Capítulo 18: La cacería en las sombras

La respiración de Gael era un silbido ronco y quebrado que rebotaba contra las paredes de la clínica clandestina. Apenas habían pasado un par de días desde el tiroteo en el muelle de carga Número 4, pero él se negaba a permanecer postrado. Cada movimiento era una tortura. La herida en su abdomen, cosida de urgencia por un médico a sueldo, tiraba de su piel como si estuviera remendada con alambre de púas. Su rostro había perdido el color, cubierto por una fina capa de sudor frío, y sus ojos, habitualmente calculadores, ardían con una fiebre que no provenía de la infección, sino de la furia.

—Patrón, por lo que más quiera, vuelva a la camilla —suplicó el gordo Ramos, interponiendo su enorme humanidad en el pasillo—. Si se le abren los puntos, se nos desangra aquí mismo.

—Quítate de mi camino, Ramos —gruñó Gael, apoyándose pesadamente contra la pared mientras se abrochaba una camisa oscura para ocultar los vendajes manchados—. Me tendieron una emboscada en mi propio territorio. Si Leonardo Ferrer cree que puede matarme en la oscuridad y salirse con la suya, le voy a demostrar por qué fui yo quien heredó este imperio.

Contra todas las advertencias médicas, Gael regresó a las oficinas centrales de Logística y Transportes Montenegro. Caminaba arrastrando ligeramente la pierna, encorvado por el dolor punzante, pero con una presencia tan aterradora que los pocos empleados del turno nocturno bajaban la mirada al verlo pasar.

Al entrar al área contable, el corazón de Gael dio un vuelco doloroso que nada tenía que ver con sus heridas físicas. El lugar estaba vacío, pero sobre el escritorio de Valeria, perfectamente iluminada por la luz de la lámpara, descansaba una imagen.

Se acercó arrastrando los pies. Era la fotografía en blanco y negro de Elena, la madre de Valeria, sonriendo frente a la cafetería, con la silueta de un hombre de gabardina al fondo. Gael sabía que esa foto había desaparecido de la habitación de la muchacha. Que apareciera justo ahí, en el corazón de su fortaleza, era un mensaje macabro. El enemigo no estaba golpeando desde afuera; el enemigo tenía las llaves de su casa. El pánico, un sentimiento que Gael no experimentaba desde su infancia en las calles, lo asaltó al pensar en Valeria. La estaban acechando.

Esa misma noche, consumido por la fiebre y el dolor, Gael orquestó una trampa con la precisión de un relojero desesperado. Mandó llamar a sus tres lugartenientes más antiguos: hombres que habían servido bajo el mando de su padre, Adrián Montenegro.

Sentado en la cabecera de la sala de juntas, ocultando sus temblores bajo la gruesa chaqueta de cuero, Gael les entregó tres sobres distintos.

—Tengo que mover el efectivo de la reserva antes de que los sabuesos de la capital nos caigan encima —mintió Gael, con la voz rasposa—. Cada uno de ustedes supervisará una ruta. Si todo sale bien, moveremos el cargamento.

A uno le dio la ruta de la autopista sur; a otro, el desvío por la zona franca; y a Rojas, un veterano de cicatrices profundas que siempre había resentido el liderazgo de Gael, le asignó el paso por los viejos almacenes del puerto.

Fueron las tres horas más largas de la vida de Gael. En la penumbra de su despacho, la fiebre le hacía ver sombras donde no las había. La herida sangraba lentamente, manchando sus vendas, pero se negó a tomar analgésicos. Necesitaba el dolor para mantenerse lúcido.

A las dos de la madrugada, el radio de Mateo crujió.

—Patrón... hubo movimiento. Un comando armado de la capital acaba de interceptar los camiones vacíos en los viejos almacenes del puerto.

Gael cerró los ojos y dejó escapar un suspiro que sonó como un rugido contenido. Rojas. El hombre que había comido en su mesa durante años.

Media hora después, en el sótano húmedo del edificio de logística, Rojas estaba atado a una silla de acero. La luz amarillenta de un foco desnudo iluminaba su rostro golpeado. Gael descendió las escaleras lentamente, cada escalón era una cuchillada en su abdomen, pero su postura era recta, implacable.

—Me vendiste, Rojas —susurró Gael, acercándose hasta que su respiración chocó contra el rostro del traidor—. Dejaste que acribillaran a nuestros hermanos en el muelle. Dejaste que entraran a mi oficina para dejarle amenazas a la niña. ¿Por qué?

Rojas, escupiendo sangre y riendo con una locura desesperada, levantó la mirada.

—¡Tú nunca fuiste el hijo de Adrián! —gritó, con la voz rota haciendo eco en las paredes de concreto—. ¡Eras un perro de la calle! Yo debí heredar todo. Ferrer me contactó... Me prometió la ciudad entera si le entregaba la cabeza de Adrián Montenegro hace años.

Gael se paralizó. El dolor físico desapareció, devorado por un frío absoluto.

—¿Tú lo mataste? —preguntó Gael, con un hilo de voz.

—¡Nosotros lo matamos! —carcajeó Rojas, con lágrimas en los ojos—. Ferrer dio la orden y yo abrí la puerta. Y ahora, Ferrer terminará el trabajo contigo. Estás muerto, Gael. Tú y esa maldita mocosa que trajiste a la oficina.

Mencionar a Valeria fue su sentencia final. Los ojos de Gael perdieron cualquier rastro de humanidad. Sin decir una sola palabra, sin un grito de rabia, Gael dio media vuelta y subió las escaleras, arrastrando los pies en la oscuridad. Detrás de él, Mateo levantó su arma. Un solo disparo sordo y ahogado por silenciador decretó que el topo jamás volvería a ver la luz del día. Pero mientras Gael llegaba al primer piso y caía de rodillas, vencido finalmente por la pérdida de sangre, supo que la verdadera guerra apenas acababa de empezar.