Blood And Ink

Capítulo 18: Trabajo es trabajo

Capítulo 18: Trabajo es trabajo

En el aeropuerto de Atlanta, Akira caminaba hacia la puerta de embarque con paso mecánico, el pasaporte falso en una mano, un bolso de mano en la otra. Todo estaba arreglado, tal como Huell había prometido. En treinta minutos estaría en el aire, rumbo a Tokio, rumbo al olvido, rumbo a una vida que ya no le pertenecía.

Pero se detuvo frente a la puerta.

El trabajo, pensó. Héctor Barrenechea sigue respirando.

Miró su pasaporte, luego miró hacia la puerta, luego hacia atrás, hacia la salida. Huell le había dicho que olvidara, que desapareciera, que dejara que otros limpiaran el desastre. Pero Akira no era un hombre que dejaba trabajo sin terminar. Emilio le había pagado, le había dado un objetivo, y ese objetivo seguía vivo.

No tengo por qué irme, pensó, y la certeza se instaló en su pecho como una piedra caliente. Tengo que terminar el trabajo. Tengo que acabar con Héctor.

Pero ¿cómo? La seguridad del aeropuerto era impenetrable para un rifle. No tenía armas, no tenía contactos, no tenía nada excepto su ingenio y su determinación.

Fue entonces cuando escuchó el estruendo.

Un joven a su lado, nervioso, había estado agitando una botella de Coca-Cola durante minutos, absorto en su teléfono. La presión había hecho el resto. La botella explotó con un bang seco, espuma y líquido oscuro salpicando todo a su alrededor, el joven saltando hacia atrás, la gente girando sorprendida.

Akira lo observó, inmóvil, procesando.

Y entonces sonrió.

Bingo.

La presión. El recipiente sellado. La explosión controlada. No necesitaba un rifle. No necesitaba estar cerca. Solo necesitaba crear una trampa que Héctor no pudiera ver venir.

Giró sobre sus talones y comenzó a caminar hacia la salida, rápido pero sin apresurarse, el pasaporte falso guardado en el bolsillo, la mente funcionando a velocidad frenética.

Ya tenía la idea. Ya sabía cómo acabar con Héctor Barrenechea.

Y esta vez, no habría cámaras, no habría testigos, no habría fallos.

Solo silencio. Y fuego.

En una pequeña armería en el centro de Georgia, entre estantes polvorientos llenos de cajas de munición y rifles colgando de las paredes como trofeos de caza, un hombre gordo y barbudo atendía el mostrador. Peter, como le gustaba que le llamaran, vestía una remera desgastada de Las Guerras de las Galaxias —Darth Vader sonriendo siniestramente bajo el letrero "Vader's Gym: Respira, Luke"— y hojeaba una revista de armas con el entusiasmo de quien lee poesía.

La campana de la puerta sonó.

Peter levantó la vista y sus ojos se iluminaron.

—¡Akira! —exclamó, dejando caer la revista sobre el mostrador con un golpe sordo—. Hace siglos que no te veo, amigo. Pensé que te habías vuelto a Japón o que te habían... —hizo una pausa, una mueca cómica—... ya sabes, retirado permanentemente.

Akira cerró la puerta detrás de él, el paso silencioso, el rostro imperturbable.

—Necesito algo —dijo, sin preámbulos—. Un explosivo. No demasiado potente, pero que genere daño suficiente. Controlado. Preciso.

Peter lo observó, la sonrisa desvaneciéndose lentamente, reemplazada por una expresión de negociador serio. Se ajustó los lentes sobre la nariz y se inclinó sobre el mostrador.

—Explosivo controlado —repitió, como si saboreara las palabras—. Sé exactamente lo que necesitas.

Se dio la vuelta, caminó hasta una caja fuerte en la pared trasera, giró la combinación con dedos expertos, y extrajo un paquete envuelto en tela gris. Lo depositó sobre el mostrador entre ambos.

—C-4 militar —dijo Peter, desenvolviendo el paquete para revelar bloques de plastilina gris—. Pero no es solo eso. —Sacó un pequeño dispositivo del tamaño de un encendedor, con una antena diminuta y un botón rojo—. Control remoto. Alcance de quinientos metros. Sin interferencias, sin fallos.

Tomó uno de los bloques y lo manipuló con la familiaridad de quien ha manejado cientos.

—El funcionamiento es simple —explicó, mostrando los cables de conexión—. Insertas el detonador aquí, programas la frecuencia en el control remoto, y listo. Un botón. Un solo botón y... —hizo un gesto expansivo con las manos—... adiós problema. El daño es localizado pero devastador. Diez metros de radio, destrucción garantizada. Nada queda.

Akira tomó el bloque, lo pesó en su mano, lo examinó con ojos de experto.

—¿Precio? —preguntó.

—Para ti —dijo Peter, sonriendo de nuevo—. Solo cinco mil. Y te incluyo el control remoto y una garantía de satisfacción. Si no explota, devuelvo el dinero. —Rio, una carcajada que resonó en la tienda vacía—. Aunque créeme, siempre explota.

Akira asintió una sola vez. Sacó un fajo de billetes de su bolsillo, contó cinco mil exactos, y los dejó sobre el mostrador.

—Lo tomo —dijo.

Peter guardó el dinero y empaquetó el explosivo con cuidado profesional, envolviéndolo en papel de estraza, luego en una bolsa de tela negra.

—Cuidado ahí fuera, amigo —dijo, entregando el paquete—. Georgia no es Tokio. Aquí la gente pregunta menos, pero los forenses son mejores.

Akira tomó el paquete, lo guardó en su bolso, y caminó hacia la puerta.

—No habrá forenses —dijo, sin volverse—. No quedará nada que examinar.

La campana sonó de nuevo, y Akira desapareció en la calle, llevando consigo la muerte en una bolsa de tela, rumbo a su cita final con Héctor Barrenechea.

En el apartamento de Fenris, el silencio era absoluto. El maletín con ciento cincuenta mil dólares seguía medio escondido bajo la cama, testigo mudo de una guerra que Fenris no podía nombrar. Él estaba sentado en el borde del colchón, mirando al vacío, cuando el sonido cortó el aire como un cuchillo.

Era el Nokia. El teléfono antiguo que creía olvidado en algún cajón, que ahora vibraba con una urgencia que no admitía ignorarse.

Fenris lo buscó frenéticamente, encontrándolo finalmente debajo de una almohada. La pantalla verde mostraba un número que reconoció de inmediato.