Blood And Ink

Capítulo 10: Advertencia

Capítulo 10: Advertencia

Eran aproximadamente las diez de la noche cuando el sedán negro se detuvo frente al pequeño lavadero de autos, era una propiedad de Emilio, una forma mas de lavar su dinero. El cartel de neón parpadeaba intermitentemente, anunciando "Brillo Total" con letras rosas contra la oscuridad del callejón. El lugar era modesto, tres boxes de lavado, una pequeña oficina con ventanas polarizadas y el olor característico a jabón industrial y agua reciclada.

Omar apagó el motor y miró fijamente el edificio. Uno de los capos menores le había enviado un mensaje diez minutos atrás: Gente no deseada en el lavadero. Situación delicada.

Omar abrió la guantera y extrajo su pistola, una Glock 19 compacta, negra, eficiente. Con movimientos pausados, casi rituales, aseguró el cargador, amartilló el arma y enroscó el silenciador en la boca del cañón. El metal se fundió con un chasquido suave, transformando la pistola en un instrumento de silencio.

Se bajó del vehículo. El aire de la noche estaba cargado de humedad y del ruido distante de la autopista. Caminó hacia el lavadero con paso firme, pegado a las sombras, los ojos escaneando cada rincón, cada reflejo, cada sonido fuera de lugar.

Fue entonces cuando escuchó voces.

Venían del lado este del edificio, cerca de los contenedores de basura. Dos hombres hablando en español, con el acento marcado de las costas peruanas. Omar se pegó contra la pared, respirando superficialmente, y asomó la cabeza apenas lo suficiente para ver.

Dos figuras. Ambas vestidas de oscuro, ambas con chaquetas abultadas que ocultaban armas. Uno fumaba, el otro revisaba algo en un teléfono. Capos del cartel peruano. Omar reconoció el tatuaje de la serpiente en el cuello del que fumaba: marca de los Barrenechea.

No hubo tiempo para pensar. Omar se deslizó detrás del primer hombre, colocó una mano sobre su boca y apretó el gatillo contra su nuca. El sonido fue un susurro húmedo, un pff casi imperceptible. El cuerpo se desplomó inmediatamente, pesado, sin resistencia.

El segundo hombre levantó la vista. Sus ojos se encontraron con los de Omar. Un segundo de sorpresa. Luego movimientos rápidos, entrenados.

El peruano sacó un revólver del interior de su chaqueta y disparó.

El sonido retumbó en el callejón, demasiado fuerte, demasiado cerca. Omar sintió el impacto en su hombro izquierdo como un golpe de martillo, caliente, punzante. Su brazo perdió fuerza por un instante, pero su mano derecha, la que sostenía la Glock, se movió por instinto.

Un disparo. Entre ceja y ceja. Perfecto.

El segundo hombre se desplomó contra el contenedor de basura, los ojos aún abiertos, la expresión de sorpresa congelada para siempre.

Omar se apoyó contra la pared, respirando con dificultad. El hombro le palpitaba con un dolor que irradiaba hasta la muñeca. Se tocó la herida: sangraba, pero no era mortal. El disparo había rozado el músculo, no había tocado hueso.

Se obligó a moverse. Lentamente, arrastrando el brazo izquierdo, avanzó hacia el lavadero. La única luz encendida provenía de una ventana trasera, la oficina del administrador, probablemente.

Empujó la puerta con el pie. El interior estaba iluminado por una sola lámpara de techo que colgaba precariamente. Y allí, sentado en una silla de plástico como si fuera un trono, estaba Héctor Barrenechea.

El líder del cartel peruano tenía setenta años, quizás más. La piel curtida como cuero de zapato, canas escasas peinadas hacia atrás con precisión militar, y ojos de un color ambiguo entre el verde y el gris que no parpadeaban. Vestía un saco beige que había sido caro hace quince años. Del cuello colgaba una cadena de oro gruesa, ostentosa.

Y lo rodeaban. Ocho hombres, quizás diez, todos armados, todos con sus armas apuntando directamente a Omar.

Omar no tuvo tiempo de reaccionar. Las miradas se clavaron en él, los dedos en los gatillos, el silencio absoluto que precede a la masacre.

Bajó el arma. Lentamente, deliberadamente, dejó que la Glock colgara de su mano derecha, señalando al suelo.

—Don Héctor —dijo, y su voz salió firme a pesar del dolor en el hombro—. No esperaba encontrarlo aquí.

Héctor Barrenechea sonrió. Una curva de labios que no alcanzaba los ojos.

—Omar —dijo, y la pronunciación del nombre fue casi cariñosa, casi paternal—. El perro fiel de Emilio Soprano. Siempre supe que eras bueno, pero no tanto como para eliminar a dos de mis hombres sin hacer ruido.

—A qué se debe su visita —preguntó Omar, y no fue una pregunta, fue una demanda disfrazada de cortesía.

Héctor se inclinó hacia adelante, entrelazando los dedos. Los nudillos eran nudos de madera vieja, cicatrices de décadas de violencia.

—Mi hermano —dijo, y la voz cambió, adquiriendo un filo de hielo—. Tito. Y mi sobrino, Diego. Los dos murieron hace unos días, ¿recuerdas? En una negociación. Un tiro limpio en la cabeza, los dos. Casualmente. Mientras esperaban hacer negocios con su organización.

Omar permaneció inmóvil.

—Todavía no se sabe quién es el responsable —continuó Héctor, casi para sí mismo—. Y eso me molesta, Omar. Me molesta profundamente. Porque si fue un competidor, debo actuar. Si fue un traidor dentro de mi propio cartel, debo actuar más rápido. Y si fue... —hizo una pausa, dejando que el silencio cargara la acusación—... si fue el cartel de Soprano, mintiéndome, traicionándome, haciendo negocios a mis espaldas... entonces debo actuar de una manera muy diferente.

Omar abrió la boca para hablar, para explicar, para negociar.

—Mejor no hables —interrumpió Héctor, levantando una mano—. No quiero excusas ahora. No quiero promesas vacías. Quiero hechos.

Se puso de pie, y a pesar de la edad, su presencia llenó la habitación. Los hombres armados no bajaron sus armas, manteniendo a Omar en el centro de un círculo de muerte potencial.

—Me voy a quedar unos días en Atlanta —anunció Héctor, ajustándose el saco beige—. Voy a averiguar qué pasó. Voy a hablar con testigos, revisar cámaras, seguir el rastro del dinero. Y si descubro que el cartel de Soprano les está mintiendo al respecto, si descubro que ustedes tuvieron algo que ver con la muerte de mi familia... —sonrió, y fue la sonrisa más terrible que Omar había visto en su vida—...entonces no habrá suficientes balas en el mundo para detener lo que vendrá.