Blood And Ink

Capítulo 13: Enemistad

Capítulo 13: Enemistad

El edificio de apartamentos era un bloque de concreto gris en el centro de Atlanta, indistinguible de los cientos que lo rodeaban. Golden subió las escaleras de tres en tres, el revólver apretado contra la espalda, los lentes de sol puestos a pesar de la penumbra del vestíbulo. Tercer piso. Puerta treinta y dos.

Se detuvo frente a la entrada, escuchando. Silencio. Sacó el arma, revisó el cargador, y luego extrajo de su chaqueta una botella de plástico que había encontrado en la basura del primer piso. La enroscó cuidadosamente en el cañón del revólver, improvisando un silenciador casero que apenas funcionaría, pero que reduciría el ruido lo suficiente para no alertar a todo el edificio.

Apuntó a la cerradura.

El disparo fue un susurro húmedo, un pff seguido del chasquido metálico de la cerradura destruida. Golden empujó la puerta con el hombro, entró rápido, y la cerró detrás de él con cuidado, dejándola entreabierta apenas un milímetro, lo suficiente para que pareciera cerrada desde afuera.

El apartamento estaba en silencio. Una sola habitación, cocina integrada, baño al fondo. Golden revisó cada rincón con paso de depredador: bajo la cama, dentro del armario, detrás de la cortina de la ducha. Vacío. Robert no estaba.

Se posicionó junto a la puerta, respirando superficialmente, el arma apuntada hacia el frente, esperando.

Diez minutos. Veinte.

El sonido de pasos en el pasillo. Una llave insertándose en la cerradura. La resistencia metálica al girar, la confusión del ocupante al notar que algo no funcionaba.

La puerta se abrió lentamente.

Robert Díaz apareció en el umbral, un hombre de cuarenta años con traje de tres piezas y maletín de cuero, confundido por la cerradura forzada. No tuvo tiempo de reaccionar.

Golden salió de detrás de la puerta, el revólver apuntando directamente a la sien de Robert.

—Cierra la puerta —dijo Golden, y su voz salió baja, helada—. Lento. Sin ruido. Entra.

Robert parpadeó, procesando el cañón negro a centímetros de su cabeza. Su mano derecha, la que sostenía la llave, tembló apenas.

—Escucha, yo...

—Cierra. La. Puerta —repitió Golden, articulando cada sílaba como un golpe—. Ahora.

Robert obedeció. Empujó la puerta con la mano izquierda, cerrándola suavemente hasta que el pestillo hizo clic. El apartamento quedó sellado, aislado del mundo exterior.

—Dentro —ordenó Golden—. Callado. Sin preguntas.

Robert caminó hacia el centro de la habitación, las manos visibles, el maletín colgando de los dedos temblorosos. Intentó hablar de nuevo, abrió la boca para ofrecer dinero, para negociar, para suplicar.

Golden lo calló con un gesto del arma.

—Siéntate —dijo, señalando la única silla de la cocina—. Ahora.

Robert dejó el maletín en el suelo y se sentó. Las piernas le fallaron al contacto con el asiento, y cayó con más fuerza de la que pretendía. Su rostro, antes arrogante y seguro, ahora mostraba el miedo que había escondido durante un año de doble juego.

Golden tomó otra silla, la giró, y se sentó frente a él, el revólver apoyado en su rodilla, apuntando directamente al pecho de Robert. La botella de plástico seguía enroscada en el cañón, un detalle ridículo que hacía la escena aún más surreal.

—Ahora hablas —dijo Golden—. Cuándo vas a entregar la información. Cuándo es que vas a entregarnos a todos. La fecha. La hora. Los nombres.

Robert tragó saliva. Su lengua recorrió sus labios secos.

—Dentro de dos días —dijo, y la voz salió quebrada, pero honesta—. El jueves, a las seis de la mañana. Operación conjunta CIA-DEA. Van a caer treinta y siete objetivos simultáneamente. Incluido Emilio. Incluido... —miró directamente a los ojos de Golden—... incluido tú, Fenris.

El nombre cayó en la habitación como un ladrillo. Golden se quedó inmóvil, el dedo en el gatillo sin apretar, pero sin ceder.

—¿Cómo...?

—Te conozco —interrumpió Robert, y ahora había algo diferente en su voz, no era miedo, era algo más cercano a la lástima—. Te conozco mejor de lo que crees, Fenris Takavic. Dieciocho años. Nacido en Atlanta, Georgia. Tus padres viven en Washington D.C. Escribes desde los catorce. Tu pareja actual es Emma Myers... —sonrió, una curva amarga—... ahora eres Golden, el intermediario del cartel. El escritor fracasado que se convirtió en criminal.

Golden sintió que el mundo giraba. Datos que ni siquiera Emilio conocía. Datos que él mismo había enterrado, olvidado, convertido en cenizas.

La mano de Golden se movió instintivamente hacia el bolsillo trasero, buscando el Nokia antiguo, el único vínculo con Omar, con el cartel, con cualquier forma de salir de esa pesadilla con vida. Pero el bolsillo estaba vacío. El teléfono había quedado en el apartamento, escondido detrás de la tabla del armario, junto al dinero, junto a su vida anterior.

—Mierda —murmuró, distraído, el arma bajando unos centímetros.

Fue todo lo que Robert necesitó.

El adorno del centro de mesa —una figura de cristal pesada, un delfín abstracto— voló por el aire con la fuerza de la desesperación. Impactó contra la ceja izquierda de Golden con un sonido seco, un crujido de carne y hueso cediendo ante el vidrio. Golden cayó hacia atrás, el revólver disparándose accidentalmente al techo, un estruendo que resonó en el apartamento como un trufo.

El dolor fue cegador. Golden sintió el calor de la sangre bajando por su cara, cegándole el ojo izquierdo, empapándole la mejilla. Se tambaleó, perdió el equilibrio, cayó contra la pared.

Robert corrió hacia la puerta.

Pero Golden, a través de la niebla roja de la herida, apuntó. Disparó. Una vez. Dos veces.

El primer tiro impactó en la pierna derecha de Robert, un agujero limpio que hizo que su pierna cediera de inmediato. El segundo, mientras se desplomaba, le entró por la espalda, cerca del hombro izquierdo, saliendo por el pecho en un spray de sangre que pintó la puerta de carmesí.