Blood And Ink

Capítulo 9: El topo

Capítulo 9: El topo

El sedán negro estaba estacionado en un callejón sin salida, entre dos contenedores de basura que ocultaban el vehículo de las miradas indiscretas. El motor estaba apagado, el silencio del interior solo interrumpido por la respiración agitada de Golden y el tic-tac metálico del reloj del tablero.

Golden se revolvía en el asiento del copiloto como si las correas de seguridad fueran cadenas. Sus manos se movían sin descanso: se frotaban, se apretaban, se enredaban en los dedos. Los lentes de sol de aviador estaban puestos, pero Omar podía ver el terror detrás de los vidrios oscuros, una energía casi palpable que irradiaba del joven.

—Escúchame bien —comenzó Golden, y su voz salió aguda, desbordada—. Todos van a caer, Omar. ¿Me escuchas? Todos. La DEA, la CIA, van a llegar con sus putas insignias y sus armas y nos van a mandar a la cárcel a todos por el resto de nuestras miserables vidas. Es un desastre, es un completo desastre, y tú estás ahí sentado como si fuera un maldito domingo de paseo.

Omar no respondió. Observaba a Golden con una calma que contrastaba violentamente con el pánico del otro.

—¿Tienes idea de lo que es pasar el resto de tu vida en una celda? —continuó Golden, cada vez más rápido, más desesperado—. ¿Tienes idea de lo que le hacen a los tipos como nosotros en prisión? Nos destriparán vivo, Omar. Nos convertirán en putas de algún neonazi de mierda. Y tú solo... tú solo...

—Cállate —dijo Omar, pero Golden no escuchaba.

—¡Necesitamos hacer algo ahora! ¡Ahora, maldita sea! ¡No mañana, no pasado, ahora! ¿Es que no entiendes que...

El sonido del golpe fue seco, preciso, casi elegante. La palma de Omar impactó contra la mejilla izquierda de Golden con fuerza suficiente para sacudir su cabeza hacia un lado. El ruido resonó en el interior del vehículo como un disparo a quemarropa.

Golden se quedó inmóvil, la mano sobre la mejilla ardiendo, los ojos desorbitados detrás de los lentes.

—¿Te calmaste? —preguntó Omar, y su voz era hielo puro—. ¿O necesito otra?

Golden parpadeó. Una vez. Dos. La respiración comenzó a regularizarse, forzada, dolorosa.

—No tienes argumentos —dijo Omar, inclinándose hacia él—. No tienes fundamentos. Vienes aquí, me despiertas en la madrugada, me hablas de infiltrados y redadas y cárceles, pero no me dices cómo lo sabes. ¿Acaso esperas que vaya al Jefe con esto? ¿Qué le diga "ay, Golden tuvo una pesadilla y cree que vamos todos a morir"? ¿Eso esperas?

Golden tragó saliva. La mejilla le palpitaba, caliente, humillante.

—Mi cuñado —dijo finalmente, y la voz salió ronca, baja—. Trabaja en la CIA. Ayer, durante la cena familiar, se jactó de ello. Dijo que tienen un informante dentro, un infiltrado. Lleva un año recopilando información. En unos días, dos o tres máximo, van a moverse contra toda la organización.

Omar lo observó en silencio durante cinco segundos exactos. Luego su rostro cambió, de la calma profesional a una furia contenida que hizo que Golden se encogiera instintivamente.

—¿Tu cuñado? —dijo Omar, y cada sílaba era un cuchillo—. ¿Tu puto cuñado trabaja para la CIA y no se te ocurrió mencionarlo antes? ¿Antes de meterte en esto, antes de conocer al Jefe, antes de que te diera veinte mil dólares y te hiciera responsable de secretos que podrían matarnos a todos?

—No es mi cuñado de verdad —intentó defenderse Golden—. Es el novio de la hermana de mi pareja. No es familia directa. Yo no...

—¡Idiota! —gritó Omar, y golpeó el volante con ambas manos—. ¡Imbécil! ¡Estúpido de mierda! ¿Sabes lo que le hacen a los tipos que ocultan conexiones con agencias federales? ¿Sabes lo que le haría el Jefe si supiera que tienes a un agente de la CIA cenando en tu puta mesa?

Golden bajó la vista. El silencio se extendió, denso, cargado.

—Lo siento —murmuró—. No pensé que...

—No, claro que no pensaste —interrumpió Omar, secándose el sudor de la frente—. Nunca piensas, Golden. Ese es tu problema. Actúas, reaccionas, te dejas llevar por el pánico. Eso te va a matar. Eso nos va a matar a todos.

Omar respiró hondo, varias veces, recuperando el control. Cuando habló de nuevo, su voz había vuelto a la calma profesional, aunque más tensa, más urgente.

—Escúchame bien, porque solo voy a decir esto una vez. Si lo que dices es verdad, si realmente hay un infiltrado y realmente van a moverse en días, entonces necesitamos pruebas. Algo concreto, algo tangible, algo que podamos llevar al Jefe para que actúe. Sin eso, sin nada sólido, somos dos tipos hablando en un auto. Y el Jefe no paga por rumores. El Jefe paga por resultados.

—¿Pruebas? —Golden levantó la vista, desesperado—. ¿Cómo mierda voy a conseguir pruebas, Omar? ¿Se supone que debo entrar a la sede de la CIA y robar archivos? ¿Debo torturar a mi cuñado hasta que hable?

—No seas ridículo —dijo Omar, y una sombra de algo parecido a la diversión cruzó su rostro—. No necesitas ir tan lejos. Déjame decirte algo que aprendí cuando era policía, antes de que todo esto, antes del cartel, antes del dinero fácil. Todos los agentes, absolutamente todos, guardan algo en sus casas relacionado con sus casos. Fotos, notas, archivos, recuerdos. Es una enfermedad profesional. No pueden evitarlo. Necesitan tener algo físico, algo tangible, que les recuerde que son los buenos, que están haciendo la diferencia.

Golden procesó la información, frunciendo el ceño.

—¿Estás diciendo que debería... registrar su apartamento? ¿A Daniel?

—Estoy diciendo que debes usar tu cabeza por una vez —respondió Omar—. Si este tipo es realmente el que organiza la operación, si tiene un informante dentro de nuestra organización, entonces tiene documentación. Nombres, fechas, ubicaciones. Y si tiene suerte, quizás hasta la identidad del topo. Porque sin eso, Golden, sin saber quién es el infiltrado, no podemos hacer nada.

Se inclinó hacia adelante, apoyando los codos sobre el volante.