Blood And Ink

Capítulo 7: Matar o morir, tú eliges

Capítulo 7: Matar o morir, tú eliges

La granja apareció en el horizonte como una mancha oscura contra el cielo gris de la mañana. No había señales de vida agrícola: los campos yacían abandonados, la tierra reseca y agrietada, los cercos de madera podridos y medio caídos. Lo único que delataba actividad humana era la cantidad de vehículos estacionados alrededor del casco principal —todos oscuros, todos con vidrios polarizados— y los hombres que deambulaban entre ellos con rifles colgando de los hombros y ojos entrenados para ver lo que otros preferían ignorar.

El sedán negro se detuvo con un crujido de grava bajo los neumáticos. Omar apagó el motor y por un momento reinó el silencio, solo interrumpido por el canto distante de pájaros que no sabían, o no les importaba, qué ocurría en esa propiedad.

—Tu tarea de hoy —dijo Omar, sin girarse hacia Golden— es diferente.

Golden mantuvo la vista fija en el parabrisas, los lentes de sol de aviador puestos a pesar de la penumbra matinal. Se había convertido en su marca, su armadura, la máscara que separaba a Fenris del mundo que ahora habitaba.

—Escucho —respondió Golden, y su voz salió plana, profesional, la de alguien que ya no se sorprende por nada.

—Hay una chica —continuó Omar, encendiendo un puro con movimientos pausados—. Veintidós años. Prostituta. Trabajaba para uno de los capos menores, el tipo que maneja la zona este. Hace tres días le robó un kilo de mercancía. Uno de los grandes, puro, valor de calle en treinta mil. Nadie sabe dónde lo escondió.

Extrajo el puro de su boca, observó la punta encendida.

—La tenemos desde ayer. Dos equipos distintos intentaron hacerla hablar. La persuasión habitual. No funcionó. Sabe que en el momento que abra la boca, está muerta. Y tiene razón.

Golden giró la cabeza apenas, lo suficiente para ver el perfil de Omar.

—Entonces, ¿por qué yo? —preguntó—. Mi trabajo es intermediario. Hablar con carteles, cerrar tratos, mover información. No... esto.

Omar sonrió, una curva amarga de labios.

—Porque el Jefe quiere ver si sirves para algo más que hablar bonito. Porque si logras que esta perra diga dónde está la mercancía antes de que la maten, te pagamos el doble. Veinte mil, limpios, por una mañana de trabajo.

Guardó silencio, dejando que la cifra hiciera su efecto.

—Además —añadió, casi como una ocurrencia tardía—, si fallas, si no consigues nada, no es tu culpa. Pero tampoco habrá paga. Y el Jefe... bueno, el Jefe prefiere empleados útiles en más de un sentido.

Golden procesó la información sin alterar la expresión. Una prueba, entonces. Otra. Cada paso en este mundo exigía demostrar algo nuevo, superar un límite anterior, cruzar una línea que antes parecía inquebrantable.

—Accedo —dijo.

Omar asintió, satisfecho, y salió del vehículo.

La granja olía a humedad y a algo más dulzón, putrefacto, que Golden prefirió no identificar. Los hombres armados los observaron pasar sin saludar, sin preguntar, sus rostros máscaras de indiferencia profesional. Algunos llevaban tatuajes visibles en los cuellos, en las manos, señales de pertenencia que Golden comenzaba a reconocer.

Omar lo guio hacia una estructura apartada, una especie de galpón de madera desvencijada, alejado del casco principal. El interior estaba dividido en compartimentos, celdas improvisadas con barrotes de acero oxidadas. De una de ellas provenía un sonido débil, irregular, que podía ser sollozos o respiración agitada.

—Ahí está —dijo Omar, señalando una puerta de metal al final del pasillo—. Dos guardias adentro. Diles que te dejen solo. Nosotros esperamos afuera.

Golden caminó los últimos metros con paso firme. Empujó la puerta.

La habitación era pequeña, cuatro metros por cuatro, iluminada por una bombilla colgante que parpadeaba. En el centro, una silla de metal. Sobre ella, atada con precintos de plástico que le cortaban la circulación en las muñecas, una joven.

Tenía veintidós años, quizás menos. El miedo había envejecido su rostro. Los ojos hinchados, morados, evidenciaban noches sin dormir y golpes recientes. La ropa —una camiseta rota, jeans manchados— colgaba de su cuerpo demacrado. Cuando levantó la vista hacia Golden, no hubo súplica en ella. Solo resignación. Solo la certeza de que cada nuevo rostro que entraba por esa puerta la acercaba más al final.

Dos hombres flanqueaban la silla. Grandes, callados, con las manos entrelazadas frente a sus cuerpos como estatuas de intimidación.

—Salgan —ordenó Golden, sin preámbulos—. Déjenme solo con ella.

Los guardias intercambiaron una mirada. Uno de ellos arqueó una ceja, evaluando. Pero Omar debía haber dado instrucciones previas, porque después de un momento de tensión, ambos se encogieron de hombros y salieron, cerrando la puerta metálica con un chasquido que resonó en las paredes desnudas.

Golden se sentó en la única silla disponible, frente a la joven, cercano pero no demasiado. Cruzó las piernas, ajustó los lentes de sol, y esperó.

El silencio se extendió. La chica no hablaba. No lloraba. Solo lo observaba con esos ojos que ya habían visto demasiado para una edad tan temprana.

—Escucha —comenzó Golden, y su voz salió sorprendentemente suave, casi amable—. No sé tu nombre. No me importa. No sé qué te hicieron estos tipos antes de que yo llegara, y tampoco me importa mucho. Lo que sí sé es esto: estás aquí, atada, y en algún momento de hoy, probablemente de esta mañana, alguien va a entrar por esa puerta y te va a matar. Eso es un hecho. No una amenaza. Un hecho.

Se inclinó hacia adelante, apoyando los codos sobre las rodillas.

—Entonces, ¿por qué no nos ahorramos todo esto? Dime dónde está la mercancía, y todos nos vamos a nuestras casas. Tú a la tuya, yo a la mía, ellos a seguir siendo los monstruos que son. Nadie más muere. Nadie más sangra. Es simple.

La joven cerró los ojos durante un segundo. Cuando los abrió, había algo nuevo en ellos. No era esperanza. Era desprecio.