Blood And Ink

Capítulo 8: Game time!!!

Capítulo 8: Game time!!!

El apartamento olía a café recién hecho y a las migas de las galletas que Emma había sacado para acompañar la noche. Sobre la mesa del comedor, cuatro manos de cartas yacían boca abajo, protegidas por codos y miradas estratégicas. Las fichas de póker, un set viejo que Emma había encontrado en un mercado de segunda mano, brillaban bajo la luz cálida de la lámpara colgante.

—Yo subo —dijo Daniel, empujando un montón de fichas rojas hacia el centro—. Veinte.

—Eres un mentiroso —respondió Isabel, arqueando una ceja—. No tienes nada.

—Eso es lo que quiero que pienses.

Emma rio, revisando sus cartas por tercera vez, como si los números hubieran cambiado desde la última vez que miró.

—Tú siempre eres así de dramático, Daniel —dijo, pero igual empujó diez fichas azules al bote—. Te sigo.

Fenris —Golden, ahora, siempre Golden cuando no estaba solo— mantuvo la expresión imperturbable. Sus cartas eran mediocres: un siete y un diez de diferentes palos. Pero había aprendido que el póker no se jugaba con las cartas, sino con las personas.

—Igualo —dijo, y su voz salió tranquila, la de alguien que no tiene nada que perder, o que ya perdió todo.

Daniel repartió el flop: un rey, un siete y un tres. Fenris había conectado un par. Lo suficiente para seguir, no lo suficiente para confiar.

—Hablando de trabajo —dijo Daniel de repente, recostándose en la silla con esa naturalidad que tenían las personas acostumbradas a ser el centro de atención—, mañana salgo en las noticias. Canal cuatro, edición de la noche.

Isabel dejó sus cartas sobre la mesa, los ojos brillando de orgullo.

—¿En serio? ¿Por qué?

—Encontramos un cuerpo —respondió Daniel, y su tono cambió, adquiriendo esa seriedad profesional que usaba cuando hablaba de casos—. Una chica, joven. Veintidós años, aproximadamente. Estaba desaparecida desde hace unos días.

Fenris sintió que el aire de la habitación cambiaba de peso. Mantuvo la vista fija en las cartas, pero cada fibra de su cuerpo se tensó.

—¿Dónde la encontraron? —preguntó Emma, y su voz salió suave, preocupada.

—En un galpón de la zona industrial. Alguien la dejó ahí, como basura. Un tiro en la cabeza, ejecución limpia. —Daniel tomó un sorbo de su café, ajeno al efecto de sus palabras—. Por lo que dicen en inteligencia, estaba metida con el cartel. Prostituta, informante, algo así. Sabía demasiado, o robó algo, o simplemente ya no era útil. En este mundo, cuando dejas de ser útil...

Hizo un gesto vago con la mano, imitando el recorrido de una bala.

—Qué horrible —murmuró Isabel, estremeciéndose—. Veintidós años. Era muy joven.

—Era una delincuente —corrigió Daniel, encogiéndose de hombros—. No te compadezcas tanto, cariño. Eligió ese camino. Nadie la obligó.

Fenris contó hasta diez en su cabeza. Luego hasta veinte. Sintió que las manos querían temblar, que la rabia quería salir, que Golden quería agarrar a Daniel del cuello y gritarle que no sabía nada, que esa chica había confiado, que había hablado, que había creído en una promesa que nunca existió.

En lugar de eso, empujó fichas al centro.

—Subo —dijo, y su voz salió firme, ajena al huracán interior—. Treinta.

—Alguien está confiado —observó Daniel, sonriendo, volviendo a ser el arrogante de siempre—. Veremos si eso te dura.

—Daniel, por favor —intervino Isabel, y su tono cambió, buscando un cambio de tema evidente—. No hablemos de muertos en la cena familiar. Además, quiero preguntarle algo a Fenris.

Todos giraron la vista hacia él. Fenris mantuvo la expresión neutral, agradecido internamente por el cambio de conversación, aunque supiera que no podía durar.

—Tú —dijo Isabel, señalándolo con una ficha verde—. Emma dice que ahora trabajas en una editorial. ¿Cómo es eso? ¿Qué haces exactamente?

Fenris dejó sus cartas boca abajo sobre la mesa. Sonrió, una sonrisa ensayada, la de Golden, la que no alcanzaba los ojos.

—Reviso manuscritos —respondió—. Novelas, principalmente. Las leo, hago correcciones, propongo cambios. A veces recomiendo cuáles merecen ser publicadas.

—Suena interesante —dijo Isabel, genuinamente curiosa—. ¿Y te pagan bien por eso? Perdón, no es mi intención ser indiscreta, pero... bueno, Emma mencionó que ahora ayudas con los gastos y me sorprendió. Siempre pensé que esos trabajos pagaban muy poco.

—Depende —respondió Fenris, eligiendo cada palabra como quien desactiva una bomba—. Esta editorial es... especializada. Trabajan con autores de nicho, mercados específicos. Pagamientos competitivos.

—¿Y qué tipo de novelas lees? —preguntó Isabel, inclinándose hacia adelante—. ¿Policiacas? ¿Romance? ¿Terror?

—De todo —dijo Fenris, y por un segundo vio la cara de la joven del galpón, vio su sonrisa torcida cuando creyó que había encontrado una salida—. Principalmente thrillers. Historias donde la gente tiene que tomar decisiones difíciles. Donde las líneas entre el bien y el mal se... difuminan.

—Suena oscuro —comentó Emma, pero sonrió—. Aunque me imagino que te viene bien para tu propia escritura.

—Definitivamente —respondió Fenris, y esta vez la sonrisa fue casi genuina—. Aprendo mucho de los errores de otros.

Daniel soltó una carcajada.

—Eso es de lo más útil que he escuchado hoy. Aprender de los errores de los demás. Debería ser el lema de mi departamento.

—Tu turno, Daniel —dijo Emma, señalando las fichas—. ¿Sigues o te rindes?

Daniel revisó sus cartas, calculando. Fenris lo observó de reojo, viendo la seguridad en su postura, la facilidad con la que ocupaba el espacio, la certeza de que el mundo funcionaba según reglas que él entendía y controlaba.

No tenía idea, pensó Fenris. Ninguna idea de que el cadáver del que hablaba con tanta frialdad había muerto por su culpa, indirectamente, a través de una cadena de decisiones que había iniciado él. Ninguna idea de que el hombre que tenía enfrente, el "escritor fracasado", era ahora parte del mismo mundo que investigaba.