El Dragon de La Escama Negra

Capítulo 38B: La habitación sin puerta 2da Parte

La puerta sin marco se abrió hacia dentro.

Dentro no había una habitación. Había una habitación a medias. Una cuna sin madera, dibujada en el aire con polvo. Una ventana que daba a un cielo que no existía. Un hogar de piedras apiladas y frías.

Y en el centro, flotando, una llama diminuta. Azul-gris. Con forma de mano abierta.

La llama de su hija.

Lyra se puso de pie de un salto.

—No.

La niña de ceniza no se acercó. No atacó. Se quedó en el umbral, mirando aquella llama con una expresión que Lyra conoció porque la había visto mil veces en un espejo del barrio bajo.

La expresión de alguien que mira comer a otro.

—No tiene nombre —dijo la ceniza, muy despacio—. Lo que no tiene nombre se puede volver a hacer.

La habitación lo dijo también. No con voz. Con una certeza que se instaló en la cabeza de Lyra como si siempre hubiera estado allí:

Es el precio. Una llama que no ha sido nombrada puede convertirse en una puerta. Dale la llama a la ceniza, y la ceniza tendrá cuerpo. Tendrá dónde arder. Ya no tendrá que buscar en los dragones. Ya no habrá maldición.

Y todos los que están ahí fuera vivirán.

Lyra vio, de golpe, lo que eso compraba.

Vio a Kaelen viejo, con el cabello blanco, sentado en un nido con oro que ya no le importaba. Vio a Nia con quince años, escupiendo una tos seca y sana. Vio a Aurelia volando alto, con dos colores en los ojos. Vio a Tharion riéndose con las dos alas.

Vio a todos ellos vivos.

Y se vio a sí misma, al fondo de la imagen, sin nada en el vientre.

No vio dolor. Eso fue lo peor. No vio dolor porque el precio no era que ella sufriera. El precio era que ella sobreviviera.

Lyra se sentó otra vez en el suelo.

—No —dijo.

La ceniza esperó.

—No —repitió, y esta vez la voz le salió aguda, rota, nada parecida a la reina de la Escama Negra—. No. No es un precio. Es una niña.

—No tiene nombre —insistió la ceniza, sin crueldad. Solo con la lógica del hambre.

Lyra cerró los ojos.

Y cantó.

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No eligió la canción.

La canción la eligió a ella.

Salió de su garganta en una lengua que Lyra nunca había estudiado, con una melodía que se torcía en el tercer compás y que siempre, siempre, subía una nota de más al final.

La canción que su madre cantaba mientras remendaba calcetines.

La canción que su madre cantaba cuando no podía dormir, de espaldas a la pared, mirando la puerta.

La canción que su madre cantaba la noche que murió, con la sangre en la sábana y las manos buscando a Lyra en la oscuridad.

Lyra había creído toda su vida que era una canción de cuna.

Aquí, en la casa de la memoria, entendió lo que era.

No era una canción de cuna.

Era un plano.

Cada nota colocaba una piedra. Cada estrofa levantaba una pared. El tercer compás, el que se torcía, era el hueco de una ventana. Y esa nota de más al final, esa nota que su madre siempre estiraba hasta que le temblaba la voz, era el dintel de una puerta.

Su madre no estaba arrullándola.

Su madre llevaba veintidós años construyendo una habitación en la memoria eterna.

Una habitación para esto.

Lyra cantó y lloró sin separar una cosa de la otra, y a su alrededor, en la casa, algo empezó a sonar.

Un roce. Un asentarse. Una piedra buscando su sitio después de mucho tiempo esperando.

La cuna dibujada en el aire se hizo madera.

La ventana que no existía dejó ver, al otro lado, un pedazo de cielo de verdad: el cielo gris y bajo de los barrios bajos, el único cielo que Lyra había conocido hasta que un dragón se la llevó volando.

El hogar de piedras apiladas se cerró en un arco.

Y la ceniza dio un paso atrás.

No de miedo.

De asombro.

—Mi madre —dijo Lyra, con la voz destrozada— te estuvo construyendo una casa.

La niña de ceniza se llevó las manos al pecho.

—¿Por qué?

Lyra abrió los ojos.

—Porque sabía lo que eras —dijo—. Porque alguien le contó. Porque entendió que no eras una enfermedad.

Se puso de pie, despacio, con una mano en el vientre y la otra still levantada, como quien sostiene el último ladrillo.

—Mi madre no huyó del Consejo para salvarse —murmuró, y la verdad le cayó encima como un techo derrumbándose—. Huyó para tener tiempo. Tiempo de cantarte. Tiempo de dejarte una habitación antes de morir.

Por eso se cambiaban de casa cada dos meses.

Por eso su padre debía dinero a gente que no debía existir.

Por eso su madre murió joven, y cansada, y sin nombre, cantando en una lengua que nadie reconocía.

No estaba escondiendo a sus hijas.

Estaba terminando una obra.

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La canción se acabó.

Y la habitación quedó casi hecha.

Faltaba una cosa.

Lyra lo vio con la misma claridad con la que había visto el segundo latido: la habitación tenía paredes, ventana, hogar, una puerta abierta. Pero no tenía puerta. No había madera entre el pasillo y aquel cuarto. Solo el marco, y más allá, la oscuridad.

Y la ceniza seguía en el pasillo.

Porque una habitación sin puerta no es una habitación.

Es un agujero.

—No basta con construirla —dijo una voz detrás de ella.

Lyra se giró.

En el pasillo, junto a una de las puertas altas, había un hombre sentado en el suelo con la espalda contra la madera. Tenía un ala menos. La izquierda. El muñón estaba cubierto de una cicatriz antigua que no había cerrado bien, y cada vez que respiraba, la cicatriz se abría un poco.

Tharion.

No el Tharion del claro. Este era más joven, y estaba sentado en la misma posición desde hacía mucho tiempo.

—Llevo doscientos años oyéndote decir eso —dijo Lyra.

Tharion levantó la vista. Sus ojos eran del color de las brasas muertas.

—No te oía —murmuró—. Yo no entro aquí.

—Ya sé que no entras. Estás dentro de aquí.