Blood And Ink

Capítulo 12: Jefe y subordinado

Capítulo 12: Jefe y subordinado

La camioneta estaba estacionada en las sombras del puerto, entre contenedores oxidados y grúas inmóviles que se alzaban contra el cielo nocturno como esqueletos de metal. El olor a salitre y petróleo impregnaba el aire, mezclado con el sonido distante de las olas golpeando los muelles. Desde la ventanilla polarizada, Omar y Emilio observaban sin ser vistos.

Al otro lado del muelle, una operación de carga se desarrollaba con eficiencia militar. Hombres con chalecos antibalas movían cajas de un barco pesquero hacia camiones sin marcar. Los peruanos. Los hombres de Héctor Barrenechea, tomando posesión de territorio que no les pertenecía.

Omar terminó de hablar, su voz baja, ronca por el esfuerzo de contener el dolor del hombro vendado. Le había contado todo al Jefe: el encuentro en el lavadero, la advertencia de Héctor, los dos hombres que había tenido que eliminar, el rastreador que encontró en su auto.

Emilio Soprano asintió una sola vez, lento. Su rostro permanecía imperturbable, iluminado solo por la pantalla de un teléfono satelital que mostraba coordenadas y fotografías de satélite.

—Vinieron a robar territorio —dijo Emilio, y no era una pregunta—. Y a comenzar una guerra entre carteles.

Omar giró la cabeza, sorprendido por la certeza en la voz del Jefe.

—¿Cómo lo sabe?

Emilio apagó la pantalla del teléfono. La oscuridad del interior de la camioneta se volvió absoluta por un instante, antes de que sus ojos se acostumbraran.

—Porque esto ya sucedió —dijo Emilio, y su voz adquirió un matiz de nostalgia oscura—. Hace diez años, casi exactos. Los Barrenechea hicieron lo mismo. Llegaron con sonrisas, con promesas de cooperación, con excusas sobre tratos que salieron mal. Y mientras nos distraíamos, tomaron tres de nuestros puntos de distribución en la zona sur. Mataron a doce de nuestros hombres antes de que pudiéramos reaccionar.

Omar permaneció en silencio, procesando. Había oído rumores, historias de veteranos del cartel, pero nunca los detalles completos.

—Esa vez —continuó Emilio—, tuvimos que ceder territorio para mantener la paz. Les dimos lo que querían, más dinero del que debíamos, y juraron que respetarían los límites. —Rió, un sonido sin humor—. Las promesas de los peruanos duran lo que les conviene. Ahora ven que estamos distraídos, que tenemos problemas internos, y creen que pueden repetir la historia.

Omar se ajustó el cabestrillo, sintiendo el peso de la responsabilidad.

—¿Por qué no enviamos a Golden? —preguntó, y la pregunta salió antes de que pudiera contenerla—. Para mediar, negociar, encontrar una solución que no implique... esto.

Emilio lo miró de reojo, y por primera vez hubo algo parecido a la compasión en sus ojos.

—Aunque lo mandara, sería en vano —dijo, señalando hacia los hombres que descargaban el barco—. Estos hombres no van a negociar. No entienden el lenguaje de la diplomacia. Entienden el lenguaje de la sangre, del territorio, del miedo. Son capaces de arrasar familias enteras, de torturar durante días solo por deporte, de colgar cuerpos de puentes como advertencia. —Hizo una pausa, dejando que las palabras pesaran—. Golden es útil para tratos entre organizaciones que respetan reglas. Los Barrenechea no respetan nada.

Omar asintió, aunque la decepción le pesara en el pecho. Había pensado, quizás, que el joven podía ser la solución diplomática. Pero entendía la realidad: algunos conflictos no se resolvían con palabras.

Emilio se enderezó en el asiento, y de repente su postura cambió. Ya no era el hombre recordando el pasado. Era el general planeando la batalla.

—Ya tengo la solución al problema —dijo, y su voz salió fría, definitiva—. Acabar con Héctor. Y con sus hombres. Todos.

Omar giró la cabeza completamente, olvidando el dolor del hombro.

—¿Cómo? —preguntó—. Tiene guardaespaldas, tiene seguridad, tiene...

—Tengo un contacto —interrumpió Emilio, y una sonrisa pequeña, casi imperceptible, apareció en su rostro—. Un sicario personal. Alguien que he guardado para situaciones exactamente como esta. Está... disponible. Y estará encantado de hacer el trabajo.

—¿Quién? —preguntó Omar.

—Japonés —respondió Emilio, y la palabra sonó como un sello de calidad—. Entrenado desde los quince. Especialista en eliminaciones limpias, rápidas, imposibles de rastrear. Diez veces mejor en su trabajo que cualquier estadounidense promedio. Los yakuza tienen estándares que nosotros apenas comenzamos a entender.

Omar procesó la información. Un sicario japonés. Una operación limpia. El fin de Héctor Barrenechea.

—Tú vas a supervisar todo —dijo Emilio de repente, girándose para mirar directamente a los ojos de Omar—. Tú estás a cargo. El japonés hará el trabajo, pero tú eres quien garantiza que no haya errores, que no haya testigos, que no haya rastros que nos conecten. Si algo sale mal, si queda algún cabo suelto...

—Entiendo —dijo Omar, y su voz salió firme, resignada—. Si algo sale mal, la responsabilidad es mía.

Emilio asintió, satisfecho. Volvió a mirar por la ventanilla, hacia los peruanos que seguían descargando su mercancía, inconscientes de que ya habían sido condenados.

Emilio metió la mano en el interior de su saco y extrajo un papel doblado en cuatro partes. Lo extendió sobre el tablero de la camioneta, bajo la luz tenue de la pantalla del teléfono.

—El número —dijo, señalando una secuencia de dígitos escritos con tinta negra—. Memorízalo. No lo guardes en ningún dispositivo. No lo escribas. Si te lo preguntan, niega su existencia.

Omar asintió, repitiendo los números en voz baja hasta que se grabaron en su memoria. Luego Emilio señaló una frase escrita debajo, en caracteres más pequeños, casi ilegibles a propósito.

—La clave —dijo Emilio—. Cuando llames, identifícate como "El jardinero". Él responderá "El invierno es largo". Tú dirás "Pero la primavera siempre llega". Solo entonces sabrá que vienes de mi parte y que el trabajo es real.