceño, preocupado.

—¿Armas? Emma, eso suena...

—No es lo que piensas —interrumpió ella, rápida, demasiado rápida—. No es... no es violento, no exactamente. Él dice que es un intermediario, que solo habla con gente, que cierra tratos. Pero yo sé que es algo más. Lo sé. Y tengo miedo, Ben. Tengo miedo de que se haya metido en algo de lo que no puede salir. Tengo miedo de que lo lastimen, o que lo arresten, o que... —su voz se quebró, y las lágrimas volvieron, traicioneras—... o que ya no sea la persona que conocí.

Ben le puso una mano en el hombro, un gesto amistoso, reconfortante, sin pretensiones.

—Suena como que está en algo ilegal —dijo suavemente—. Y si es así, Emma, tienes que pensar en ti. En tu seguridad. Si tiene armas, si hay dinero que no puede explicar, si hay secretos... eso no es una relación. Es una bomba de tiempo.

Emma asintió, secándose las lágrimas con el dorso de la mano.

—Lo sé —susurró—. Lo sé. Pero no puedo... no puedo simplemente denunciarlo, ¿entiendes? Lo amo. O lo amaba. O... no sé qué siento ahora, pero no quiero que muera. No quiero que vaya a prisión. Solo quiero... —miró el vaso, vacío ahora—... solo quiero que vuelva a ser él.

Ben bebió un trago de su cerveza, pensativo.

—A veces —dijo finalmente—, las personas no vuelven. A veces se pierden tanto en lo que se convierten, que ya no queda nada del que eran. Y lo único que puedes hacer es... dejarlos ir. Antes de que te arrastren con ellos.

Emma cerró los ojos, sintiendo el peso de la verdad en sus palabras.

—No estoy lista para eso —dijo.

—Nadie lo está —respondió Ben—. Pero a veces es lo único que queda.

En el bar, Ben se inclinó hacia Emma, bajando la voz aunque el lugar estaba casi vacío, solo un par de parroquianos en la barra discutiendo sobre fútbol.

—Emma, escúchame —dijo, y su tono cambió, se volvió más urgente, más serio—. Lo más sabio que puedes hacer es ir y decirle a la policía. Hablar con alguien. Tu cuñado, el novio de Isabel, ¿no trabaja en la CIA? Seguro puede ayudar. Tiene contactos, recursos, formas de protegerte si las cosas se ponen feas.

Emma lo miró con los ojos desorbitados, el pánico brillando en ellos por un instante antes de que pudiera disimularlo.

—No —dijo, firme, casi violenta—. No, claro que no. No voy a hablar con la policía, no voy a hablar con Daniel, no voy a... a entregarlo.

—Emma, si está metido en algo ilegal, si hay armas de por medio, si...

—¡No entiendes! —interrumpió ella, y la voz se le quebró, bajando a un susurro desesperado—. Si hablo, si digo algo, él... él va a morir. O va a ir a prisión de por vida. No es solo un delincuente cualquiera, Ben. Está metido con gente peligrosa. Muy peligrosa. Si la policía se entera, si la CIA se entera, no solo cae él. Caen todos los que están con él, y tal vez... tal vez también yo. Por saber, por haber visto, por no haber dicho nada antes.

Ben la observó, procesando la gravedad de lo que implicaba, la red de silencio y miedo en la que estaba atrapada.

—Entonces estás sola —dijo finalmente, y la compasión en su voz fue casi insoportable—. Si no hablas, si no pides ayuda, estás sola con esto. Y él... él va a seguir hundiéndose, y va a intentar llevarte con él.

Emma negó con la cabeza, las lágrimas corriendo libremente ahora, sin importarle quién la viera.