La música seguía sonando en la fiesta, pero para Martín el mundo parecía haberse reducido a una sola cosa: el olor de la sangre del niño.
Intentaba mantenerse quieto, pero su respiración se volvió más rápida. Sus ojos se fijaron en la pequeña herida, y por un momento parecía completamente hipnotizado.
Pablo lo vio enseguida.
—Martín… —susurró, tenso.
Martín no respondió.
El olor era demasiado fuerte. Había demasiada gente, demasiado ruido… y la sangre seguía allí.
Sus ojos empezaron a brillar ligeramente.
Pablo dio un paso adelante y lo agarró del brazo con fuerza.
—Nos vamos. Ahora.
Martín reaccionó por un segundo, como si despertara de un sueño. Miró alrededor y se dio cuenta de lo que estaba pasando.
—Yo… —murmuró.
Sin discutir, Pablo prácticamente lo empujó hacia la puerta, sacándolo de la casa antes de que alguien más notara algo extraño.
Blanca los siguió hasta el jardín delantero.
—¿Qué pasa? —preguntó preocupada.
Martín estaba apoyado contra la pared, respirando hondo, intentando recuperar el control.
Pablo se giró hacia Blanca.
Por primera vez desde que ella lo conocía, su voz no era fría, sino seria y casi… arrepentida.
—Lo siento, Blanca.
Blanca lo miró sorprendida.
—¿Por qué?
Pablo suspiró.
—No deberíamos haber venido.
Martín levantó la cabeza.
—No… es culpa mía —dijo—. Pensé que podría controlarlo mejor.
Blanca recordó lo que Camila le había contado sobre ellos y entendió lo difícil que debía ser para Martín estar rodeado de humanos.
—Está bien —dijo finalmente—. No pasó nada.
Pablo la observó un momento, como si intentara decidir si creerla o no.
Luego asintió.
—Gracias.
Sin decir nada más, ayudó a Martín a caminar hacia la calle para alejarse de la casa.
Blanca los vio marcharse bajo la luz de las farolas.
Y por primera vez desde que llegó al pueblo, pensó algo que la dejó inquieta:
Estar cerca de Martín y Pablo no solo era emocionante… también podía ser peligroso.
La fiesta seguía dentro de la casa, pero Blanca ya no tenía ganas de volver.
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Editado: 09.06.2026