Blood And Ink

Capítulo 17: Mejor llama a Huell!!

Capítulo 17: Mejor llama a Huell!!

La sala de interrogatorios de la comisaría de Atlanta olía a café rancio y a desesperación contenida. Akira Kurokami permanecía inmóvil en su silla, los ojos cerrados, respirando con la regularidad de quien medita en un templo lejano. Frente a él, dos detectives —uno alto y rubio, el otro bajo de complexión gruesa— se turnaban para hacer preguntas que no recibían respuesta.

—Mire, señor Kurokami, o como se llame —decía el rubio, golpeando la mesa con los nudillos—, esto puede ser fácil o puede ser difícil. Tenemos un rifle desmontado, un punto de mira hacia un edificio federal, y un tipo que no existe en ninguna base de datos. Eso nos pone nerviosos. Y cuando nos ponemos nerviosos...

—Se ponen molestos —terminó el de complexión gruesa, sonriendo sin humor—. Y nadie quiere vernos molestos, ¿verdad?

Akira no abrió los ojos. No se inmutó.

La puerta se abrió de golpe.

Un hombre entró con la energía de un torbellino vestido de traje azul marino a medida. Llevaba una corbata amarilla brillante que desafiaba la solemnidad del lugar, y sonreía con una mezcla de carisma y sarcasmo que hizo que ambos detectives se giraran instintivamente.

—Buenos días, caballeros —dijo, su voz resonando con un acento sureño cantado—. Soy Huell Goodman, abogado del señor Kurokami. Y antes de que continúen con este... —miró alrededor de la sala, haciendo una mueca—... este circo de preguntas sin respuesta, necesito un momento a solas con mi cliente.

El detective rubio frunció el ceño.

—Esto es un interrogatorio federal, señor Goodman. No puede simplemente...

—Oh, pero sí puedo —interrumpió Huell, sacando una tarjeta de presentación de su bolsillo interior y haciéndola girar entre sus dedos como un mago—. Licenciado en Harvard, especializado en derecho constitucional y defensa criminal. Y esta —señaló a Akira con un gesto teatral— es una detención ilegal hasta que se demuestre lo contrario. Así que, con todo el respeto que se merecen —su sonrisa se amplió, mostrando dientes perfectos—, larguémonos de aquí, ¿les parece?

Los dos detectives intercambiaron miradas. El de complexión gruesa susurró algo al oído del rubio, quien finalmente gruñó y se levantó.

—Tiene cinco minutos —dijo el rubio, señalando a Huell con un dedo acusador—. Y luego volvemos, y su cliente habla, o lo trasladamos a una celda federal donde su Harvard no sirve de nada.

—Cinco minutos —asintió Huell, todavía sonriendo—. Más que suficiente para un genio. Fuera, por favor.

Los detectives salieron, cerrando la puerta con un portazo que resonó en las paredes grises.

Huell se dejó caer en la silla frente a Akira, cruzó las piernas, y por primera vez su sonrisa se transformó en algo más genuino, más calculador.

—Bien, señor Kurokami —dijo, bajando la voz—. Ahora hablemos de verdad. Sin oficiales, sin grabadoras, sin testigos.

Akira abrió los ojos. Los estudió con la misma intensidad con la que había estudiado a los detectives.

—Usted no es mi abogado —dijo, y no fue una pregunta.

Huell rio, una carcajada breve, auténtica.

—Correcto. Soy el abogado de Emilio Soprano. Pero hoy, por razones que benefician a todos, soy suyo. —Se inclinó hacia adelante, entrelazando los dedos—. Escúcheme bien, porque no tengo tiempo para repetir. Lo van a sacar de aquí. Hoy. Antes de que el FBI se entere de que tienen al famoso sicario japonés en sus manos y decida hacer una fiesta de prensa.

Akira arqueó una ceja, la primera señal de interés.

—¿Cómo? —preguntó.

—Vacío legal —respondió Huell, haciendo un gesto despectivo con la mano—. El rifle estaba desmontado, o eso es lo que les vamos a hacer creer. No es posesión de arma de fuego si está en piezas, técnicamente es posesión de... piezas de metal. Ridículo, lo sé, pero la ley es la ley. Y además —sonrió, astuto—, resulta que la cámara de seguridad no estaba grabando, sin evidencia admisible no hay caso.

Se levantó, caminó hasta la puerta, y volvió a mirar a Akira.

—Pero aquí viene lo importante —dijo, y su tono se volvió serio, casi grave—. Cuando salga, y saldrá en unos treinta minutos, va a desaparecer. No existe. No vio nada, no sabe nada, nunca estuvo aquí. Emilio queda limpio, el cartel queda limpio, usted queda limpio. Y si alguien pregunta... —hizo una pausa, significativa—... si alguien de la DEA, de la CIA, del maldito Pentágono pregunta, usted sonríe, niega todo, y señala a su abogado. Que soy yo. Y yo, señor Kurokami, soy muy bueno señalando a otros.

Akira asintió lentamente, procesando.

—Y el trabajo —preguntó—. ¿El objetivo?

Huell volvió a sonreír, esa sonrisa de lobo que tenía.

—El objetivo sigue respirando, lamentablemente. Pero no es su problema. Emilio tiene... otros planes. Planes que no requieren de sus servicios específicos. Así que, cuando salga, tome el primer vuelo a Tokio, o a Osaka, o a donde sea que los sicarios jubilados van a morir de viejo. Y olvídese de Atlanta, de Emilio, de todo.

Golpeó la puerta dos veces, señal a los detectives de que podían volver.

—Una última cosa —dijo Huell, volviéndose en el umbral—. El japonés que arrestaron anoche en el puerto... ese era usted, ¿verdad?

Akira no respondió.

Huell rio, sacudiendo la cabeza.

—Me cae bien, señor Kurokami. Tiene estilo. Una lástima que no nos hayamos conocido en otras circunstancias. Podríamos haber hecho negocios interesantes.

Salió de la sala, dejando a Akira solo con la promesa de libertad y la certeza de que, en el mundo de Emilio Soprano, incluso los sicarios eran piezas de ajedrez que se podían sacrificar o salvar según conviniera.

Los detectives volvieron a entrar, confundidos, frustrados, con papeles en las manos que Huell había dejado caer estratégicamente en el pasillo.

Akira cerró los ojos de nuevo, sonriendo para sí mismo.

Treinta minutos. Eso era todo lo que necesitaba.