Pas De Deux Con La Muerte

Capítulo 21: Epílogo

El dorado del Palais Garnier no se parecía al brillo austero del conservatorio del que habían huido; era una opulencia imperial, asfixiante, donde el terciopelo escarlata y las esculturas de mármol parecían exigir tributos de grandeza.

Cuando cayó el telón del segundo acto de Giselle, la alta sociedad parisina guardó un instante de silencio sepulcral antes de estallar en una tempestad de ovaciones. Nadie en la capital francesa recordaba una interpretación semejante. Valeria no había bailado la locura y la muerte; las había gobernado. Cada movimiento sobre la tarima parisina había destilado una precisión milimétrica y una frialdad espectral que hipnotizó a críticos, embajadores y miembros de la nobleza europea. La lluvia de camelias blancas y orquídeas cubrió el escenario a sus pies, pero en su rostro solo habitaba una compostura de reina victoriosa, inclinando la cabeza con una cortesía tan impecable como distante.

Sin embargo, el triunfo en la cima nunca venía desprovisto de espinas.

Durante las semanas previas de montaje, Mademoiselle Laurent, la solista predilecta del patronato parisino, había intentado sembrar discordia en las tertulias artísticas, sugiriendo con altanería que la extranjera no poseía la nobleza lírica que exigía el teatro nacional y buscando vetar sus cláusulas contractuales con los directores. Esa misma tarde, antes de salir a escena, Laurent la había interceptado en el corredor de vestuario con una sonrisa ponzoñosa, prometiéndole que la crítica del Figaro la pondría en su lugar antes del amanecer.

Valeria no había respondido con una sola palabra. Solo había intercambiado una mirada con Julian desde el descanso de la escalera. Una mirada compartida, densa y sin fisuras.

Tras la apoteosis de la función, la celebración no tuvo lugar entre el tumulto de los salones públicos.

Julian la guio hacia la terraza privada de su ático en la Île Saint-Louis. La noche parisina se extendía a sus pies, recortada por la silueta gótica de Notre-Dame y el murmullo oscuro del río Sena bajo la niebla invernal. En la mesa de forja ardía un candelabro de plata y descansaban dos copas de cristal de Bohemia junto a una licorera.

Julian vestía un frac sobrio, despojado del abrigo. La contempló mientras ella se quitaba la capa de terciopelo, dejando al descubierto los hombros pálidos y el porte altivo que ninguna amenaza lograba quebrar. Sus ojos grises ardían con esa adoración posesiva que no había hecho más que intensificarse desde la noche del hospital.

—París es tuyo, Valeria —dijo Julian con una voz grave, profunda—. No queda un solo crítico en este país que se atreva a discutir tu nombre.

Dio un paso hacia ella y extrajo del bolsillo interior de su chaleco un estuche alargado de tafilete negro. Al abrirlo sobre la mesa, la luz de las velas arrancó un destello frío a un anillo de platino rematado por un diamante negro tallado en forma de lágrima, acompañado por un pliego doblado con membrete notarial: el acta fundacional de la nueva compañía independiente europea, constituida únicamente a nombre de ambos.

—Un anillo para sellar este pacto ante el mundo —murmuró Julian, tomándole la mano con firmeza y deslizando la joya en su dedo anular—. Y una compañía donde yo gestiono las finanzas y los teatros, asegurando que nadie te toque. Te he dado el imperio que querías, pero recuerda que el dinero y los hilos que sostienen este escenario siguen pasando por mis manos.

El tono de Julian llevaba ese matiz imperceptible de control, ese instinto primario de marcar territorio y recordarle los límites de su patrocinio.

Valeria no apartó la mano. Dejó que el peso del diamante negro descansara contra su piel, pero sus labios se curvaron en una sonrisa tan gélida y afilada que congeló la satisfacción en el semblante de él.

Valeria dio un paso adelante, invadiendo el espacio de Julian hasta apoyar las yemas de sus dedos sobre la solapa de su frac, justo sobre el latido firme de su pecho. Con la otra mano, deslizó con lentitud desde el pliegue de su bolso de mano un frasco diminuto de cristal ámbar, sellado con cera roja, depositándolo sobre el papel de las escrituras.

El perfume dulzón y balsámico de la belladona de sombra se insinuó en el aire nocturno como una advertencia letal.

—Es un regalo hermoso, Julian —susurró Valeria, con una cadencia hipnótica que cortaba el aliento—. Pero no te equivoques. Yo no soy un adorno en tu teatro ni una prisionera en tu jaula de oro. Si estoy a tu lado es porque elegí compartir la oscuridad contigo, no porque dependa de tus muros para sobrevivir.

Lo miró directo a los ojos, sin parpadear, dejando que la verdad desnuda brillara entre los dos.

—Genevieve creyó que podía oponerse a mí y terminó en el fondo del foso. Roxanne creyó que podía destruirme y terminó contra los adoquines. Y Mademoiselle Laurent... —hizo una pausa, mirando hacia la bruma del Sena con desdén—... en este momento debe estar bebiendo el licor de hierbas que sus admiradores le enviaron a su camerino, convencida de que su dolor de cabeza es solo el cansancio de la noche. Mañana no habrá columnas hostiles ni rivales en la Ópera de París.

Valeria levantó una ceja, rozándole el mentón a Julian con una caricia que era a la vez promesa y amenaza:

—Así que cuida muy bien cómo me hablas, Julian. Porque si algún día intentas convertirte en mi carcelero en lugar de mi cómplice... esta misma flor terminará servida en tu copa.

El silencio que cayó sobre la terraza fue denso, cargado de un magnetismo casi insoportable.

Julian bajó la vista hacia el frasco de veneno y luego la alzó hacia ella. Lejos de sentir indignación o temor, el desafío encendió en su sangre una devoción salvaje. Soltó una risa baja, fascinada, comprendiendo que jamás podría dominarla ni doblegarla, y que precisamente por esa razón jamás podría dejarla ir. Estaban encadenados por la misma naturaleza carnívora: dos monstruos que se reconocían, se vigilaban y se adoraban en el abismo.